carlos

La Decepción

2011-12-31T05:39:00.000-08:00

La Decepción

Curiosamente la decepción es quizás, de las pocas cosas que cuando llegan, se acomodan sin necesidad de palabras, en esos silencios empalagosos, son los que lo acompañan como corte en ese reino.

Antigua calle de Las Tapias, calle de putas baratas por excelencia en el barrio chino de Barcelona ahora, reconvertidas por obra y gracia del ayuntamiento en calles con encanto para turistas despistados.

Prolongación de una larga alcantarilla, en eso si se parece. Tres de la mañana, el sombrero protege mi incipiente calvicie del relente nocturno, las solapas levantadas y el chaquetón bien abrochado. En mi bolsillo, mi fiel y fría compañera nocturna, mi vieja navaja automática. La calle a estas horas, desprotegida de su decorado artificial de luces aquella antigua, avenida de putas, macarras y entusiastas clientes que recuerdo de mi infancia, calles donde nunca entraba el Sol…ni casi la policía.

Me cruzo con alguno que perdió el equilibrio en alguno de esos bares de moda que abundan como setas actualmente en el barrio, parece que ahora es muy “chic” y moderno emborracharse en esta zona olvidada de Dios durante tanto tiempo.

El pobre barrio del Eixample que perdió sus borrachos atraídos por la moda, sinceramente creo que esos propietarios del acomodado barrio, se cambiarían ahora mismo por las cloacas donde antes, nunca entraba la luz, el negocio es el negocio.

Camino sin rumbo, bueno, tampoco es eso, se perfectamente donde terminaran mis pasos. Es navidad o eso dicen, nunca me fie demasiado del calendario. Fechas que señaló alguien, días en que es obligatorio ser feliz, curiosa paradoja en una época donde las sombras tapan con facilidad las escasas esperanzas.

Unos cartones se remueven a mi paso como adquiriendo vida propia a horas tan intempestivas y mi mano, afianza con firmeza en mi bolsillo la navaja mientras, unos ojos vacíos me escrudiñan desde una esquina del envoltorio de un lavavajillas.

-Dame algo payo-

Más que pedir parece amenazar ante una posible negativa a la que seguramente, esta más acostumbrado.

-Coño, Fermín, no te reconocí-

Dice a continuación mientras va apartando los cartones y el fétido olor de su ropa golpea libremente y sin pudor mi nariz. El se va poniendo en pie, lo conozco, es un pobre desgraciado más al que la vida le deparo este apartamento con vistas. No es que antes fuera mucho mejor pero, le recuerdo volviendo de la obra y paseando por el paralelo con su mujer y creo recordar que dos hijos pequeños, supongo que ella un día se cansó de el o encontró algo mejor, no se, y el, supongo que se quedo sin trabajo. Se levanta y me sonríe, yo también lo hago y cojo con más firmeza la navaja en mi bolsillo.

Después de que cinco euros cambien de bolsillo, y de negarme por falta de tiempo a seguir escuchando delante de una copa, los avatares de su vida prosigo mi camino.

Me detengo en el cruce con Sant Oleguer, aquí el barrio parece más oscuro pese a que tiraron gran parte de esta zona para crear un parque, casas muy viejas como el resto del antiguo barrio. Miro un momento hacia el parque, si, desapareció también el pasaje con una única entrada y salida, estrecho y maloliente, le llamábamos el pasaje de la música aunque no era su nombre, ahí se acomodaban aquellos que en su desgracia no tenían ni para pagarse la habitación, y ellas con el sonido de fondo de los aros que tenían en las muñecas, solucionaban contra una de las paredes las necesidades de sus clientes.

Pico al timbre mugriento, casi irreconocible entre la suciedad de la misma pared. Y al poco, la vieja portezuela de metal se abre. Una rápida mirada, ni una palabra, sabe quien soy. Quizás unos veinte tertulianos hay dentro, alguna mirada curiosa, poco mas. No hace falta pedir, ya me conoce.

-¿todo bien?- pregunta indolente aunque yo se que es lo que realmente desea saber.

-Lo tuyo lo tendrás este viernes, aun no me llegó-asiente y no me pregunta nada más mientras pasa una bayeta por la barra de madera desgastada. Hay un gran y viejo espejo medio tapado por las botellas del mostrador, curiosamente pese a que el resto del local no pasaría una revisión de sanidad, el espejo siempre esta pulcramente limpio. Observo a la clientela, sonrío sin querer, seguramente la mayoría de los aquí presentes, serian mirados con mala cara en cualquiera de esos bares nuevos que abundan en el barrio cuando ellos, antes eran los dueños del lugar y como viejos dinosaurios, andan arrinconados en tugurios como este. Blancos, negros, gitanos aquí no parece importar, solo importa que tengas claro donde estas, quien eres y que tengas clara la regla de oro del local, ni una bronca ni nada q brille en medio de una pelea, aunque luego te busques para aclarar cuentas, una regla no escrita, escrupulosamente respetada.

Me mira desde el fondo del local, me sonríe y viene moviendo sus caderas después de susurrarle unas palabras al oído a su acompañante, más preocupado por la botella de burbon que por ella.

-¿Cómo estas niño?- me dice mientras me da un cariñoso beso en la mejilla.

Rosaura, rondara los cincuenta años y pese a que la naturaleza no se cebo en ella, ya le va desapareciendo esa belleza que volvía locos a los hombres. Ella no tenia que haber trabajado en este barrio, valía mucho más pero, el amor es ciego y más, cuando te enamoras de tu chulo y este, era un borracho y despilfarrador. Como ultimo regalo antes de morirse de cirrosis, la dejo embarazada rondando los cuarenta. Fue una época difícil para ella, nunca fue muy apreciada por el resto de postulantes de la calle, solía llevarse a los mejores sin problemas y cuando el murió, embarazada de cinco meses, entro en una enorme depresión. Sola, sin un mal sitio donde caerse muerta y yo, con el piso que antes le pertenecía, una partida de póker tuvo la culpa y unas dobles parejas.

La vi una noche al poco tiempo, ni me había preocupado, como quede con el, los papeles del traspaso y el piso, llegaron a mi sin problemas, las deudas de juego son así. Andaba durmiendo en la calle, echa unos zorros y sentada como me dijo el propietario del bar cada noche gastándose en bebida lo que ganaba con su cuerpo de día. No la dije nada, me acerque a su mesa y le dije simplemente que le daría cama y comida hasta que tuviese a su hijo y ella a cambio me limpiaría la casa y haría la comida. Y así, sin más palabras la conduje a casa. No me molestaba, sabia respetar mis espacios y ciertamente, la casa estaba impoluta como nunca lo estuvo desde que yo, la habite. Aunque es cierto que más de una vez y de dos satisfizo mis deseos carnales, ni ella ni yo lo teníamos en cuenta, simplemente era algo normal.

Llego el momento del parto, un niño precioso y volvió la depresión en ella durante un tiempo, pensaba y así alguna vez lo hablamos en que si realmente merecía la pena traerlo a esta mierda de mundo. Y yo, si tenía que ser sincero, no encontraba demasiados argumentos para rebatirla. Así fueron pasando los primeros años, yo traía el dinero, ella cuidaba a su vástago y cuando le llevaba a la guardería, marchaba a trabajar de aquello que sabia. Entre los dos, fue creciendo sin proponérnoslo una relación no tanto de amor, los dos teníamos demasiada mierda a nuestra espalda como para compartirla, solo nos aceptábamos y defendíamos sabiendo que ese, podía ser el ultimo día de esa relación, así de sencillo, no había sentimientos como entendería la mayoría de gente, simplemente éramos unos supervivientes.

-Bien, la vida no me maltrata demasiado niña- dije sonriéndola mientras me llegaba el dulce olor de su perfume, inspire con fuerza sin darme cuenta, aun tenia impregnado el olor de aquel desgraciado.

Tomo un taburete junto al mio cruzando las piernas, unas piernas por las que parecía no haber pasado el tiempo ni el cansancio de la calle.

-¿Sabes? Ayer Jordi me pregunto por ti, hace días que no pasas por casa-

No fue un reproche, sonrió con ternura al decírmelo. Cuando al cabo de dos meses de nacer Jordi me dijo que volvería a trabajar solo le impuse una condición, me daría todo el dinero que ganara sin preguntarme nada, me miro con tristeza, bajo la cabeza y quizás, seguramente recordó un pasado que siempre viviría con ella, asintió y callo, no volvimos a hablar nunca mas del tema pero, cada día al levantarme, encontraba en mi mesilla los billetes pulcramente puestos uno encima del otro. El crio fue creciendo ya tenia cuatro años y yo, sabía que si aquello duraba más tiempo, seria mas complicado de romper, el crio me estaba cogiendo mucho cariño y esta relación, nunca tuvo una base solida. Una mañana, la dije que me acompañara, fuimos juntos a dejar al niño en el colegio y luego, encaminamos nuestros pasos hacia la sucursal bancaria que había en plaza Universidad. Ahí, le enseñe una cartilla, donde estaba escrupulosamente detallado desde el primer día, el dinero que ella, había ido depositando cada noche en mi mesilla. Era una pequeña fortuna, pues en esos años de bonanza, nuca le faltaron clientes.

-Este es tu dinero, hasta la última moneda- miro la libreta con un ligero temblor en sus manos mientras un par de lágrimas rebeldes, para mi incomodidad, trataban de salir de sus ojos.

-Ni se te ocurra ponerte a llorar aquí, te mato- me sonrió y ahí en medio me abrazo y yo, me sentí ridículo, nunca me acostumbre a esas muestras de cariño, me desconciertan.

-Mira, tienes mas dinero del que nunca antes habías visto, así, podrás dar casi todo el dinero de una casa, depende donde te la compres, en Pedralbes no creo- comente sonriéndola – es un barrio demasiado pijo, pero por aquí la zona yo diría q te sobrara dinero perfectamente-

Hicimos los tramites para ponerlo a su nombre y marchamos al bar que hay en la esquina, los silencios como aperitivos de mal gusto siguieron presidiendo la mesa mientras tomábamos sendos cafés con leche y yo, empecé a sentirme incomodo, hubiera preferido que aunque me incomodara que soltara esa alegría, por que más temía la pregunta de si eso, era para que se marcharan de casa.

Finalmente levanto la vista, esta vez si que había llorado, tenía el rímel corrido y esos pequeños ríos negros parecían llevar toda la mierda acumulada durante toda su vida. Me miro fijamente y nació una sonrisa comprensiva de su boca, no había reproches, había solo agradecimiento y yo…respire.

-Pero escúchame bien- le dije mirándola fijamente a los ojos, yo no soy ningún santo, como vuelvas a tirar tu vida por la borda, te juro que no hare nada por ti ni por tu hijo, tu serás la única responsable de lo que pase ¿lo tienes claro?-

Asintió y se puso recta –Mira Fermín, nadie en esta vida a echo nada por mi, ese desgraciado me dio un regalo inesperado antes de morir, seguro que si llega a saber la alegría que me dio Jordi, antes se la corta- Prosiguió mientras sonreía y cogía una de mis manos entre las suyas –Tu, tu eres el mayor hijo de puta que he conocido en mi vida y sabes? Mil veces me he preguntado que mierdas te pasó por la cabeza aquella noche que viniste a mi mesa, a la mesa de esa mujer que solo quería morirse, que ya no tenia ni un gramo de lucha para vivir, mil veces he querido preguntártelo y jamás en estos años lo hice, ahora tampoco lo hare ¿sabes?...- Prosiguió en su monologo y yo, como mero espectador de esa locución, solo asentía mientras daba sorbos de un café con leche demasiado frio para mi gusto.

-…Cuando me dijiste que te entregara todo el dinero que ganaba me pareció normal, a diferencia de aquel cabrón, tu me mantenías, pagabas el colegio del crio, sus regalos, mi ropa, era normal y encima estaba agradecida, así de simple y aunque tienes todo el derecho del mundo a tomarme cuando lo desees, sabes que me gusta, te siento mas en mi corazón como a mi hijo que no como un hombre-

-¡Vaya!- Exclame yo aparentemente ofendido.

-no, no, no me he explicado empezó a decir nerviosa mientras se ruborizaba, hasta que me vio sonreír -¡eres un cabrón! Dijo mientras sonreía.

-¿Me ayudaras a buscar ese piso?-

-Si chiquilla que si no, no te iras nunca de casa- dije riéndome.

-Vale pero, pongo una condición !no¡ pongo dos condiciones- me indico muy seria.

-Tu tendrás llaves de esa casa y vendrás cuando te de la gana o quieras comer decente y sobre todo, ven a ver a Jordi, te tiene un enorme cariño pese a que sabe que no eres su padre, eres para el un referente y lo sabes-

Me incomodo ese recordatorio, es cierto, yo le tenia mucho cariño pese a refrenarme siempre en mis muestras de cariño, no lo podía evitar.

Y así paso un par de años más, parecía que la vida se había olvidado de darle su carga de palos, siguió ahorrando y ahora, tenia también una pequeña tienda en el Eixample de arreglo de ropa, ahí tenia trabajando a una antigua compañera de calle, buena mujer y hábil con la aguja y el hilo, la tienda funcionaba muy bien.

-Que te pasa niña?-

-Nada de verdad- me contestó mientras bajaba los ojos, con una mano le alce la cabeza mientras miraba en el fondo de sus ojos, la conocía muy bien –Cuéntamelo-

Tobías, un mal bicho de verdad, hermano de su fallecido marido hacia días que la buscaba, sabia que ahora, las cosas le iban bien y al igual q había echo mientras vivía su hermano, pretendía rapiñar de ella.

Cansada volvía ver en el fondo de sus ojos aquella amargura. L a vida parecía haberla dado estos años para q volviera a creer en los milagros y como buen sádico, ahora asistía al final de esa tragicomedia, del pozo nunca se sale parecía decirme sin palabras.

La acompañe en silencia a su casa aquella noche, sin mediar palabra nos acostamos juntos he hicimos el amor, era un sexo rabioso, lleno de rabia hacia el mundo, el dolor parecía planear entre los cuerpos sudorosos hasta que el orgasmo, mordido sobre la almohada, termino en un llanto desconsolado en ella y yo, simplemente sentía una impotencia que se me agarraba al cuello con manos poderosas.

Los días que siguieron, aparecí poco por su casa, esta partida de póker no tendría ganadores, y yo la iba a jugar sin plantearme porque.

Sonaban las doce campanadas y los gritos de alegría en aquel angosto callejón del Eixample resonaban con fuerza, los balcones iluminados daban la llegada al nuevo año, quizás este fuera mejor pensarían la mayoría seguramente.

Me detuve ante los bajos del número seis, una casa vieja pero en un buen barrio, ahí vivía Tobías, sabia que de poco servirían las palabras, seis años en la cárcel por la violación de una menor tenia el tipo acuestas, medio loco, vamos, alguien a quien las palabras no le importaban demasiado.

Volví a palpar mi bolsillo, mi vieja amiga seguía ahí, hoy saldría a pasear. Si, sé que me buscaba la ruina ¿Qué importa? Ya había vivido más que la mayoría y la vida sinceramente ya no me deparaba ningún cambio más que envejecer y terminar un día en la puta fosa, solo acaso, era yo quien decidía quien tenía que seguir viviendo.

La puerta se abrió con un desagradable chirrido.

-¿Tobías ?. – Pregunte a un a sabiendas que era el, su cara marcada por un largo tajo en la mejilla de sus primeras visitas al talego lo delataban.

-Si, soy yo, ¿Qué coño quieres?- me contestó mientras yo sonreía y mi vieja amiga se abría de patas para mi. Su cara mostro sorpresa cuando el filo penetro hasta la empuñadura, le seguí mirando mientras se curvaba y yo la sacaba, la limpie sobre su hombro y me di la vuelta, ahora que pasara lo que pasara, ya no me importaba, había echo esto por que me daba la gana, no le debía nada a nadie pero sonreía. Un ruido seco, un calor que penetraba profundamente en mis entrañas en medio del jolgorio de petardos en la noche, me volví, en su agonía, el desgraciado yacía boca abajo y en su mano, una pequeña pistola, me acerque a el, ya estaba muerto, sonreí mientras dejaba caer mi cuerpo por la pared hasta sentarme en el frio suelo. Me reí, -La edad te volvió descuidado niño-

Un cigarro que me quema el pecho, no importa, todo se va nublando y ya no siento dolor, me vienen a la mente la cara de Rosaura y Jordi, sonrió, seguro que este año les ira bien.

FIN

El paso del tiempo

2011-10-24T02:18:00.000-07:00

Me gustaría decirte despacio,

Cosas que pasan deprisa.

El restallido de una mirada.

La indolencia de una mano

Cuando no anda interesada.

Y tu…esperando.

Una cuerda muestra su dejadez

Ahorcada en una esquina,

Aburrida e inerte.

Y yo, delante de ti con una copa de vino en la mano.

Tu esperando propuestas, yo, acordándome del pasado,

Me gustaría decírtelo, mas en el fondo se…

Que aquella cuerda seguirá ahogada en recuerdos,

Inerte, sin segundas partes.

Te miro a los ojos, a ese pozo de placer

En el que tantas veces me bañé.

Y hoy,

Solo deseo no mojarme el bajo de los pantalones.

Deseo

2011-09-19T02:13:00.000-07:00

Deseo

Me gustaría ser capaz de escribir las verdades.

La verdad de un beso lanzado al aire, para que a lomos del viento lo lleves en tu boca, como carmín de sangre presurosa que acude rauda a ellos cuando nerviosa, los muerdes.

Me gustaría no mentirle a mis besos dándoles bocas ansiosas de labios carnosos, que dando fuego, solo encuentran el hielo de la tristeza del que no sabe responder a ellos.

Me gustaría tener el placer de la no palabra donde todo se dice, donde todo se tiene. La tranquilidad de unos ojos imaginados, jamás vistos, siempre sentidos.

Me gustaría no sentir donde siento tanto, donde una falange de deseos anárquicos, mandan sobre la razón de lo esperado, de lo correcto.

La razón no aceptada por terquedad ¿terquedad? No, no nos mintamos más.

Tenemos miedo, miedo únicamente de perder, si no lo tenido, si lo deseado.

¿Qué digo no tenido?

¡Tenido!

¡Muy tenido!

Tanto que duele el no ser poseído, pues si acaso su cuerpo es solo real por la fuerza del deseo. Ese deseo que solo desgasta, que mata un poco cada vez con golpes de realidad y aún así…como sádico recordatorio, se hace más presente.

Montó una parcela donde yo, acaso solo vi un terreno yermo, de tierra baldía, ahí asentó su sonrisa, su presencia no escrita. Ella le llamó alma y cuando despistado u acaso mintiendome, me acerco a lomos de la curiosidad, trato fervientemente de no acercarme demasiado, pues aún de lejos me asusta.

Me asusta que un día, reconozca verdes praderas donde solo hay piedras de esquinas afiladas, siempre prestas a herirte. Pues nunca necesitaron agua, acaso un poco de sangre de esa que no cierra heridas.

Si yo pudiera escribir sobre las verdades…

Deseo II

2011-09-19T02:10:00.000-07:00

Deseo II

Guárdame en un suspiro del alma.

Guárdame de mis miedos…de los miedos.

Arrópame con tu presencia, con esa ausencia tan presente.

Por que solo entonces, cuando mis defensas descansen en la silla junto a mi ropa.

Solo entonces, seré vulnerable.

En ese tiempo en que minutos y horas se juntan revoltosos, sin saber quien es quien,

indecisos del tiempo.

Guárdame en ese suspiro del alma, en esa cama que no es mi cama.

En ese tiempo de reloj sin manecillas que marquen su pasar, guárdame.

Arropa mis parpados para que la noche por fin, me deje rendirme sin temor.

Guárdame esta noche en un suspiro del alma.

Dejad miedos de la luz que el suave tul de la oscuridad cubra mi cuerpo.

No tengáis prisa, mañana, cuando claree el día, cuando mis pies toquen las frías losas de la realidad, me tendréis enfrente como cada día.

Lucharemos sin buscar vencer o perder, solo sobreviviremos hasta la siguiente épica.

Pero mientras tanto…Dejad que con un efímero he invisible beso, ella cierre con siete llaves mis parpados.

Con ese beso que cada noche, siento al traspasar el umbral y me da la paz…antes de alejarse de mi.

Apuesta

2011-05-17T01:32:00.000-07:00

Hoy me aposté algo con el destino y…gane.

El me mostró un bello amanecer sobre las aguas cristalinas del Mediterráneo y yo…le mostré tus ojos cuando ese mismo amanecer hace abrir los parpados como ventanas al cielo, como iluminan el momento, como el lago de tu blancura de fondo hace resaltar aun mas esos iris, nacidos de un arco iris mas espectacular que aquel que esconde en su final, los tesoros del mundo con los cuales soñé yo de pequeño en la soledad de mi habitación.

Me frunció el ceño el destino y sin decir palabra me sonrió, me dio por ganada la primera batalla después de asomarse escondido en un soplo de aire por esa rendija de tu ventana que aliviaba los primeros calores de la mañana. ¿Sabes? En ese momento sentí envidia del destino que tanto pudo acercarse a ti, amada mía.

Mas no cejo en su empeño y llevándome en las alas de una mariposa me acercó a la grandiosidad de las montañas. Volamos entre cañadas y desfiladeros, oímos al viento gritar furioso al pasar entre sus brazos lazados entre peñas. Sentí la belleza, acaricie las cumbres heladas y la oscuridad de las simas mas profundas en un baile de colores y olores.

Y sobre una roca me dejo descansar mientras el, sonriendo cabalgaba una nube de hermosa blancura, callaba mirándome y esperando mi rendición ante tal belleza.

Le mire, mire y mis ojos se llenaron de todo aquello y bajando la cabeza llore. Llegando hasta mi lado su brazo se poso sobre mi, quizás entendiendo el dolor de esa victoria comprensivo, afable en mi derrota.

¿Sabes? Dije volviéndole a mirar, ciertamente es bello y arrebatadoramente doloroso a los sentidos tanta belleza mas…¿ como puedo explicarte el mundo que se abre cuando su boca hace un simple rictus y la sonrisa del mundo parece nacer en ella? ¿Cómo te explico que el mundo deja de ser gris y los colores estallan con una fuerza impensable? ¿Cómo te explico que la barrera de sus blancos dientes es una muralla inexpugnable para el dolor? No amigo mío, no puedo explicártelo.

Ves tu que puedes, vuela raudo en el aire que respira, acaricia esos labios carnosos que no son montañas frías, acaso los pueda comparar con el calor que da la paz.

Ves, camina haciendo la senda de su sonrisa en silencio y quizás entonces entiendas mis lágrimas, mi impotencia por describir la sonrisa de mi amada.

Me miro sin decirme palabra mientras parecía marchar a donde los humanos tenemos vedado, al cabo de unos instantes volvió, pasaron segundos o quizás años ¿Quién sabe? Quizás el si. Yo fui incapaz mirándole a los ojos.

En su mirada vi toda la pena del mundo, quizás por no poder ser el hombre en esos momentos y no simplemente el destino, me paso una mano sobre la cabeza antes de marcharse y juraría que ví una lagrima desprendiéndose para perderse en la tierra mientras se alejaba y a mi… me dejo la soledad como compañía.

AMO.

El Cerezo

2010-12-20T12:15:00.000-08:00

Cerezo

La fría brisa de este invierno tardío altera a rosales ya desnudos de su verde y engañoso vestido de fantasía. Ahora, desnudo muestra su alma afilada, sus dagas nacientes de cada rama, su desnudez de alma.

En un rincón, junto a la vieja tapia, casi en el rincón del olvido anda bien plantado de raíces, mi querido cerezo. Delgado y fibroso, con nudos tormentosos por todo su cuerpo no parece tener la juventud de sus ocho años, casi parece un viejo árbol lleno de experiencias y heridas de esas, que el tiempo deja indelebles para siempre en nuestro cuerpo.

Me gusta situarme al abrigo del quicio de la puerta, donde el viento pasa sin verme, sin azotar mis recuerdos alterándolos para despistar mis pensamientos.

Recuerdos. Aún recuerdo cuando te plante. Recuerdo mis manos desnudas arañando la tierra, una tierra negra llena de vida en sus oscuras entrañas. Recuerdo cada palada de mis manos tapando en la oscuridad anunciada tus débiles raíces, dándoles cada vez que aplanaba la tierra sobre ellas con ternura, todo el cariño que se da a aquello que deseas que sobreviva, eras tan débil, te veía tan pequeño que hoy, mientras te veo desde esta esquina te lo puedo decir, no creí q sobrevivieras a los primeros zarpazos de ese invierno.

Enciendo un cigarrillo, las manos están frías como el viento que azota tus endebles pero fuertes ramas. Como si pudiera hablar sin palabras contigo te miro, te miro diferente a como lo hacia estos años. Al principio ¿recuerdas? Si, claro q recuerdas, como despistado me acercaba a ti, como si no fuera importante verte sobrevivir, ¿sabes? Hoy te confesare un secreto guardado, si, se que parece una chiquillada pero…no quería hacerme ilusiones de que pudieses sobrevivir a esos primeros fríos traicioneros que el relente de la noche traicionera en ocasiones, como siniestros asesinos matan la esperanza de lo débil aun, de lo que pudo ser y jamás fue. Lo se, lo se bien pues no fuiste tu el único tronco de vida que en todos estos años plante en mi jardín.

Sonrío recordando noches de insomnio, noches en que desde la oscuridad de mi habitación me asomaba preocupado, ante el viento que juguetón golpeaba mis persianas con cansina alegría. Entonces yo, me levantaba y miraba hacia ese rincón del jardín, buscándote, sabiéndote ahí en medio de esa oscuridad que te envolvía, entonces, como otras tantas noches me ponía mi batín y mientras refunfuñaba para mi, bajaba dócilmente las escaleras hasta como un tonto, sentarme a tu lado para con la inutilidad o acaso la esperanza que dan las palabras, arroparte en esos momentos. Si, ya se que parece cosas de crios mas que de adultos pero, que quieres hacerle? Uno ya es mayor, vive solo y solo tiene este jardín donde nacen flores que uno no planto mas ellas y ellos se sienten felices de vivir en el y yo de cuidarlos. Tú fuiste una rareza, un árbol condenado a morir cuando aun no había nacido. Tirado por manos miserables en la basura del fracaso sin darte ese derecho a crecer, yo creo que cuando te vi, durante unos segundos nos miramos y nos dimos lastima mutuamente y ante esa desesperanza, creímos que ambos podíamos sobrevivir.

Durante ocho años nos vimos crecer, yo hacia mi paz, tu hacia el cielo. Me diste hermosos frutos de sabor de miel que yo, nunca comí si no fue sentado junto a ti en las tardes amables de los veranos tranquilos. ¿Recuerdas? Ahora hasta me da un cierto rubor recordar las tardes y noches, en que el tiempo aun acompañaba bajando un pequeño transistor y escuchando música junto a ti, música tranquila, nada estridente y si, seguro que fue mi imaginación pero, sentía que tu estabas bien, no me hagas casos en estos recuerdos, acaso sean disparates de la edad pero déjame con ellos, aun sacan una sonrisa en mi cuando los recuerdo.

Se acerca Navidad, una fecha como otra cualquiera para mi pero esta vez no es igual, me siento sereno aunque triste, te conozco muy bien y ya hace meses, cuando crees que no miro, dejas caer alguna hoja prematura, seca, sin vida como la despedida vergonzosa de aquello que sin querer irse, no sabe otra opción que hacerlo en silencio para no hacerme sufrir, creyendo (ahí te mientes) que no notare esa caída silenciosa día a día. Mas la noto tanto como tu, los dos hicimos un pacto de supervivencia cuando nos unió un desalmado, un pacto no escrito, no dicho pues decirlo, hubiera sido sufrir, supimos que tu, durarías lo que tu decidieras y hoy, asomado veo los últimos gemidos en silencio que vas lanzando siempre a mi espalda, para no dañarme, por que ambos aprendimos a querernos en silencios cómplices estos años y callo, sigo acercándome a ti en estos días, anunciando ruidosamente mi llegada mientras tu, al oírme alzas mas altas tus ramas si fuese posible, rozando ese cielo para ver mi cara de alegría y yo…sonrío aunque el alma llore desgarrada ante ese final que ambos sabemos y del cual, no hablamos para no hacernos daño y porque sabemos que la vida no pide permiso para irse o quedarse. Si, si, es injusto pero, no fueron años baldíos verte crecer fue un regalo, un regalo para ambos, para ti volver a nacer, para mi sentirme renacer. Por tanto no fueron baldíos esos años, tu diste frutos que se esparcieron por tierras fértiles deseosas de ti, yo…yo guardare muy dentro de mi a ese cerezo que me dio vida y hoy, como cada mañana, vere ir muriendo poco a poco. No abra pena, te ayude a morir con dignidad, sin demostrar ninguna pena, aun temiendo cada noche al acostarme la mañana en q tus ramas caídas me regalen tu ausencia. Pero no, ni entonces será un mal regalo, cada día hasta q eso ocurra, será el día mas maravilloso y el día que ocurra, bajare con una copa de vino, tirare la mitad en tus raíces y mientras escuchamos música del viejo transistor, beberé despacio de esa copa para cuando acabe sacarte de la tierra con las mismas manos que te pusieron y dulcemente, enterrar todo tu cuerpo en ese jardín con la esperanza de que un día de ese regalo, nazcan esperanzas que me vuelvan a hacer sonreír como antes.

2010-12-04T10:18:00.001-08:00

La palabra no encontrada

Me gustaría explicar despacio, sin prisas y si pudiese sin palabras, lo que siento por ti.

Pues sin palabras siento, no soy erudito de ellas, acaso solo alguien que solo sabe sentir.

Ya ves vida mía que papeleta, explicar lo inexplicable, expresar en palabras la fragancia del viento de primavera, cantar con voz trémula de palabras que solo nacieron para morir en tu boca, hablarte de sonrisas que solo brillan en la oscuridad profunda de tus ojos.

Más hoy, me propuse decírtelo. Seguramente fallaran las palabras, sobraran acaso estos borrones sobre la piel de esta hoja, no importa.

No importa la palabra escrita con el miedo de no decir lo correcto, no importa.

¿Sabes lo q realmente importa?

Solo importa esa sonrisa calmada, acaso tranquila dentro de este mar de sentimientos que aflora a mis labios mientras escribo

3º PREMIO DE FOTOGRAFIA DE LATEX FOX

2010-12-04T10:16:00.000-08:00

Látigos y más

2010-11-15T10:42:00.000-08:00

Historia de una esquina

2010-10-05T11:00:00.000-07:00

HISTORIA DE UNA ESQUINA

Desde hace años te veo pasar doblando la calle, por esa esquina.

Puntual, sales de tu casa cada mañana y en los días en que el reloj del viejo campanario de la iglesia marca los cuartos que anticipan las siete y aún no pasaste, apareces con paso vivo llegando tarde.

Casi coincides con Juan, el viejo jardinero. Ya anda próximo a la jubilación y su paso cansino engaña, pues le ves acariciar con maestría los rosales, rododendros, camelias y azaleas, así de rico y florido te ve pasar nuestro parque cada mañana preciosa mía mientras los naranjos que ya en flor, mantienen como Ángeles custodios casi todas las esquinas.

Si lo vieras, si un día salieras tarde y lo vieras trabajar, verías con que inmenso cariño los cuida. Se le nota en sus ojos tristes la melancolía de esa próxima jubilación, seguramente cuando eso ocurra rondara los viejos bancos de madera que hasta bien entrada la mañana, son aún propiedad disputada de palomas y jilgueros.

Te contaría mil historias de esos minutos que preceden a tu presencia y de aquellos, que aún absorto en tu larga espalda de trigo mientras desapareces de mi vista, este parque sigue viviendo. Si no fuese tan tímido quizás un día…

Hoy hace algo más de frío, lo noto en el relente matutino, en la brisa que agarrota. Hace días me hicieron una revisión, no dijeron nada pero les vi hablar mientras se alejaban y su cara no era de alegría.

Ya es la hora, miro impaciente el campanario, las golondrinas ruidosas lo van abandonando mientras clarea el día y yo, impaciente, miro como cada mañana esa esquina para verte llegar con el nuevo día. Estoy nervioso y ciertamente intranquilo, ayer llegabas tarde a nuestra cita habitual, tu protagonista, yo mero espectador, pues cada mañana te miro con la misma ilusión ¿Qué digo? Con la ilusión de un niño que espera no ser descubierto, con ese temblor que solo la ilusión de de ver aquello que aunque sabes que jamás se fijara en ti… para ti lo es todo.

Ayer te vi salir tarde, pero tu paso era lento, cansino y sin fuerzas, te vi tan desamparada que hubiera saltado para abrazarte con mis brazos, para darte esa vitalidad aunque yo, me quedara sin ella. Ese día también llovió, no era de extrañar que el cielo llorara para no dejarte sola en esa pena, al volver a la noche, lo confieso, no te miré de frente, tenia miedo de volver a ver esa pena en tus ojos, por eso hoy, espero quizás un poco mas impaciente tu llegada. Y vienes taconeando fuertemente sobre el asfalto, la espalda erguida y tu pelo al aire desafiante riéndote de la próxima bofetada del destino, sin miedo.

¡Ay chiquilla ¡

Que casi me haces llorar de orgullo.

Me duele el cuerpo, si, si, se que ya soy muy mayor, lo se pero… no, no, hay peros que valgan, viví me sentí vivo mucho tiempo, vi amoríos junto a mi y desencuentros, vi sonrisas, vi lágrimas supe lo que es vivir cuando hoy, me siento morir. Es larga la noche, demasiado larga esta oscuridad pero aguantaré. Me estoy mojando, el agua empapa mi cuerpo y los rayos parecen querer engañar a la noche con un falso amanecer.

Me gustaría antes de acabar, acariciar con mis brazos tu cuerpo, sólo rozarlo, sólo sentirlo mas será difícil. Te siento tan cerca cada mañana y cada tarde cuando vuelves que casi parece que el resto del día desaparezca, me gustaría tanto...

-Cuidado no se haga daño al pasar señorita con las ramas… no, no me conoce, soy el jardinero de este parque y esta madrugada, un rayo, hizo caer este viejo árbol.

-Cuidado, yo la ayudo a pasar entre sus ramas. Y suerte que cayó hacia esta esquina, así no dañó nada.

Desde la puerta de atras 1ª parte

2010-01-05T14:07:00.000-08:00

LA PUERTA DE ATRAS DEL MIEDO
Digamos que esto que os narro a continuación, os puede parecer algo extraño. Quizás, encerrados detrás de las paredes de vuestra casa, apoltronados cómodamente en vuestro sillón favorito, os cueste creer alguna de nuestras historias, pero tranquilos esto lo discutiremos, si como imagino, alguno de vosotros tiene la "suerte" de acompañarnos en este lugar.

EL SUEÑO, año 1990
La visión de los cipreses del cementerio junto al gris de un cielo que amenazaba, con una ligera llovizna, el presagio de una fuerte tormenta que sólo hacía sentir peor a María Bierzo. Hoy, junto a unos cuantos curiosos más, asistía al último acto de una pesadilla que había ayudado a blanquear sus desordenados cabellos. Jamás nadie le había explicado a la señora Bierzo, ni posiblemente lo hubiera entendido, que el tiempo es relativo. Estos veinte días el horror le había enseñado que tiene forma...
¿Veinte días?. ¿Diez años?. No, realmente no podía calcular el tiempo que había pasado. ¿De qué sirven las fechas del calendario?. ¿De qué sirven cuando no se sabe si se vive la realidad o una pesadilla?. No, no hay forma humana de calcular ese tiempo.

CAPITULO I
- ¡La cena se enfría Juan!. -Llamó la señora Bierzo a su hijo que se estaba cambiando en su habitación mientras acababa de colocar la mesa.
Tarareando una canción, Juan, delante del espejo, se peleaba como cada viernes con la corbata.
En un pueblo pequeño como era Villadar, raras y escasas eran las ocasiones en que se podía disfrutar de diversión y los viernes a la noche eran una de ellas. No era que se prodigaran esos lugares, pero entre estos existía cierto bar en la carretera comar-cal, de esos que la buena gente hace un mohín de disgusto al verlo, pero que sirve de consuelo y diversión a otros muchos.
Juan, con sus treinta años, era uno más entre tantos otros. Pronto se había tenido que poner a trabajar en la fábrica, la única por cierto que existía en el pueblo y que con el pomposo nombre de "GRAN FABRICA DE CARTONAJES PARA LA INDUSTRIA GOMIS S.A." Tenía el monopolio casi exclusivo del empleo en la población. No es de extrañar la falta sintomática de huelgas o revindicaciones laborables en la fábrica.
Con su altura, que rozaba el metro noventa, un cuerpo bien proporcionado y una cara agradable, Juan seguía soltero y sin compromiso para preocupación de su madre. Sólo una ligerísima cojera, recuerdo de su primer trabajo, deslucía un poco esa armonía, pero eso era algo que hacía mucho tiempo había dejado de preocuparle.
Tarareando una canción, se colocó en la mesa atacando con prontitud el plato de sopa.
- No comas tan deprisa. ¡Por Dios!. Parece que vayan a quitar los bares... Come tranquilo. -Para añadir con voz un poco más triste.
- En vez de preocuparte tanto en salir a "esos" bares, tendrías que pensar en sentar la cabeza. Yo no voy a estar aquí toda la vida para cuidarte... Nada, ni caso. Yo hablo y tú, ni caso... Dijo finalmente dándose aparentemente por vencida mientras en silencio se inclinaba sobre el plato.
- Mira, mamá -empezó a decir Juan apartando el plato vacío de sopa- no te preocupes. Cualquier día de estos te traigo a una muchacha y te digo que nos casamos...
- No será verdad, no....
- Ja, ja, ja, -rió Juan dándole un beso a su madre.
- Bueno, me voy -indicó dispuesto a marcharse.
- Ah, no. Tú no te vas sin haber comido algo más -dijo la madre poniéndose en pie.
- Pero, mamá...
- Nada. Ahora mismo te preparo unos huevos fritos y te los comes.
- Bueno, bueno, si te pones así... -exclamó sonriendo Juan, mientras se volvía a sentar en la mesa.
- Hola, Puri. ¿Cómo estás? -Saludó tratando de palparle los pechos.
- ¡Eh!. Quietas esas manos, pulpo.
- Bueno, bueno. No te enfades -se disculpó sonriendo mientras aparentaba tratar de sentarse mejor en uno de los incómodos taburetes tapizados de rojo.
- Por cierto, ¿está Francisca?.
- Pero qué perra tienes con esa chica.
- ¿Acaso no merecen tanta o más atención mis atributos? -Argullo Puri con una pícara sonrisa mientras se inclinaba sobre la barra y sus pechos parecían querer escapar del ceñido escote-.
- Anda, Puri, ponme un whisky.
Al darse la vuelta para buscar la botella en la estantería se dió cuenta pero no pudo volverse a tiempo.
- ¡Ay!. !Serás cabrón¡. -Exclamó enfadada mientras se pasaba la mano por la nalga dolorida-. Siempre me haces lo mismo. ¡Me acabará saliendo un moratón, burro!.
- Ja, ja -rió Juan prudentemente apartado de la barra ante la posible reacción virulenta de Puri, que ya en una ocasión anterior, le rompió una botella en la cabeza a un cliente un poco bebido que trató de sobrepasarse sin el consentimiento de ella.
- Está bien. No te enfades. En serio. ¿Qué pasa con Francisca que no está?.
- !Jo¡. Mira que eres... ¿No te he dicho que no está?.
Y dándole la espalda siguió hablando para acabar el tema.
- Mira, ha llamado esta tarde. Se encuentra con fiebre. Parece que se ha resfriado. Está en la cama. Stop. Pero si te conformas conmigo, dentro de unas horas estaré libre.
Con una amable negativa, Juan se despidió marchando a continuación en busca de su coche.
En realidad no era que se hubiera enamorado de Francisca, ni muchísimo menos. Simplemente era una chica con la que se encontraba bien. Era una rubia bastante bonita que hacia un año aproximadamente había ido a caer en aquel tugurio por alguna historia poco clara que tuvo en la ciudad y que nunca le había explicado claramente a Juan. Tampoco había insistido demasiado, no era un tema que le atrajera en exceso.
Quizás el tiempo y por que no, el conocimiento mutuo en todo ese tiempo, habia variado los patrones normales que se tendrian que dar entre una fulana y el cliente. La mayoría de ocasiones, seguia pagando sus servicios como era normal, pero si no lo hacia tampoco pasaba nada. No le importava pensar en ocasiones, más en ella como una amiga con la que le gustaba estar, que como otra cosa. Sonrio, pensando en que opinaria su madre de esta amistad que el tenia, seguro que no le hacia mucha gracia.
"!Bah¡. Por un día no pasa nada. Total, mañana seguro que se encuentra bien". Estos eran sus pensamientos mientras enfilaba la salida del parking del bar y tomaba la carretera comarcal. Los bancos de niebla, habituales en aquella época del año, parecían alfombrar la oscura carretera en algunos tramos. Desde que se construyó la autopista, sólo los habituales y algún despistado ocasional que se ha perdido, circulan por ella. Mal iluminada y peor señalizada puede ser peligrosa si no se la conoce bien, cosa que en este caso no ocurría con Juan que la había recorrido en centenares de ocasiones.
- !Maldita niebla¡ -comentó enfadado para sí mientras disminuía la velocidad.
- Vamos, no seas miedica. Te toca a ti -señaló Alberto a Juan ante el asentimiento de los demás.
Hoy era el día o mejor decir la noche en que alguno de ellos tenía que demostrar lo valiente que era. Todos, Alberto, Onorio, Fernando y Juan se sentaron cerca del río y después de esperar a que empezara a anochecer, encendieron un fuego y juraron ser los más valientes del mundo. Para ello tenían que encontrar primero una prueba adecuada a su valentía. Después de mucho discutir, llegaron a la conclusión de que lo más difícil y lo que exigía mayor valor, era entrar en la finca del abuelo Roquetas. El segundo paso fue decidir quien de ellos era el valiente que lo hacía. A la luz de la luna, discutieron quien era el adecuado. Todos menos el interesado, coincidieron en que Juan era el más idóneo. Pese a que todos rondaban los trece años, Juan ya estaba trabajando, lo que a la vista de los demás le convertía en el mayor del grupo. Al día siguiente parecía hacer más niebla y frío que otros días. Al menos eso pensaba un nervioso Juan mientras esperaba la llegada del resto de sus amigos. Uno a uno fueron llegando al punto de reunión todos ellos.
- ¡Jo, qué noche! -comentó Onorio mientras, nervioso, se restre-gaba las manos.
- Podíamos aplazar la prueba -insinuó Juan mirando como hipnoti-zado hacia la vieja verja de madera.
- De eso nada -saltó rápidamente Alberto mirándole seriamente.
- ¡Tiene miedo!. ¡Tiene miedo!. -Empezó a decir Fernando, el más pequeño.
- A mí no me llames cobarde, que te rompo los morros -espetó enfadado Juan cogíendole por las solapas de su raída chaqueta.
- No te enfades, Juan, que era broma -se disculpó un poco atemo-rizado ante la reacción de Juan.
- Déjaros de tonterías. ¿No te irás a rajar ahora?. -Preguntó Alberto un poco decepcionado-.
- Yo no me rajo, pero este enano me pone nervioso -contestó sabedor de que no se podía tirar atrás.
- Así me gusta. Y tú, Fernando, como no te calles te rompo la cara. ¿Entendido?. -Concluyó Alberto silenciando a los demás.
Poco después, Juan iniciaba su aventura pasando su cuerpo entre dos maderas desgastadas de la verja. Todos los ruidos a partir de esos momentos parecieron sobrenaturales. Tuvo que luchar con todas sus fuerzas para no mirar atrás, sabía que sus amigos le estarían observando y no quería que vieran reflejado en su cara el temblor de sus piernas. No tenía idea del tiempo que hacía que estaba caminando pero le parecía una eternidad y seguía sin ver la casa del abuelo Roquetas. ¿Y si se había perdido?. El solo pensamiento de que eso pudiera ser cierto le produjo un terror infinito y unas ganas terribles de salir corriendo de aquel lugar pero... "¿Hacia dónde?". Pensó mientras se detenía indeciso. Además, la idea de que pudiera aparecer el abuelo Roquetas blandiendo su bastón para golpearle acentuaba su angustia. Desesperado, miraba a derecha e izquierda totalmente perdido. De repente, se empezaron a oír unos ladridos lejanos. "¡Furia!", pensó horrorizado. ¡Era el enorme perro que tenía el abuelo Roquetas!. Sin pensarlo dos veces, inició una desesperada carrera en busca de la salida.
Después de un rato interminable, cayendo y llenándose el cuerpo de arañazos en loca competencia contra su miedo, apoyó finalmente todo su peso en un árbol. Trató de contener su entrecortada respiración para poder oír algo, imposible, el ruido de su corazón no le dejaba oír nada más.
Durante unos segundos prestó atención y aguzó el oído. Nada. Todo parecía tranquilo. Justo se levantó cuando, entre los arbustos que crecían a un par de metros, asomó la blanca y enorme cabeza de "Furia". Con la baba deslizándose entre sus afilados y blancos dientes, con un gruñido continuo y amenazador, parecía dispuesto a saltar de un momento a otro.
Notó como sus pantalones se iban humedeciendo sin que pudiera evitarlo.
- ¡Alberto!. ¡Ayudadme!. -Gritó desesperado al ver moverse unos arbustos a su izquierda. El último recuerdo fue el abuelo Roquetas saliendo entre los arbustos con su enorme bastón. Después, todo se nubló.
Al despertar estaba en la cama. Su madre estaba a su lado mientras el doctor Rodrigo le atendía.
La bronca que me dió mi madre, todavía la recuerdo. Según parece el abuelo Roquetas, había notado algo raro al oír ladrar a su perro. Cuando finalmente se acercó yo me desmayé.
Sonriendo, volvió a la realidad. Hacía años que no rememoraba aquélla aventura. Debía ser la niebla.

CAPITULO II
En el silencio de la noche, iluminada por las estrellas, Lucía caminaba dejándose acariciar los pies por la hierba y sintiendo sobre sus desnudos brazos el frescor de la noche como en tantas ocasiones. Daba lo mismo el país, la hierba y la libertad no tienen fronteras. Hoy, quizás sería una de las últimas veces que lo haría. La iban a unir a un hombre de la ciudad. Toda la familia estaba alegre por el acontecimiento. Se celebraría una gran boda gitana que duraría toda una semana. Tendría que sentirse contenta como el resto de la familia, que ahora, dormidos en las rulots que dejaba a sus espaldas, eran participes del mismo sueño. Sí, así tenía que ser. Era la tradición de su pueblo. Entonces... ¿Por qué sentía que una cuerda invisible se cerraba entorno a su cuello?. Pensó mientras unas silenciosas lágrimas parecían comprenderla.
Un reflejo instintivo le hizo detener el coche. Le había dado la sensación de que algo anómalo ocurría en la carretera, pero no estaba seguro. Por un instante se planteó seguir su camino. Realmente, se había parado por instinto no por que hubiera visto nada. Sin pensarlo más puso la marcha atrás, retomando el camino hecho poco a poco.
Sobre una roca aposentada, apareció la figura más hermosa que había visto jamás. Una larga cabellera negra cubría en parte la cara más bonita que uno puede llegar a imaginar.
En medio del silencio, salió del coche dejando la puerta entreabierta, tratando instintivamente de no provocar el mínimo ruido. Ella, abstraída de todo lo que la rodeaba, continuó sentada en aquélla roca, lazando con los brazos desnudos sus piernas mientras los pliegues de sus faldas caían abrazando la roca. De tez morena, con labios rojos llenos de vida, parecía mirar al infinito con unos profundos y grandes ojos color canela.
- Perdone... ¿Se encuentra bien?.
Ausente de todo, el silencio fue su única respuesta. Acercandome lentamente, como si temiera romper la magia de aquel momento. Un perfume casi inapreciable al principio, me fue envolviendo a medida que avanzaba. Tuve la estraña sensación, durante unos segundos, de que asta la niebla parecia exalar aquel aroma, logrando confundirme más si cabe.
- Disculpe pero como, al pasar con el coche, la he visto y me ha parecido extraño... Y más en una noche como esta...
- Bueno, si no me necesita... Nada. Me voy.
Desconcertado, Juan no atinaba a saber qué hacer y eso le hacía sentirse incómodo. Se dió la vuelta dispuesto a volver a su coche.
- Payo... ¿Estás casado?. La pregunta le cogió de sorpresa y Juan la miró un poco más desconcertado si cabe.
- Pues... no. No estoy casado.
Pasaron unos segundos antes que ella se volviera hacia él con una sonrisa que no podía ocultar una escondida tristeza.
Las horas fueron pasando a su lado como si nada. Embobado, siguio paso a paso la historia de aquella desconocida muchacha.
Antes de una semana se casaría con otro gitano al que casi no conocia y su vida jamas volveria a ser la misma. El era de ciudad y eso casi lo decia todo.
Viajado de un lado para otro. Le explicó, con ojos encendidos, mil maravillas que Juan jamás conocería.
Embobado, como en un cuento, Juan fue siguiendo la narración admirado por todo lo que escuchaba.
- Y esto es el final. Me tendría que sentir contenta pero me siento desdichada de tenerme que casar. El vive en la ciudad, no es nómada. Estoy segura que acabaría asfixiándome si tuviera que estar viviendo siempre en el mismo sitio.
Juan había acabado sentado a su lado, dejándose llevar por las palabras y el aroma que manaba de su cuerpo, con una sensación que jamás había sentido.
- Dentro de unos días las mujeres me harán la prueba de la sangre para confirmar que sigo siendo virgen. Después, se celebrará la ceremonia y todo acabará.
- ¿Pero no te puedes negar?. -Preguntó como si esa injusticia fuera a pasarle a él.
- Se nota que eres payo... Si no, entenderías esto -contestó sonriendo resignada.
- ¿Y no puedes hacer algo?. No sé, algo.
- Lo único que lo estropearía sería que yo no fuera virgen. Pero no es así.
Durante unos minutos, los dos permanecieron en silencio. Ella fue apollando inconscientemente la cabeza sobre el hombro de Juan. El por su parte,ni lo penso ni quizas hubiera sido capaz de evitarlo. Hacía rato que había dejado de pensar en ello dejándose arrastrar por esa rara sensación que lo rodeaba todo.
Sin darse cuenta, poco a poco, como si una fuerza extraña le empujara, sus manos fueron buscando el cuerpo de ella sin encontrar resistencia. Su cabeza como una peonza, giraba en una vorágine de placer en la cual no cabía la reflexión. El azar le proporcionaba a ella la certeza de no ser aceptada en la prueba de la sangre. Sabía perfectamente que eso sería una ofensa para su familia, una mancha difícil de borrar y que, posiblemente, el más perjudicado seria él. Por eso, en compensación, le estaba dando lo mejor que ella tenía y con un cariño que jamás entendería. Estaba en juego lo que ella más amaba.
A la mañana siguiente, al despertar, Juan recordó la noche anterior. Bastaba cerrar los ojos para volver a sentir sobre su piel aquéllos pezones rosados que parecían abrir heridas de gozo por donde pasaban. Sus labios entreabiertos, susurraban palabras ininteligibles que sólo conseguían prolongar el placer hasta límites insospechados.
Si no fuera por las marcas de las uñas en su cuerpo, dudaría si aquello había sido real o un maravilloso sueño.
Estirado en la cama, rememoró cada instante, cada centímetro de piel permanecía en su mente, y ese olor, que hasta las sábanas habían adquirido.
- !Vaya juerga te pegarías ayer noche¡. Son las once y sin levantarte. Suerte que me tienes a mí. Anda, desayuna. Hoy te lo traigo a la cama, pero no te acostumbres -comentó la señora Bierzo, aparentando un enfado qué no sentía.
En realidad, le encantaba cuidarlo como si todavía fuera un crío. Pero qué le iba a hacer. Era la única persona a quien tenía y él, hoy por hoy, sólo la tenía a ella.
- Por tu cara me parece que no lo pasaste mal ¿eh, bribón?.
- Tienes razón, mamá. Conocí a una muchacha maravillosa. La cosa más bonita que jamás has podido ver.
- Bueno, eso está bien. ¿Qué edad tiene?. ¿Sabes si trabaja?.
- Mamá, cálmate. La acabo de conocer.
- Sí, sí. Ya sé. Lo importante es que os llevéis bien y nada más. Bueno, te dejo que tengo cosas que hacer en la cocina.
La señora Bierzo salió de la habitación sin poder disimular su alegría. Estaba segura que esta vez su hijo había encontrado a una muchacha que valía la pena. No como esas que últimamente frecuentaba. Sabía que, durante toda la mañana, no podría dejar de pensar en proyectos para la boda de su hijo.
Al levantarse, Juan, decidió pensar en lo ocurrido la noche anterior como en una aventura más. En el fondo, sabía que le sería difícil quitársela de la cabeza, que una cosa era pensarlo y otra hacerlo.
Durante la semana, pasó algunas veces por el mismo lugar donde la había conocido, sin que la misteriosa figura volviera a dibujarse. Día a día, se fue convirtiendo en una obsesión. No parecía preocuparle llegar ojeroso al trabajo, no necesitaba ninguna excusa ni la quería dar. Ese martes, al igual que el día anterior y los otros pasados, la luna le sorprendió encerrado en sus pensamientos en el mismo lugar. Las volutas que se desprendían de su cigarro, eran las únicas cosas en movimiento a su alrededor.
- ¿Esperas a alguien?. -Oyó pronunciar a su espalda, volviéndose sobresaltado.
A pocos pasos de él, estaban dos gitanos a los que jamás había visto. El que le había hablado, era un hombre que representaba unos cincuenta años, con chaqueta de paño marrón y un sombrero desgastado con una cinta negra. En su mano destacaba un grueso anillo de oro y un bastón de madera nudosa, que durante todo el rato movió haciendo pequeños círculos entre sus pies.
- No. Simplemente fumaba un cigarro. ¿No les parecerá mal, ¿verdad?. -Contestó sorprendido por la súbita aparición.
- ¿ Tú... conoces a Lucía? -Interpeló el otro, el más joven.
- ¿Lucía?.
- Sí, Lucía -insistió el muchacho, cada vez más nervioso.
- ¡...!
- ¡Cállate, Manuel!. El señor posiblemente no sabe quien es Lucía -indicó el del bastón con una media sonrisa dibujada en la cara.
Aproximándose, apoyó una mano encima del hombro de su acompañante mientras seguia hablando.
- Vera, señor. Lucía es una muchacha en la que parece que todos los dones de la tierra se hayan juntado. Muy hermosa, con ojos canela y un precioso pelo negro.
Mirándole a los ojos, le volvió a preguntar.
- Pero tú has dicho que no la conocías. ¿No es así?.
Juan era consciente de que la expresión de sus ojos le estaba traicionando. Aquéllos hombres sabían perfectamente que la conocía.
- Bueno... Me parece que sí. Lo que no sabía es cómo se llamaba.
- ¡Ah!. Ves, Escobar, como sólo había que recordarle al señor cómo es Lucía -dijomientras una amplia sonrisa se dibujaba en su boca, mientras girandose lentamente daba la espalda a Juan.
- Pues no sabía que se llamaba Lucía. ¿Saben donde la pue...
- !! Plas ¡¡
El puño del hombre se estrelló con violencia contra su cara haciendo caer su cuerpo con violencia hacia atrás.
- Pero... ¿Por qué? -Trató de averiguar mientras trataba de incorporarse.
Un nuevo golpe, este con el bastón, restalló en su cuerpo.
- ¡Cabrón!.
- !Malaje¡. -Gritó el más joven mientras le hacía doblarse sobre si mismo de una certera patada en las costillas. Sus gritos, se atragantaban en su boca ante la desagradable abundancia de la sangre acumulada en ella y provocada por los continuos golpes que su cara y cuerpo recibían.
- !Quietos¡. !Quietos¡.
Entre la neblina rojiza que tapaba sus ojos, Juan tuvo la visión de una anciana que repartiendo golpes entre sus agresores con una bara delgada, los apartaba con violencia de él mientras gritaba.
- ¿Qué?. ¿Lo queréis matar?.
- Claro. ¿Crees que no se lo merece, vieja?. -Espetó agriamente el más joven.
- Más que tú, cretino. El daño que ha hecho a nuestra familia, con una muerte no lo paga.
Entre las brumas que sacudían su cabeza, Juan escuchaba aquélla delirante conversación de la que no lograba entender nada. No conseguía salir del atontamiento producido por los numerosos golpes. Como una imagen fantasmagórica, vió como la vieja se acercaba y se ponía junto a él. Notó un pequeño dolor cuando le arrancó algunos cabellos. Los colocó en un trapo y después de envolverlo bien, se lo pasó por la cara empapándolo con su sangre. Todo ello muy lentamente mientras pronunciaba una especie de oración ininteligible. Finalmente, cogiéndole de la barbilla, miró a lo más profundo de los ojos y dijo claramente.
- No temas. No vas a morir... por ahora. Lo que has hecho lo tienes que pagar, payo.
Empezó a alejarse pero, como si se acordara de algo, se volvió.
- Recuerda lo que te digo. Morirás mil veces antes de morir y después de cada muerte, solo desearás morir. !Ja, ja, ja...!.
Con una risa que no presagiaba nada bueno, se alejó con los otros del lugar.
- !Dios mío¡. ¿Qué te ha pasado?. -Exclamó su madre nada más verle-. Juan... ¿Quién te ha puesto la cara así?. !Por Dios¡. Siéntate anda, siéntate mientras llamo al doctor para que te atienda.
- Deja, mamá; no ha sido nada... -contestó Juan mientras se sentaba despacio conteniendo los rictus de dolor. Y pese a sus protestas, llamo al médico.
- Humm... Te recomiendo, Juan, que no te vuelvas a poner debajo de una locomotora cuando pase -comentó el doctor quitando hierro al asunto mientras le examinaba.
- Sí usted gaste bromas, doctor, pero casi me lo matan...
- No es para tanto. No le niego que tendrá el cuerpo dolorido durante unos días pero no le aprecio nada roto. Para mayor seguridad, pásate mañana por la consulta y con una placa lo confirmaremos. Lo que es seguro, es que te daré la baja durante unos días para que descanses.
Acabó de decir mientras se dirigía a una mesita cercana y extendía algunas recetas.
- Mire, señora Bierzo, cuando pueda se acerca a la farmacia de la calle Mayor que es la que está de guardia y que se lo tome tal como le he puesto en el papel. Y no se preocupe, que de ésta no se muere.
- Usted encima ríase, con el susto que he pasado yo -contestó mientras le acompañaba a la puerta.
Poco después, salía su madre dejándole sumido en un mar de dudas y preguntas. Era curioso, pese a tratar de apartar el suceso de su cabeza, había algo que le martilleaba la cabeza constantemente "Morirás mil veces antes de morir y después de cada muerte, sólo desearas morir".
Durante el resto de la tarde se entretuvo haciendo arreglos en la casa. Ni las protestas de su madre, ni el dolor que como latigazos le azotaba en algunos movimientos, le hacían desistir y quedarse quieto. Sin una razón aparente, le daba miedo el pararse a pensar en lo ocurrido hace unas horas. Era un presentimiento extraño, sin una razón que lo sustentara, pero... ¿Por qué tenía miedo?.
- ¿Pero no te piensas acostar?. -Le dijo su madre a modo de reproche mientras recogía los platos de la cena.
- No, no tengo sueño todavía. Me voy a quedar a ver la televisión -comentó ausente-. Pero tú no tienes por qué quedarte. Anda, vete a la cama que se nota que estás cansada.
- Bueno. Pero hazme caso y no tardes en acostarte -dijo mientras se dirigía a su habitación-.
Acabó la emisión sin que Juan se moviera de la silla. Era absurdo, pero aquel temor había hecho mella en él.
"Se acabó. ¿Qué pasa, Juan?. ¿Te vas a dejar asustar por una vieja?". Se dijo mientras se levantaba del sillón decidido a no dejarse arrastrar por una superchería.
Se cambió maldiciendo cada movimiento por el dolor que le causaba. Como un día les cogiera por separado, se acordarían de quien era él.
Finalmente, pudo acomodarse en la cama. "Me parece que estoy más cansado de lo que imaginaba". Pensó acompañado de un largo bostezo.
Si hubiera sabido lo que le esperaba, posiblemente no hubiera podido dormir con tanta facilidad.
Había tenido, en ocasiones, pesadillas que parecían reales pero siempre se despertaba a tiempo. Esta vez sería diferente.

CAPITULO III
año 1970
En la realidad de su despertar, la oscuridad envolvía todo a su alrededor. Un insistente dolor subía procedente de sus piernas. La mano derecha tropezó con el casco de minero y, durante unos instantes, rogó para que la lámpara siguiera funcionando después de la caída.
¿Caída?. No recordaba más que con retazos lo acontecido. Pese a sus esfuerzos, no lograba conectar con la realidad. Sus recuerdos parecían gelatina que se le escapara de las manos al tratar de recogerlos.
Quiso incorporarse pero un lacerante dolor le obligó a morderse los labios y a desistir de su intento. El polvo penetraba por su boca y nariz obligándole a toser espasmódicamente reproduciendo con más insistencia si cabe el dolor. Finalmente, en un tiempo que le pareció una eternidad, logró normalizar su respiración. Sudoroso, examinó el lugar donde se encontraba con ayuda de la luz de su casco. Esta le mostró lo reducido del espacio. Cuatro o cinco metros de largo por unos tres de alto y cinco aproxima-damente de ancho... Como la tumba de un Faraón, pensó amarga-mente.
No dejaba de ser curioso. Estaba seguro que aquéllo era parte de un pozo de excavación y que él, como minero trabajaba cuando ocurrió. ¿El qué?. No podía recordar. Seguro que había sido un accidente. ¿Tenía familia?. Sí, eso parecía claro seguro, al menos de una mujer... ¿Su madre?. Sí, sí. Al menos de eso parecía estar seguro.
Inmerso estaba en esos pensamientos cuando, un ruido inesperado procedente de un rincón de su encierro, desvió su atención. Dirigiendo la linterna hacía el lugar, pudo ver que un montón de tierra se movía como si algo en su interior... Como hipnotizado, su imaginación concibió la loca idea de no ser el único que hubiera quedado sepultado. Haciendo caso omiso del dolor que le atenazaba, fue arrastrándose hasta el lugar con desesperada energía. Con sus maltrechas manos fue apartando tierra y piedras hasta descubrir un cuerpo sepultado. A uscultó en primer lugar el corazón de aquel desgraciado, que por la pinta que tenía... No. Seguía latiendo, no muy fuerte pero seguía vivo, al menos, de momento.
Fueron pasando las horas sin que ningún ruido alterara el espeso silencio, a excepción de los gemidos esporádicos de su infortunado compañero. Mantuvo la linterna apagada ante el temor de quedar sumido en una oscuridad total e irreversible. El tiempo no había aclarado sus pensamientos cada vez más confusos. Se mezclaban sueños locos de otra vida que no podían ser ciertos. No sabía tan siquiera si era realmente minero, pero el dolor de su pierna le recordaba que esto no era un sueño. Imágenes extrañas de otra vida, otro empleo, otro lugar... y esa maldita risa cargada de odio que sentía en su cerebro.
Un gemido le sobresaltó. Asustado buscó con torpeza el interruptor de la luz de su casco. Iluminó instantáneamente la cara de su compañero mientras este abría y cerraba levemente los ojos. Juan, se inclinó hacia él tratando de escuchar unas palabras ininteli-gibles que parecían no querer brotar de su boca.
- Repítelo. Por favor, no te entiendo...
- ...
- ¿Logras oirme? -Repitió ante la falta de respuesta.
- Que quites esa maldita luz de mis ojos -dijo al fin entrecorta-damente como realizando un esfuerzo superior a sus fuerzas.
Apartó rápidamente la lámpara y la colocó de forma que pudieran verse. Pasaron unos minutos hasta que su compañero, después de dolorosos intentos, abandonara la idea que tenía haciéndole una indicación a Juan para que se acercara.
- ... En mi bolsillo del pantalón -le susurró.
Cuando Juan lo empezó a mover, este lanzó un grito de dolor haciendo que se detuviera.
- Me parece que tienes la columna rota y sería mejor que no te moviera...
Con un gesto imperativo le indicó que siguiera. Con todo cuidado logró, deslizando la mano, llegar asta aquéllo que quería su compañero. Sacando una petaca de licor. Si no fuera por la situación en la que se encontraban, posiblemente le hubiera dado por reír. Al pobre desgraciado le importaba más el contenido de la petaca que la comprometida situación en que se encontraban. El fuerte acceso de tos que le produjo el primer trago junto a los dolores que provocaron en su cuerpo, formaban una escena patética en aquel desgraciado. Con la respiración entrecortada, tratando de hacer volver a sus pulmones el aire que le faltaba, soltó una retahíla de insultos entrecortados.
- La... cof, cof... madre que lo pari... cof, cof. Maldita sea esta... cof... tos...
- Será mejor que no hables hasta que se te pase -se atrevió a decirle Juan.
El otro respondió con una nueva sarta de insultos lo que provocó otro ataque de tos.
Con la respiración jadeante, unos minutos más tarde pudo hablar con cierta dificultad.
- ¿Cómo te llamas muchacho? -dijo emitiendo al mismo tiempo un molesto pitido.
- Juan y me parece que los dos estamos encerrados en una ratonera.
- ¿Tú, cómo te llamas?.
Pareció no haberle oído y durante unos minutos se dedicó a mirar a su alrededor.
- Esto parece una buena encerrona. Se lo dije al cabrón del capataz la última vez que vino por aquí. !!Cabrón¡¡... cof... cof... -Terminó la frase volviendo a toser convulsibamente mientras, una saliva oscura mezclada con sangre salía de su boca, corriéndole por la comisura de los labios para finalmente ir a caer sobre su destrozado mono de trabajo.

- Pero... ¿no se puede ir más deprisa? -Indicó el alcalde a uno de los ingenieros.
Este, haciendo una fuerte inspiración de aire, pareció estar esperando unos segundos para no contestarle a su interlocutor alguna burrada. Aquel imbécil, no había parado desde que llegó de berrear pidiendo explicaciones y responsables, encerrado en su inmaculado y nuevo abrigo cuando, todos ellos, hacia más de veinticuatro horas que estaban trabajando para rescatar a esos desgraciados que estaban encerrados en la mina. Se sentía excesivamente sucio y cansado como para encima tener que soportar a este pelagatos de alcalde.
- Mire... Hacemos todo lo posible. Sabemos que sólo hay dos mineros sepultados. Herminio Jano... -dijo mientras cogía un papel de la mesa- ...Que lleva más de veinte años en esta mina, y un tal Juan nosequé.
- ¿Como nosequé? -Dijo el alcalde con cara de sorna.
- Digo Juan no-sé-qué por que era lo que ponían sus papeles. En la ficha que relleno era lo único que ponía. ¿Entiende?. Fue uno de los últimos eventuales que entraron contratados.
- Pero... !Eso no es forma¡ -Espetó el alcalde.
- Mire, eso... -dijo el ingeniero perdiendo la paciencia.
- Eso se lo pregunta al propietario o a quién le dé la gana. En lo que a mi respecta, sólo sé que tengo dos personas enterradas, que no sé si están vivas o muertas y que no tengo tiempo para perderlo con usted -manifestó Arespacochaga dándose la vuelta y dejando solo al alcalde.
Abajo, los ratos de silencio se iban alargando. Juan bastante tenía con el dolor de sus piernas ya que al tratarlas de mover este se agudizaba. Prefería no mirárselas, pues la luz sólo reflejaba unos trozos de carne hinchada y amoratada. No, mejor era no mirarlas.
En cuanto a Herminio, casi no contaba. Estaba la mayoría del tiempo inconsciente. En realidad, le quedaba poco. Su respiración era jadeante y entrecortada.

En la barraca prefabricada en la que estaban los dos ingenieros, las cosas tampoco marchaban muy bien. Las largas horas de vigilia sin resultados, no ayudaban a tranquilizar el ambiente.
- Mira Joaquín, estoy seguro que están en esta concavidad -dijo mientras le señalaba unos gráficos-. Los aparatos de sonar han detectado un hueco dentro de la galería derrumbada.
- Probablemente ya estarán muertos...
- ¡Mierda! -saltó Arespacochaga dando un golpe de puño en la mesa- !Claro que pueden estar muertos¡. Pero también cabe la posibilidad de que vivan.
- Oye... -dijo Joaquín colocando la mano en el hombro de su amigo- ...que yo estoy de tu lado.
- Lo siento. Son muchas horas. -Se disculpó Arespacochaga mientras se sentaba.
- Mi idea, -dijo mientras volvía a señalar el mapa de la mina- es hacer una sonda de pocos centímetros por la cual colocaríamos un tubo para que pudieran respirar mientras llegamos. Todo eso contando con que vivan -acabo de decir mirándole a la cara.
Pocas horas más tarde, Joaquín aparecía por la puerta acompañado de otra persona.
- Mira, te presento a Juan Diego un antiguo compañero de estudios.
- Hola -saludó Arespacochaga al visitante.
Antes de que pudiera decir nada más, Joaquín siguió hablando.
- Como te he dicho, conozco a Juan Diego desde hace bastantes años. Sabía que estaba trabajando en un nuevo tipo de cámara o algo así. Pensé que nos podía ayudar y bueno, lo llamé. Pero será mejor que él te lo explique -dijo señalando a su amigo.
- Bien -empezó Juan Diego un poco embarazado- hace unas horas Joaquín, me llamó a casa y, aparte de despertarme, me informó de vuestro problema y es cierto que estoy trabajando en el I.N.I.
(Instituto Nacional de Industria) en un nuevo tipo de cámara.
- Pero... ¿en qué sentido nos puede servir? -interpeló el ingeniero Arespacochaga que no acababa de verlo claro.
Joaquín intervino rápido terciando en la conversación.
- ¿No te das cuenta?.- insistió ante la cara de desconcierto de su compañero.
- Recuerdas cuando me diagnosticaron la úlcera y como te comente la exploración que me hicieron introduciéndome una especie de cámara de televisión por la boca y lo mal que lo pase. ¿Te acuerdas? -Acabo de decir mientras Arespacochaga asentía gradualmente.
- ¿Se puede hacer? ¿Lo a traido? -Preguntó volviéndose hacia Juan Diego.
- Claro he venido preparado por si le parecía una buena idea, pero esto no quiere decir que este asegurado el éxito del aparato -acabó de decir para no comprometerse-. Estamos experimentando con esta nueva cámara y los resultados en laboratorio son buenos...
- Quiere decir -interrumpió Arespacochaga- que no se responsabiliza del resultado. ¿No es así?
- Bueno, sí, eso quería decir.
- Mire, estamos con taladros de baja potencia perforando justo encima de ellos. Es de pocos centímetros el agujero...
En aquellos momentos entró el alcalde acompañado del propietario de la mina.
- He oído que están realizando un pequeño agujero hasta donde suponen que se encuentran encerrados esos mineros. ¿Es cierto?.
- Sí, señor alcalde -respondió Joaquín adelantándose a su compañero.
- Pero... ¿Entonces por qué no lo hacen lo suficientemente grande y los sacan?.
Antes de que Joaquín pudiera responder, Arespacochaga se adelantó dirigiéndose al representante municipal como si de un niño se tratara.
- Señor alcalde, le puedo asegurar que no lo hacemos para entre-tenernos...
- El ingeniero quiere decir... -terció rápidamente Joaquín- que no podemos utilizar material pesado por el riesgo de nuevos derrumbamientos. Estamos preparando el rescate con métodos manuales y por tanto vamos más lentos. El agujero servirá para que puedan respirar y con una cámara podremos observar su estado y si... si siguen vivos.

Hacía tiempo que no comía pero hasta estos momentos sus tripas no habían empezado a protestar. Trató de calcular las horas que llevaba en aquel agujero. ¿O eran días?. No, no estaba seguro de nada. Sólo del dolor de sus piernas y de esas malditas carcajadas que sonaban insistentemente en su cerebro en cada ocasión que era vencido por el más ligero sueño. Siempre era igual, un despertar sobresaltado, un sudor frió que empapaba todo su cuerpo y ese miedo que le hacía temblar convulsibamente durante unos segundos. Siempre igual.
Sus pensamientos se esfumaron en unos instantes. Un ruido, parecido a un leve zumbido le hizo prestar atención.
Momentos más tarde pudo ver que desde el techo empezaban a caer esquirlas de piedra. Una bocanada de aire fresco invadió su encierro mientras la punta de un taladro aparecía salvadora, para desaparecer a continuación. Dejando un agujero negro pero lleno de esperanza. Durante unos minutos nada sucedió. Poco a poco, un rayo de luz se fue abriendo a través del agujero hasta desembocar en un caudal de claridad.
- ¡Despierta, despierta! ¡Vienen a rescatarnos! -Sólo un pequeño gruñido obtuvo como respuesta de su compañero, sin que fuera capaz de despertarlo. Cada vez tenía peor aspecto.

CAPITULO IV

- !Lo hemos logrado ingeniero¡
Un grito de júbilo se elevó entre todos los reunidos en la mina.
- Bien. !Rápido¡. Coloquemos el tubo de respiración y la cámara. ¿Cúal es la profundidad?.
- Veinte metros. Es roca realmente dura, pero más duros somos nosotros -exclamó eufórico el encargado de la perforación.
Ante el monitor de televisión instalado dentro de la mina, todos los presentes estaban atentos a las imágenes que pronto iban a aparecer. La cámara llevaba incorporada una pequeña pero potente luz que al ser encendida dió una extraña sensación del hueco por donde se introducía a todos aquellos que lo presenciaban.
Arespacochaga, tragó saliva mientras la cámara recorría los últimos metros.
Para Juan el rayo de luz que entraba en las tinieblas de su encierro, era la promesa de un seguro final de su pesadilla.
La primera imagen que apareció en el monitor, fue la de un hombre que tapándose con las manos al principio, osciló finalmente su mano en señal de saludo. Mientras, a su lado, el otro cuerpo no parecía dar señales de vida.
- ¿Qué le parece a usted, doctor? -Preguntó Arespacochaga al médico de la compañía que junto a media docena más de personas no apartaban su vista del monitor.
- No sé... A primera vista el de la derecha parece más muerto que otra cosa -dijo acomodándose las gafas y acercándose al monitor-. El otro, tiene las piernas destrozadas. Eso está claro. Pero no puedo medir hasta qué punto. Supongo que no está en peligro inmediato de perder la vida...
- Bien. ¿Cuánto cree que puede resistir? -Insistió Arespacochaga al galeno.
- Bueno, contando el tiempo que llevan y las condiciones en las que se encuentran, supongo que el primero no mucho, si no ha muerto ya. En cuanto al otro, quizás un día o dos más antes de que se haga irremediable la pérdida de las piernas por efecto de la cangrena. No sé... Tendría que tenerlos delante -indicó con evidentes signos de nerviosismo mientras se levantaba apartándose de la mesa.
- Será mejor que empecemos lo antes posible -indicó finalmente Arespacochaga a su compañero.

Olvidándose del dolor dentro de lo que podía, empezaba a creer en la esperanza de su salvación.
- No podrás conmigo. Me sacarán -gritó con rabia a las paredes como si éstas fueran su enemigo.
En el silencio de aquel lugar cualquier ruido resonaba como un eco. Quizás por ello, intranquilo, fijó su mirada en aquélla pared. Al principio no distinguió nada extraño, pero no se sentía tranquilo y volvió a observar con más detenimiento. Dirigió de nuevo hacia allí la luz de su casco y en su cara se formó un rictus de espanto.
- !No, Dios mío¡ !Que no sea¡.
A duras penas, se fue arrastrando hasta la pared al mismo tiempo que rogaba estar equivocado. Palpó la pared varias veces, hasta estar seguro. Desconsolado comprobó como aquello que pensaba se reflejaba en sus húmedas manos, como en la pared pequeñas gotas se iban filtrando corriendo por ésta y perdiéndose en el fondo del piso.

En la superficie, no habían pasado desapercibidos sus movimientos, preguntándose todos a qué eran debidos. Ahora Juan, se había situado justo debajo de la cámara y con el pánico reflejado en la cara les enseñaba las manos.
- !Dios¡. Rápido, avisa al ingeniero. !Deprisa¡ -Insistió el minero que estaba atento a la pantalla a otro de los compañeros.
- ¿Qué pasa? - preguntó alarmado el propietario de la mina.
- ...Agua.
- ¿Cómo dice? -Volvió a preguntar sin entender la respuesta.
- Agua. !La puta¡. Agua -contestó con un grito el minero.
Cuando llegaron Arespacochaga y Joaquín, todo eran movimientos alocados y discusiones,
- ¿Qué pasa, Fernando? -Preguntó mientras se lanzaba sobre la pantalla.
- Parece que está entrando agua ahí dentro. Deberíamos acelerar la perforación, ingeniero.
- No podemos, !mierda¡. Si usamos máquinas, esto se nos cae encima. Tendremos que seguir, pero más rápido.
- La gente va todo lo rápido que puede. Nos estamos relevando continuamente todos los hombres -indicó uno de los mineros con cara de cansado.
- ¿Cómo va?.
- Llevamos cinco metros -indicó.

Al cabo de unas horas, Juan veía con horror como el agua subía casi un palmo desde el suelo sin que por más que mirara encontrara el maldito agujero por el que salía. Parecía que toda la pared sudara agua.

Arriba varios compañeros habían tenido que ser sacados de la mina en un completo estado de agotamiento.

Juan se despertó gritando. Había tenido una pesadilla horrible. Sólo recordaba la cara de una anciana y unos ojos que parecían quererse reír de él. ¿Quién podría desearle tanto mal?. Se preguntó mientras unas lágrimas corrían hacia su boca. Su sobresalto aumentó al notar como el agua había ascendido y tenía los pies sumergidos en ella. No le extrañaba no haberlo notado antes pues hacía tiempo que había dejado de sentir las piernas. Sólo notaba el dolor. Asaltado por el pánico, trató de subir alocadamente lo más arriba que podía, arrastrando el cuerpo y despellejándose las manos. Las piedras se desmoronaron arrastrándole hasta caer en el charco de agua. Como si todo hubiera acabado y las fuerzas le hubieran abandonado, apoyó su cabeza en la roca y comenzó a llorar histéricamente golpeando el agua con las manos. Minutos más tarde se calmó lo suficiente como para hacer un nuevo intento. Cerca de una hora le costó llegar hasta el punto más elevado.

- ¡Esto es espantoso!.
- ¿No pueden hacer más? -Gritó preso de un pánico irracional, uno de los presentes.
En la pantalla podía verse el cuerpo de uno de ellos flotando en el agua, mientras que el otro hacía auténticos esfuerzos para mantenerse en parte fuera del agua.
Joaquín, entregó a su compañero un papel con una serie de cifras.
- Mira. Si no me confundo, a este ritmo creo que llegaremos hasta él antes que el agua lo anegué todo... Siempre y cuando el agua no mane con más intensidad -apostilló como un susurro-. Los hombres trabajan a un ritmo frenético. Todos están seguros de conseguirlo.
Todo sucedió con increíble rapidez. Una sacudida conmovió a todos. Como hipnotizados, vieron por la pantalla como de una de las paredes empezaban a manar chorros de agua. Con inusitada fuerza y rapidez fue inundado aquél recinto que todos observaban. El cuerpo de Herminio fue embestido con brutalidad con una de las paredes, perdiéndose seguidamente entre las negras aguas.
Inútilmente, Juan luchaba contra aquélla fuerza insospechada que parecía querer reclamar su vida. Pese a la falta de sonido del monitor, todos parecían sentir en su carne la desesperación de aquél desgraciado ante el horror de las imágenes que estaban presenciando. La expresión de su cara parecía querer escapar a través de la pantalla. Sus ahogados gritos, sólo hacían que el agua entrara con más facilidad en su boca.
Todo acabó. Impotentes, asistieron al nacimiento de un pequeño reguero de agua que, brotando del agujero de la sonda, se habría camino entre sus pies.

CAPITULO V

El sueño le había tardado en llegar. No le gustaba. Finalmente había tenido que tomar una de aquellas pastillas que el médico le había recetado hacía tiempo, para poder dormir. Ahora, aquel grito prolongado parecía querer taladrar las paredes. Durante unos segundos pareció parte de un mal sueño. No, aquella voz... era su hijo. Trató de despertar !Dios mío¡. Aquella pastilla... El cuerpo estaba pesado y la mente embotada. Sólo pedía seguir durmiendo su cabeza, mientras sus pies torpemente trataban de colocarse las zapatillas.
No volveré a tomar estas porquerías, pensó mientras el pasillo parecía moverse con ella.
Al abrir la puerta de la habitación de su hijo, los gritos se habían convertido en un llanto desgarrador que erizaba los pelos.
- !Juan¡ !Juan¡ ¿Qué te pasa, hijo mío? -Asustada preguntó al abrir la puerta.
El estaba acurrucado en un rincón de la cama, escondiendo la cara entre las manos. Al acercarse notó como el cuerpo de su hijo estaba completamente sudado y los temblores agitaban su cuerpo.
- Vamos, vamos Juan. Sólo ha sido una pesadilla...
Empezó a decir un poco asustada, pasándole cariñosamente la mano por sus húmedos cabellos.
- !!Dios mío¡¡ !!Dios mío¡¡ -Susurraba Juan con voz ronca.
- Vamos ya ha pasado. Cuéntame que ha sucedido. Si me cuentas lo que has soñado, seguro que te tranquilizarás...
Juan fue narrando a su madre lo mejor que pudo aquella odisea, que para ella no pasaría de ser un mal sueño.
- Pero madre, lo peor de todo es que estoy seguro que morí y no puedes imaginarte lo doloroso qué fue. !!Dios¡¡. ¿Entiendes lo que quiero decir? -Trató de explicar a su madre en la oscuridad de su habitación.
- Anda. Tranquilízate -comentó su madre alzándose.
- Voy a prepararte una tila y verás como te sientes mejor -indicó tratando de no darle mayor importancia camino de la cocina.
Sí, seguro que era una pesadilla, pero entonces... ¿Por qué sentía aquel frío repentino desde que abriera la habitación de su hijo?. ¿Qué la obligaba, sin darse cuenta, a friccionarse los brazos ahora que salía?.
Sin querer pensar más y deseando volver con su hijo lo antes posible, entró en la cocina dispuesta a preparar unas hierbas para los dos. A los pocos minutos abría la puerta de la alcoba con una bandeja en la mano.
- Bueno, aquí está... -dijo encendiendo la luz que hasta aquel momento había permanecido apagada.
- !!Santa María bendita¡¡ -Exclamó mientras la bandeja se deslizaba de sus manos yendo a estrellarse contra el suelo.
Juan se la quedó mirando sorprendido por esa reacción.
- ¿Qué pasa madre? -Comentó extrañado mirando primero a su madre y luego a su alrededor.
A ésta le empezaron a correr unas lágrimas por la cara cayendo en un llanto desconsolado, tapándose la cara con las manos.
- ¿Pero se puede saber qué pasa? -Exclamó Juan apartando las sábanas a un lado y levantándose alarmado.
- Anda, cálmate. No quería asustarte. Sólo ha sido un mal sueño y nada más -indicó mientras cogía las manos de su madre entre las suyas.
- Juan, hijo mío. ¿Qué castigo es este?.
Asustado, se separó de su madre interrogándola nerviosamente.
- Pero... ¿Me quieres decir qué pasa?. !Por Dios¡. ¿ Que pasa ?.
- Tu cara... !Dios mío¡ -Exclamó con un nudo en la garganta.
Juan, asombrado y sin saber qué hacer, dudó unos segundos antes de lanzarse hacia el espejo del armario. Durante unos instantes ninguna palabra pudo salir de su boca. Parecía que un nudo, imposible de romper, se había formado en su garganta. Un grito agónico fue abriéndose paso hasta formar un alarido de horror. ¡La imagen que reflejaba el espejo no podía ser la suya!.
- ¡Imposible!
¿Que había pasado con su pelo castaño, sus facciones firmes y viriles?. El espejo le devolvía el reflejo de una persona con el cabello totalmente blanco y una cara marcada con profundos surcos sólo proporcionados por los años y el sufrimiento.
Soldevilla, pese a su juventud, se había convertido en un eminente neurólogo. Estaba doctorado también en psiquiatría, aparte de algún que otro master, disfrutando de una confortable situación económica. Buen deportista, con una envidiable salud, no tenía reparos en reconocer su buena estrella. Estos y otros pensamientos eran las cosas intrascendentes que solían ocupar su cabeza en esos momentos de ocio. Las piernas apoyadas en la espaciosa mesa de caoba mientras entre sus manos se deslizaba, como en un juego, un bolígrafo de plata. En esto consistía su medicación diaria contra el estres, en no hacer durante los primeros quince minutos absolutamente nada. Su secretaria, sabía que durante ese tiempo, no quería ser molestado en ninguno de los sentidos. Terapia de soledad llamaba a estos ratos de intimidad, para pensar en las cosas más dispares que pudieran pasar por su imaginación. Siempre lograba su objetivo: despejar su cabeza y relajarse, especialmente si el día se presentaba duro. Siguiendo la rutina, apretó el botón del intercomunicador.
- Adela...
Esta, una simpática joven, empezó poniéndole al corriente de las visitas concertadas para ese día.
- ¿Eso es todo?.
- Bueno, hay algo más. Hay un señor aquí que desea hablar con usted. Le he indicado que sólo recibe mediante visita concertada, pero sigue insistiendo.
Soldevilla no pudo disimular por un instante un mohín de disgusto. No le gustaba que le rompieran sus normas. Dudó durante unos momentos en decirle a su enfermera que les mandara al diablo, más sólo le indicó que no podía recibir a nadie que no estuviera citado. Parecía finalmente solucionado aquel pequeño incidente cuando unas voces, procedentes del vestíbulo, llamaron su atención. Entre ellas reconoció la de su enfermera. De repente, la puerta se abrió dando paso a un hombre que entró de espaldas a él mientras seguía discutiendo con su enfermera.
- ¿Se puede saber qué desea entrando de esta manera? -Interrogó enfadado Soldevilla levantándose de la silla.
- Pero... ¿No eres tú, Andrés? -Preguntó sorprendido mientras el visitante se volvía.
Aclarado el incidente y sentados ante una taza de café transcurrieron unos minutos de mutuo silencio. Soldevilla, no pudo dejar de alegrarse ante la presencía de Andrés pues este le devolvía a otra etapa de su vida algunos años atrás.
Recordaba como, este médico de pueblo, no tuvo ningún inconveniente en dejarle vivir en su casa. Todavía sonríe recordando cómo se presentó sin previo aviso en su consulta con los títulos ganados en la facultad nuevecitos y sin estrenar, diciéndole que quería conocer cómo era la medicina rural. Lo más divertido fue que pese a su sorpresa inicial, Andrés, le permitió permanecer en su casa.
- ¿Cómo es que no me has llamado antes?. Es igual, déjalo. Cuén-tame qué es de tu vida.
La sonrisa de su visitante se fue esfumando como por encanto. Cabizbajo parecía meditar cada una de sus palabras antes de que salieran de su boca.
- Mira, quisiera explicarte una historia y, por muy extraña que te parezca, trata de escucharla hasta el final.
Impresionado, más por el tono que por las palabras de su colega y amigo, sólo asintió sin decir nada.
- ...Y eso es todo. Sé que te parecerá como sacado de una película de ciencia ficción. A mí me ocurriría lo mismo si no fuera porque yo soy su médico y... porque lo he visto con mis propios ojos. Sinceramente, no logro entenderlo de ninguna manera. En fin, para finalizar. He pensado que tú eres la única persona que conozco que podría hacer algo por él y poner un poco de claridad en este asunto. Abusando de nuestra vieja amistad me he permitido presentarme así, espero que me disculpes.
Durante unos segundos, aquel joven médico qué solo hacía unos minutos parecía un joven despreocupado, empezó a hablar como lo que realmente era; un profesional sabedor de su trabajo.
.- Bien, esto que me cuentas no creas que es tan extraño.
Posiblemente sea un trastorno transitorio del sueño. Tiene diferentes maneras de producirse, por algún golpe, trastorno o un posible trauma alojado en el interior de su memoria y ahora por equis circunstancias, a salido a la superficie. No quiero que malinterpretes mis palabras. Las personas que lo padecen lo pasan muy mal y están plenamente convencidas de que nadie les acaba de entender o creer. Pero actualmente, estamos lo bastante adelantados como para tratar estas enfermedades y lo más importante...curarlas.
Andrés, que había estado escuchando atentamente las palabras de su amigo, tardo unos segundos en reaccionar.
Tú eres el especialista y seguramente tendrás razón en todo lo que acabas de decir. Disculpa el tono de mi voz. No confundas mi falta de ánimo con desconfianza hacia tu trabajo - dijo mientras su cara adquiría una expresión de disculpa .- Pero... es que jamás había visto una cosa así.
.- Vamos, vamos - tercio Soldevilla con una sonrisa mientras le daba una palmada cariñosa en el hombro .- Tráelo cuando quieras y verás como lo curamos.
.- Está abajo.
.- ¿ Abajo ?.
.- Sí, los he traído conmigo. A él y a su madre, les he dicho que esperaran abajo, en el bar de enfrente...- y como disculpándose siguió- ...Es que no sabía si tendrías tiempo de recibirnos...
.- No te preocupes, para los amigos siempre tengo tiempo .- contesto con una tranquilizadora sonrisa.
.- Por cierto, aquí tengo unas fotos...- se volvió parándose en medio de la puerta y retrocediendo mientras, nerviosamente buscaba en sus bolsillos interiores asta encontrarlas. Dándoselas finalmente sin darle la posibilidad de ninguna aclaración.
Soldevilla, tardo unos segundos en reaccionar antes de fijarse en las fotografías. En todas aparecía un joven de aspecto sano, aproximadamente un metro ochenta, bastante bien parecido, nada anormal. ¿ Por qué le daba estas fotos si lo iba a ver dentro de unos minutos ?.
Indico a su enfermera, que cancelara todas sus citas para hoy y que nadie le molestara. Le incomodaba romper sus costumbres, pero tampoco estaba dispuesto a defraudar a aquel médico de pueblo, que un día le dio alojamiento y experiencia sin pedir nada a cambio.
La puerta de su despacho, se volvió a abrir a los pocos minutos dando paso a su amigo y a las personas traídas por el. Pese a estar acostumbrado, por su profesión, no pudo evitar que un rictus de sorpresa se dibujara en su boca al ver al hombre que acompañaba a su amigo.
En un rápido análisis visual, mientras se efectuaban las correspondientes presentaciones, Soldevilla no pudo encontrar las causa de unas transformaciones tan acentuadas. Delante de él, al otro lado de la mesa, se sentaba a una breve indicación suya, un hombre mucho mayor de lo que representaban las fotografías. Dejando de lado el pelo totalmente encanecido y los profundos surcos que corrían por su cara, los ojos. Esos ojos de los que no podía apartar su mirada. Unos ojos apagados en los cuales se notaba el efecto de los fármacos y el cansancio que a buen seguro estaria tomando. Pero había algo más...expresaban un temor y sufrimiento tan enorme que asta para una persona tan experimentada como el en casos parecidos, le hacían sentir incómodo.
Durante unos segundos, se produjo un silencio incómodo entre todos los presentes. Parecía no querer ser nadie el primero en romperlo.
.- ¿ Les apetece tomar algo ?. ¿ Un café ? - propuso Soldevilla para romper ese impas incómodo para todos. Al decirlo, instintivamente miro a Juan.
Este, le devolvió una mirada cargada de fatiga y denegó seguidamente con un movimiento de cabeza.
.- Es que...ya llevo una docena.- comento como una coletilla a modo de disculpa.
Las dos horas siguientes fueron para Soldevilla el encuentro con una historia fantástica, que en cualquier otro momento hubiera rechazado sin pensárselo dos veces. Era imposible creer una historia de brujas en pleno siglo veinte.
No quería de ninguna manera, caer en la tentación de tan siquiera cuestionar la veracidad del relato. Ciertamente no podía dar ninguna explicación a lo que estaba viendo. No era lógico que esta persona que tenía delante, fuera hace unas cuantas horas un joven fuerte y alegre. Era ilógico. Seguro que alguna explicación científica tendría, pero...¿ Cual ?.
.- Bueno, Juan, tranquilo porque seguro que podemos solucionarlo.- sentenció Soldevilla sonriendo amistosamente. Juan, por primera vez en toda la consulta, alzó los ojos mirando directamente a los del neurólogo.
.- No cree nada de lo que le he dicho. ¿ verdad ?.
Soldevilla, tardo unos segundos en contestar, reflexionando la respuesta. Finalmente, decidió que la relación no podía empezar con una mentira.
.- Mira, te voy a ser sincero. No, no pienso que estés mintiéndome o inventándote nada. Llevo unos cuantos años en esto y te puedo asegurar que he visto muchas cosas y todas, absolutamente " todas "- recalco la palabra - han tenido una explicación científica. ¿ Quieres que te diga mi opinión ?.
En esos momentos, tanto su colega como la madre del muchacho, seguían atentamente sus palabras y en Juan, se despertaba una remota esperanza de poder salir de aquel suplicio.
.- Mira...
Soldevilla había conseguido su propósito; el de erigirse en él centro de atención de la reunión. Sabía por experiencia, que ese era el punto más importante para iniciar su trabajo, que confiaran plenamente en él.
.-...hay dos cosas que son las primeras que tienes que realizar. En primer lugar, te trasladaremos a la clínica donde trabajo y te haremos un extenso chequeo. En segundo lugar te prepararemos una habitación especial donde te llenaremos de cables por todo el cuerpo para controlarte de forma que cuando el sueño te llegue lo tengamos todo preparado...
Observo mientras hablaba, como un miedo instintivo afloraba a los ojos de Juan al nombrar la palabra sueño.
....y te podemos despertar inmediatamente en caso de que tengas alguna pesadilla. -dijo rápidamente a continuación,
.- Toma - añadió al entregarle una tarjeta- ve a esta dirección. Cuando lleguéis estarán avisados y dispuestos. Yo acabo algunas cosas e inmediatamente iré hacia allí.
Una hora más tarde esta al volante de su coche camino de la clínica. Al finalizar la consulta con Juan, había querido salir detrás de ellos, pero tuvo que imponerse la rutinaria autodisciplina, para dejar algunos problemas solucionados antes de dirigirse a la clínica.

Al traspasar las puertas automáticas de la entrada del centro, todas las dudas se disiparon. Aquella institución, era de lo mejorcito del país. Los aparatos con que contaba, no los poseía ninguna otra clínica de la ciudad y la gente que trabajaba dentro eran auténticos profesionales. Lo que le pasara a ese hombre, ahí lo sabrían.
.- Hola, buenas tardes - afirmó con una sonrisa profesional al entrar en la sala donde estaban chequeando a Juan.
.- Como puedes comprobar, no he tardado mucho - dijo consultando la tablilla de resultados.- Bien, estas mejor de lo que yo podía imaginar por tú estado...Mira, ahora te preparan una suculenta merienda-cena, ligera pero que no te deje con hambre. Luego ves algún video y cuando empieces a tener sueño, te llevamos a dormir...
Juan, estaba impresionado por todos los aparatos y el aire de profesionalidad que emanaba de toda aquella gente que le estaban atendiendo, seguía sintiendo un temor visceral solo con pensar en que el sueño le volviera a encerrar en sus redes.
Pese a que todos, incluido Juan, trataron a partir de aquel momento de ser mas joviales y despreocupados, les era imposible dejar de pensar en qué ocurriría cuando finalmente decidiera acostarse.
Soldevilla, era consciente que la tensión iría en aumento conforme las horas fueran pasando y decidió intervenir.
.- Bueno, Juan, ¿ que te parece si te enseño tu habitación ?.
.- Todavía no tengo sueño...
La celeridad con que contestó, sólo confirmó lo que había pensado.
.- No, hombre; no quiero que te vayas a dormir ya. Sólo te la voy a enseñar- le tranquilizo mientras le ponía la mano en el hombro.
Salieron los dos al pasillo, permaneciendo los demás en la estancia. Unos metros más adelante, Soldevilla se adelantó para franquearle la entrada a una de las habitaciones.
.- ¿ Que te parece ?.
Juan, fue observándola sin contestar.
Blanca, como todo el edificio, situada en una esquina a trabes de la cual unos árboles y una alfombra de césped, daban un tono de calor a la habitación. Un pequeño mueble con un gran espejo en la otra parte de la estancia, completaban junto a la cama todo el mobiliario. La cama, parecía cualquier cosa menos eso, flanqueada por todas partes de cables y tubos. Sonrió.
.- ¿ Que te hace gracia ? - pregunto curioso.
.- Las flores de la mesita...
.- ¿...?
.- Son de trapo ¿ no ?.
.- Si, creo que si. - contesto desconcertado Soldevilla.
.- Pero si no te gustan las quitamos...
.- No. Da lo mismo.- acabo de decir mientras entraba.
.- ¿ Que te parece la habitación ? - pregunto amablemente.
.-...Que es fría - contesto en un susurro.
.- ¿ Fría ?. Me extraña, siempre tiene una temperatura constante. -Comento Soldevilla mirando el termostato, sin entender por primera vez, lo que realmente quería decir Juan.
.- Ahora vendrán un par de preciosas enfermeras para ayudar a colocarte todos estos cables. No pienses en ningún momento que estarás solo. ¿ Ves ? - añadió señalando una esquina de la habitación. - Aquello es una cámara de televisión. A través de ella te seguiremos completamente. Aparte, al lado de la cama tienes un timbre. Para lo que sea. En cualquier momento que lo desees aprietalo y yo o una de esas preciosas enfermeras vendrá enseguida.
Unos minutos más tarde Juan se encontró completamente solo. Decidió no pensarlo más y empezó a desnudarse. Sin darse cuenta, su vista se poso en la cámara interrumpiendo inmediatamente su acción. Sentía un extraño pudor. No le importaba desnudarse delante de una amiga suya, incluso le alagaba, pues se sabia bien formado ( al menos asta hacia unas horas ). Pero ahora...y más ante una estúpida cámara...Con la vista buscó un sitio donde no fuera observado, descubriendo una puerta que como imagino correspondía a un pequeño aseo. Minutos más tarde, salía con el pantalón del pijama puesto. Tal como supuso, no tardaron gran cosa en presentarse las dos enfermeras. Sonrientes y simpáticas, no pararon de hablarle durante todo el tiempo que estuvieron manipulando con los cables sobre su cuerpo asta sujetarlos mediante ventosas. En otro momento se hubiera sentido alagado al ser tan bien tratado. Pero hoy...Se sentía como un condenado a muerte tomando su última cena. Encima...Les notaba impacientes.

CAPITULO VI

Andrés, pese a que a que solamente hacia diez minutos que Juan había salido con su amigo, ya no sabía que comentar con la madre de aquel. La entrada de Soldevilla solventó la situación. Este, con una sonrisa, les invitó a seguirle. Nadie comento nada durante el trayecto que finalizo en una puerta junto a la habitación ocupada por Juan.
.- A Juan lo hemos colocado en esta habitación -...comento escuetamente mientras penetraba por la otra puerta.- ...Y aquí, es donde estaremos nosotros.
A la madre de Juan, todo aquello le venía grande y no sabia que decir. Aparte, el cansancio de todo lo que estaba sucediendo le pasaba factura.
Diferente de la otra habitación, esta solo disponía de una pequeña cortina que colgaba de una de las paredes. Delante, una serie de aparatos de extraño entendimiento para Andrés, con dos pequeño asientos anatómicos.
Ante la extrañeza de los dos, Soldevilla descorrió la cortina.
.- ¡ Pobre hijo mío !. - Sollozo la mujer al ver a través del cristal, como su hijo estaba acostado y rodeado de cables que parecían penetrar en su cuerpo.
.- Vamos, vamos, tranquila...Todo esto es para ayudarle. Le puedo asegurar que esta en buenas manos. - Le indico Soldevilla mientras una de las enfermeras entraba en la habitación.
.- Todo preparado doctor.- indico mientas entraba.
.- Perfecto. - respondió mientras iba conectando los distintos aparatos y estos parecían adquirir vida propia.
.- Mire, usted lo que necesita es descansar un poco. La enfermera, le acompañara a una habitación para que pueda descansar un rato.
.- Pero...mi hijo...- indico angustiada.
.- No se preocupe. Estas cosas suelen tardar tiempo, Andrés y yo nos quedaremos y en caso de que ocurriera cualquier cosa, la avisaríamos inmediatamente. - le contesto con una sonrisa tranquilizadora mientras la acompañaba hasta la puerta.
.- ¿ Quieres un poco de café ?. - pregunto en un tono más profesional a su amigo mientras se acomodaba en uno de los asientos.
Después de asentir este, la enfermera salió dejando a los dos hombres solos.
.- ¿ Crees qué descubriremos algo ? - comento Andrés.
.- Estoy seguro. Este lugar a sido creado expresamente para esta función. - respondió mientras observaba los gráficos.
.- Oye...gracias por este favor.
.- No tiene importancia. Además, a ti te lo puedo decir. Jamás había visto un caso así y no te puedo negar que me tiene realmente intrigado. - comento repasando de nuevo la consola de aparatos.
Juan, había decidido abandonarse a su destino. deseaba con todas sus fuerzas poder salir de aquella vorágine de locura donde el destino o lo que fuera le había colocado. Tenía necesidad de creer en ese médico. Por que si no...se volvería loco. Y si no fuera así, solo pedía acabar de una vez y poder descansar.
Era curioso. Quizás por esa resignación que le invadía, se sentía bien en aquella cama pese a estar rodeado de cables por todas partes y dejaba que el sopor fuera llegando.
Ese sopor que le llevaría inevitablemente al sueño que durante tantas horas había estado eludiendo y por el que finalmente tenía que dejarse abrazar.

Castilla 1923

No te duermas, Juan, que te caerás del carro...Ja, ja, ja.
Dijo "El Orejas" dándole una palmada que casi consigue tirarle del carro.
"El Orejas", que tal era su apodo, se llamaba Heredia. El otro nombre le venía de pequeño; jugando con otros críos le asestaron con un caño rajado, que si por suerte no le saco un ojo, un trozo de oreja sí que se llevo como premio su contrincante. En pleno campo y sin ningún médico cerca, buenos fueron los mejunjes que le puso la abuela. Si bien no lograron devolverle el trozo perdido, permitieron que al menos no perdiera el resto.
" El orejas ", desde el principio, se hizo amigo de Juan. A éste, lo encontraron, hacía ya un año tirado cerca del camino, inconsciente. Solo recordaba su nombre. Y claro, se lo llevaron.
¿ Cuando un gitano ha dejado a otro en la estacada ?. A la abuela, nunca acabo de caerle bien. Decía que era un gitano maldecido, que le daba mala estrugancia, que tenía la muerte en los ojos. "El orejas" lo defendió delante de los demás. ¿ " Que podía estar perseguido por los picoletos ?...¿ Y que ?. ¿ Cuando un gitano no lo ha estado ?. Si desde que el mundo es mundo, como perros nos acosan...Finalmente logro convencerlos. Era un gitano de pura cepa. Nunca se le había visto amargado y casi nunca enfadado y, cuidado, que malas pulgas tenía cuando esto ocurría. Como decía la abuela, cuando le cortaron la oreja se le escapo la mala sangre.
Pero, ¿ se puede saber qué te pasa ?. Desde que te recogimos a la menor ocasión, estas callado y pensando. Un día de estos te saldrán las ideas por las orejas.
Juan, sonriendo, trato de explicar aquello que bullía en su cabeza.
.- No sé. Sin querer me paso el día dándole vueltas a lo mío.
.- Me estrujo la cabeza tratando de saber algo más de mí y no sale nada, ¡ maldita sea !.
.- Anda, compadre. No le des más vueltas al asunto. Yo siempre he dicho, que las cosas de la chota son muy complicadas. Que " eso " que tienes ya se te pasara cuando quiera, y maldita la hora en que te volverá la memoria, que entonces nos vas a volver locos a todos de tanto hablar. Y ahora te dejo, que tengo que revisar la mercancía. Que Villabuena está cerca y hoy es mercao - dijo mientras se levantaba introduciéndose dentro del carro.
Lo que más irritaba a Juan, era la extraña sensación de que sus pasos eran dirigidos; de que de alguna manera aquella historia la había vivido antes. Pero no podía hacer nada para impedirlo y eso, lograba enfurecerle.
.- El bullicio presidía la plaza mayor del pueblo. Cada uno de los comerciantes ambulantes, trataba de imponer sus productos asegurando que no tenían competencia. Los habitantes del pueblo se sentían durante unas horas como amos de aquel berenjenal. Sabían de las mil argucias que éstos usaban para vender y ellos, se dejaban querer.
Azucena, con una pandereta en sus manos, bailaba cerca del carro, atrayendo con su música a los parroquianos. Mientras, su hermano "El Orejas" junto a Juan y la abuela, trataban de vender su mercaduria.
.- Pero, mujer, ¿ dónde va a encontrar unas cazuelas como estas ?...Las traigo de la capital y pierdo dinero a este precio. Pero, por sé usté, tan bonita, no me importa. Ande...su marido seguro que lo nota. Ande, no sea tacaña...
Insistía Juan a una obesa mujer, provocando las continuas risas de esta al mismo tiempo que sus pechos, oscilaban peligrosamente.
.- Has logrado venderle al final, ¿ he ? - le espetó "El Orejas" mientras bebía de la bota que siempre tenía enganchada al carro.
.- Bah...no a sido más difícil que otras. Además...¿ Cuando has visto un gitano que no sea bueno vendiendo ? - dijo Juan provocando la risa del otro.
"El Orejas", no desaprovechaba ocasión para contar alguna aventura que siempre juraba que era cierta y esta era una buena ocasión.
.- Esto me recuerda lo de el tío Luis.
.-¿ Tú no sabes lo que le ocurrió al tío Luis ? - dijo ante la negativa divertida de Juan.
.- ¿ De verdad ? - insistió divertido.
.- ¡ Coño !, que no ,en serio, - siguió la broma divertido Juan.
.- Pues...te juro por mis hijos, la cosa más divertida que le a ocurrido a alguien.
.- Que sí, hombre, que sí...pero explícalo ya.
.- Pues verás...- dijo recostándose en el carro y empezando a liar un cigarro pasimoniosamente-...El tío Luis, este si que era bueno vendiendo. Estuvo una temporada en Valladolid y se puso a vender nichos con derecho a entierro... - empezó a decir mientras supersticiosamente tocaba la madera del carro. -...y toas esas cosas, en fin, ¿ tú me entiendes, no ?.
.- Sí, hombre, sí. Sigue.
.- Pues eso. Como te decía, vendía eso para una casa muy seria. Fíjate, incluso le obligaban a llevar pajarita y cuello duro. Con eso te digo todo. Bueno, sigo que me estoy desviando. Como te decía, empezó a trabajar y le dijeron que empezaras en las afueras de la ciudad, donde los demás no sacaban una maldita perra chica. Imagínate como sería la gente de desconfiada y agarraa. Pero no conocían al tío Luis. Al día siguiente se presento con diez papeles de esos. ¡ No veas como se quedaron de paraos !. Su jefe le dio una palmada delante de los demás y lo felicito. Pero no acabó así la cosa. No, señor, no. Al final de la semana trajo más de cincuenta. ¡ Imagínate !. Todos estaban contentos y un día su jefe le dijo que le acompañaría para aprende.
.- ¿ Y sabes que ocurrió al día siguiente ?... - pregunto mientras Juan negaba con la cabeza.-...Pues que lo despacharon del trabajo. ¡ Ja, ja, ja !- acabo mientras se echaba a reír.
.- Pero...- interrumpió Juan - ...¿ Por que le echaron ?. Coño, que no le encuentro la gracia.
.- Pues...Ja, ja, ja...Que al mismo momento que les vendía la papela, les aseguraba una plaza en el cielo con derecho a un terrenito...Ja, ja, ja...
Cuando pararon de reír, Juan le dijo mientras subía al carro:
.- Anda, que no eres nadie contando bulos.
.- ¡ Yo, bulos !. ¡ Por mis hijos, que se mueran si no es cierto lo que digo !
.- Pero, si no estas casao ni arrejuntao.
.- Es lo mismo; es lo mismo - se quejo mientras subía al carro detrás de él
.- Tú, muchacha. ¿ Que haces aquí ? - Azuccena levantó la cabeza del puchero, que en esos momentos ocupaba toda su atención.
.- Señor guardia, sólo estamos preparando la cena, pues la noche se acerca y algo hay que poner en el cuerpo antes de dormir. Si ustedes quieren están invitados. - contesto al mismo momento que Juan salía del carro.
.- ¿ Qué han venido a hacer ustedes al pueblo ? - volvió a preguntar el número de la Guardia Civil sin hacer caso a la invitación y con cara de pocos amigos.
.- Oiga, guardia, que sólo emos venido para vender nuestras cosas.- trato de explicar Juan desde lo alto del carro, molesto por el tono de desconfianza que mostraba.
.- Y tú, ¿ quién eres ?. A ver, enséñame tus papeles, rápido. No tengo tiempo para perderlo contigo.
.- No tengo.
.- ¿ Como que no tienes ?. ¡ Baja inmediatamente del carro !.
.- Yo se lo explicaré señor guardia - trato de intervenir Azucena viendo el cariz que tomaba el asunto.
.- Tú te callas - le ordeno de un grito mientras la apartaba empujándola a un lado. Mientras, a Juan se le encendía la cara la escena.
.- Oiga, usted no tiene derecho...- empezó a decir mientras bajaba del carro.
El culatazo que recibió en la barriga interrumpió sus protestas.
.- ¡¡ No le pegue !!. ¡¡ No le pegue !! - pidió Azucena suplicante mientras se interponía.
.- Apártate, estúpida - escupió mientras la cogía del pelo.
.- ¡ Basta, González !.
.- Pero...no se da cuenta de que todos estos gitanos no entienden más que a base de palos.- respondió el número sin soltar a Azucena.
.- ¡ González !. ¿ No me ha oído ?. ¡ Que la suelte, coño !. - grito el cabo.
González, encendido. Pensó que estos cabos jóvenes, eran unos maricones que no merecían el uniforme. ¡ Mandado por un niñato de escuela !. ¡ Lo único que le faltaba !. ¿ Que sabía él de como tratar a los gitanos ?.- pero no le contesto eso.
.- Como usted diga, pero yo pienso...
.- Ya me explicara en otro momento lo que usted piensa.- corto la conversación el cabo.
.- A ver muchacha; ¿ que ibas a decir ? - dijo dirigiéndoos a ella mientras Juan en el suelo trataba de recuperar la respiración.
Azucena, se incorporó asustada, explicándole las circunstancias en que habían encontrado a Juan.
.- ...No le íbamos a dejar tirado en la carretera. Lo recogimos y ha vivido con nosotros. Y le aseguro por lo que más quiera que es verdad; que me muera si no es cierto.
Durante unos segundos el cabo estuvo reflexionando bajo la atenta mirada del número. La explicación de la muchacha le pareció auténtica. Además, si hubiera sido un payo como ellos dicen, seria otra cosa, pero un gitano sin documentación no era algo muy extraño de encontrar. Era mejor dejarlo tal como estaba y además le molestaba la violencia gratuita que había mostrado su compañero, por el simple hecho de tratarse de un gitano.
.- Bueno, está bien. Pero mañana como os vea por aquí, os encierro a todos. ¿ Me as entendido bien ?.
.- Si señor. No se preocupe que mañana nos iremos cuando salga el sol.
.- ¿ Estas atontao, Juan ?...Chiquillo, ¿ a quien se le ocurre meterse con los picoletos ?. ¿ Estás tonto ?.
Le recrimino con severidad mal fingida Azucena, inclinándose sobre Juan y acariciandole la cabeza.
Este, apoyado en una de las ruedas del carro trataba de no traslucir el dolor que le había producido el golpe.
.- Pega fuerte el hijo de puta. - fueron las únicas palabras que articulo mientras trataba de normalizar su respiración.
.- Anda, Juan. No te hagas mala sangre...
.- ¡ La leche que mamé !.
.- ¡ Que pasa !- se revolvió Juan.- ¿ Acaso somos ladrones para tratarnos así ?. ¿ Es un delito ser gitano ?. ¡ Anda, dime...!- gritó Juan, a una estupefacta Azucena, y durante unos segundos se hizo el silencio mientras los dos miraban. Uno, descargando por los ojos toda su irá. Ella, tratando de entender el por que de esa reacción.
De improviso, Juan estrecho entre sus brazos a Azucena mientras repetía.
.- Lo siento. Te juro que nada iba contigo. ¡ Mala sangre se les pudra en la boca y no puedan comer !.
.- No hagas caso, que soy idiota; que los sapos que tenía que sacar con ellos los saco contigo. ¡ Soy un animal !.- Dijo poniéndole las manos en los hombros y ofreciéndole una sonrisa como excusa.
.- ¿ Me disculpas ?.
Afloro la sonrisa de Azucena y poniéndose en pie le dijo.
.- Tú estas chaveta, eres el gitano más loco que he conocido en mi vida.
.- Sí. Pero...¿ me perdonas ?.- Decía Juan mientras saltaba alrededor de ella.- Si me perdonas, hago yo el puchero.
.- Anda ya...Si lo haces, la abuela me desloma a mí y aluego acabamos todos con el estómago revuelto.

CAPITULO VII

.- ¡¡ Niña !!. ¿ Así te ocupas tú de la comida ?- grito la abuela tratando de darle un segundo golpe con la vara en el culo.
.- No sea malage, abuela. Déjeme, que se quema el puchero.- le decía Azucena manteniéndose a distancia.
.- Estate quieta...- inútilmente trataba de darle, ante la mirada divertida de Juan y "El Orejas".
.- Ande, abuela. Déjela que esta noche no cenamos - intervino finalmente " el orejas ".
La abuela consintió a regañadientes, acercándose Azucena a la cazuela.
.- ¡¡ Ay !! - grito Azucena frotandose con la mano la nalga dolorida, pues viéndola inclinada en tan propicia posición, la abuela no quiso desaprobechar la ocasión para salirse con la suya.
Durante la cena se comento lo acontecido aquella tarde.
.- ¡ Mala peste se los coma !- soltó la abuela seguido de una retaila de otros insultos.- ¿ Está tó recogió ? - dijo, asintiendo Azucena.
.- Bien, pues mañana ná más claree haremos camino.- indico para finalizar "El Orejas".
.- ¿ Pero a ti te parece normal ? - dijo Juan reticente a dejar el asunto.
.- Discutir ahora, no solucionara nada. Asín que pa que hablar. Mañana nos marcharemos y en paz. - sentenció.

La luna brillaba majestuosamente en un cielo bañado en estrellas. Casi todos dormían. Solo Juan, tumbado en la hierba, las miraba como otras tantas noches.
Quizás era el único momento del día en que Juan se sentía en paz. Era difícil de explicar. Las extrañas formas que hacía la noche. Las sombras, el silencio que lo rodeaba todo. Sí, aquello le permitía afrontar el sueño de cada día, con un poco más de esperanza. Quizás mañana al despertar, toda su vida volvería a florecer en su cabeza y dejaría de ser un don nadie como en estos momentos se sentía.
.- ¿ Que pasa, niña ?.- indagó la abuela soñolienta.
Azucena volvió a correr la cortina del carro y con un gesto cansado se tumbo a su lado.
.- Ná...como siempre, se tumba y se quea quieto mirando el cielo.
.- Pena tiene ese chico...- dijo la abuela acomodándose.
.- Pero...- volvió a insistir Azucena.
.- Mira, niña. Juan tiene una desgracia y un destino. Nosotros sólo somos la paja que deja el burro a un lao. ¿ Lo entiendes niña ?.
.- Pero, abuela...usted sabe mucho de toas esas cosas...
.- Diga algo, abuela.
.- ¡ Esta bien !. ¿ Que quieres saber ?. ¿ Si trate de saber algo ?.
.- Pues sí...- empezó a decir mientras se ponía mas cómoda.- Y lo que vi me dio tanto miedo, que lo dejé. Mira...- siguió inclinándose para hablar mas bajo y no despertar a "El Orejas" .- ...¿ Te acuerdas cómo te reías de pequeña cuando veías a blanquita. La madre de petra, nuestra cabra, mover la cabeza y comenzar a hacer ruidos, y alguna vez cuando abría los ojos y seguía dormida, y te decíamos que estaba soñando ?. ¿ Te acuerda?.
Con un gesto, Azucena asintió.
.- Bien. Pues, imagínate que Juan es la Blanquita y nosotros, estamos dentro de su cabeza. ¿ Lo entiendes chiquilla ?.
.- Abuela, eso es muy complicao - contesto aturdida por las palabras de la abuela.
.- ¡ Ea !. Ya ves que no entiendes ná. Anda, date la vuelta y échate a dormir, que como tu hermano se despierte, te va a dar una azotaina que te lo pondrá colorao.
.- Pero...
.- ¡ A dormir, coño ! ¡ Que es tarde !.
Azucena,se volvió acomodar sin haber entendido nada, pero con la sensación de que aquello que le había contado la abuela, no era bueno. No, no lo era.

Soldevilla se inclino sobre los instrumentos y durante unos minutos sólo se dedico a observarlos.
.- Ha entrado en la fase de sueño profundo. Hasta estos momentos, los indicadores no señalan nada anormal.- comentó sin levantar la vista como si hablara con si mismo.
Andrés, escuchaba en silencio. Sin querer, no dejaba de sentirse un pobre médico de pueblo al que toda esta historia le venía grande. Y sin contar estos aparatos y todo lo que lo rodeaba. Un amago de sonrisa inconsciente afloro a su boca al comparar estos medios con los que el disponía.
.- ¿ Que decías ?. Lo siento, estaba distraído.
.- Nada, que todo esta bien, como un sueño normal y corriente.
.- Mira, fíjate - indico hacercandose al cristal que dominaba la habitación de Juan.- viéndolo así no parece nada raro, ¿ he ?.
.- ¿ Puedes saber en lo que esta soñando ? - pregunto curioso Andrés que se había colocado a su lado.
.- ¡ Que más quisiera yo !. No. La ciencia todavía no a llegado a eso. Lo único que podemos saber actualmente es cuando algo perturba su sueño, por decirlo de una manera fácil. Ahora mismo, por ponerte un ejemplo, podría estar tomado apaciblemente un café o estar en un hermoso prado verde. no lo sabemos. En el sueño, hay distintas alteraciones bruscas. Esas si las podemos distinguir y analizar. Otro ejemplo, si tiene una pesadilla, este aparato que como ves esta conectado a ciertas zonas de su cabeza, captaría estas variantes indicándolas en el gráfico. Este nos indicaría por su parte que grado de intensidad tendría esta. Pero...-enfatizo -...serían totalmente diferentes para otro tipo de sueño, uno sexual daría otros márgenes en el gráfico. Solo es cuestión de entenderlos y eso para nosotros es fácil. Se puede decir que podemos " ver " sus sueños casi tan bien como el.
Un poco aturdido por la explicación, Andrés seguía intranquilo.
.- Sí, pero...es un decir. Si resulta que ocurre algo parecido a lo que te conté ¿ qué se podría hacer ?.
.- Bueno, si eso ocurriera,- contesto Soldevilla sonriendo a su amigo - científicamente sería algo muy digno de estudiar.
.- Pero...
.- Déjame acabar, hombre. Ya se a lo que te refieres. Mira, al igual que estoy seguro de que tu a cualquiera de tus pacientes serias capaz de adivinarle con un ligero repaso que enfermedad puede tener y que yo me volvería loco para saberlo sin los aparatos de un hospital, y no te rias, que sabes que es cierto.
En esto, soy un auténtico especialista, que dispongo de aparatos y fármacos para despertar a un muerto. ¿ Más tranquilo ?.
.- Sí chico, disculpa. Me da que como siga tan obsesionado por esto, también yo tendré que visitar a un psicólogo - comento sonriendo a su amigo.

CAPITULO VIII

.- ¡ Genaro !. ¡ Dame otro vino, coño !.
.- ¿ Qué tal el día, González ?. Te noto muy alterao...
.- Déjame en paz, que hoy no estoy para tonterías. ¡ Genaro !
.- Trae otro chato para mí, anda - dijo su amigo mientras el tabernero, con paso cansino servía a González dejando un reguero de vino sobre el mugriento mostrador de madera.
.- Me tenéis gastao el nombre - dijo entre dientes cambiándose de lado el usado palillo y apartándose de la barra.
.- Anda ya; deja de murmurar, mas valdría que limpiaras esto, que esta mas limpia la pocilga de mis cerdos.- le espetó mientras escupía en el suelo.
.- ¿ Que te pasa hoy ?. ¿ Acaso te as peleado con la parienta ?.
.- Ja, ja, ja...
.- ¡ Que coño de parienta ni que cojones !...Ese niñato de mierda que an mandao al puesto...Enseñándome a mí a tratar a los gitanos. ¡ A mí !, con los años que hace que yo trato a esos. Tú me conoces... - dijo apurando el baso de vino y cada vez más excitado -...sabes que se como tratarlos. Ese se cree que aquí no sabemos como son los gitanos.- comento despectivamente.
.- ¿ Pero sabes lo que mas me jode ?. Que me haya dejado en ridículo delante de esos desgraciaos. Sobre todo delante de uno que se me puso gayito.
.- ¿ Y tú, que hiciste ? - indago el otro parroquiano.
.-¡ Pero no me conoces o que !. Le di una con la culata del mosquetón, qué casi le saco el estómago por la boca.- apuntillo mientras trataba de beber del vaso vació - ¡ Genaro !. Pon dos más.
.- Pero esa me la paga. Vamos, si me la paga. Como me llamo González...
.- Seguro que son los mismos que hace una semana le robaron cuatro gallinas al tío Romero - sugirió con malicia su compañero de mesa.
.- No, no creo. Estos no estaban por aquí - contesto González con mal disimulada desilusión.
.- ¿ Estás seguro ?.
.- ¡ Que no, coño !. ¿ Que te crees ?. ¿ Que no conozco a toda esa chusma que pasa por aquí ?.
.- Pues, es una lastima porque les podíamos haber dado una lección, para que supieran respetar a los buenos cristianos. Y sobre todo...- apuntillo .-...A ése que te dejó en ridículo ...
Estas últimas palabras, hicieron que se le encendiera la cara a González y sus ojos desprendieran un odio infinito.

.- ¡ Arre !. Tira palante, " cabezón ".
Despuntaba el alba sobre los tejados, cuando el carro tirado por " cabezón ", el viejo caballo de un oscurecido color canela, inició el camino que les alejaba de aquel pueblo.
.- Bueno, al menos no hemos salió apaleaos.- comentó "El Orejas" .- Por cierto, abuela. ¿ Cuanto hemos sacao ?.
.- Ná, poca cosa... cuarenta duros - dijo formandosele una sonrisa maliciosa entre las arrugas de su cara.
.- ¡ Cojones !.
.- ¡ Niño, esa lengua !.
.- Pero, abuela...somos ricos. Ja, ja, ja - rió "El Orejas" divertido.- Y tú, Juan, no pongas esa cara de palo. Piensa que le hemos sacao el parne. Ja, ja, ja - siguió riendo mientras hacía un gesto claramente ofensivo con los brazos hacía el pueblo que iba quedando atrás.
.- Que solana.- comento Juan secándose el sudor de la frente.- Hoy no hace falta que enciendas ningún fuego pá la comida. Pones la cazuela al sol y en diez minutos hecha.
.- Menúo exagerao que eres tú - contesto Azucena riendo.
Un Kilómetro aproximadamente antes de llegar al siguiente pueblo decidieron pararse bajo la sombra de unos árboles y acampar.
.- Tú, niña. Prepáralo todo, holgazana. Que eres una holgazana.
empezó a mandar la abuela nada más bajarse del carro.
.- Ande, abuela. Deje a la chica que se descanse.- intervino Juan en broma.
.- Bastante ha descansado ya esta holgazana. Y tú, déjate de sermonear y más valdría que fueras a buscar agua a algún sitio. Y tú...- indico dirigiéndose a "El Orejas" señalandole con su bara -...ya te puees mover, haber si encuentras algo con que llenar el puchero y dejamos en paz las judías.
.- Buenos días, compadre. ¿ Me podría decir donde puedo encontrar agua ?.
El campesino antes de contestar, estuvo mirando a Juan durante unos segundos.
.- Sí. Sigue ese camino. En poco rato encontrará una fuente - indico señalandole con la cabeza un pequeño sendero entre tráigales que casi no se distinguía, para seguir su camino a continuación.
.- Gracias.- le contesto mientras este se alejaba, y él hacía el camino indicado, andando sin prisas, pensando en lo bonito que resultaba todo lo que le rodeaba. El amarillo del trigo que se extendía asta donde podía mirar. Las amapolas silvestres que aquí y allá, surgían como pecas rojas entre tanto amarillo. Y ese olor. Sí, realmente esto le hacía sentir bien, muy bien.
"El Orejas"decidió darse una vuelta por los alrededores de aquel lugar. No es que pensara encontrar nada, pero...
.- Maldita sea. ¿ Cómo espera la abuela que cace algo ?. A escupitajos ? - dijo dándole una patada a una piedra.
.- Hombre...-se sorprendió parándose delante de un par de melocotoneros con sus ramas casi tronchadas del peso de los frutos.
Pensando en lo sabrosos que tenían que estar y ¿ por que no ?. Si estaban ahí, no iba a hacer daño a nadie cogiendo unos cuantos. Total, con tantos como había no se notaria su falta.
.- ¿ Qué ?. Tienen buena pinta. ¿ Verdad ?.- indico una voz a su espalda.
.- ¡ Eh !. Sí, si, claro - contesto sorprendido "El Orejas" volviéndose hacía el desconocido.
Este, un hombre entrado en años, se quito el sombrero y mientras, con la otra mano que sostenía el bastón se limpiaba el sudor de la frente.
.- Oiga; pues, sí son hermosos. Parecen una tentación del diablo.
.- Hombre, tanto como eso...- contestó sonriendo el viejo.
.- Pero majos sí son;sí, señor.
.-¿ No serán suyos por casualidad ? - preguntó "El Orejas" mientras la boca se le hacía agua.
.- Pues, sí. Son de mi propiedad...¿ Acaso le gustaría probarlos?
- indico sonriendo.
.- ¡ Hombre !. Eso ni se pregunta...sería un pecado quien dijera que no a estos regalos del cielo.- exclamo con una amplia sonrisa.
.- Ande, ande. No sea zalamero, coja algunos frutos y comaselos a gusto.
"El Orejas" no se lo hizo repetir y sacándose la faja fue colocándolos dentro con rapidez.
.- Pare, hombre de Dios, que cogerá mal de barriga.- dijo riendo el viejo.
.- Disculpe, pero como somos cuatro había pensado que no estaría bien que sólo yo disfrutara de estos bienes del cielo.- contesto con una sonrisa a modo disculpa.
.- Pues, nada, hombre. Coja unos cuantos más y que los disfruten.- comento el viejo al tiempo que se alejaba.
.- A la paz de Dios, y gracias.- contesto acabando de cerrar con un par de nudos el improvisado saco.
Mientras tanto en el campamento, la abuela repasaba la mercancía que iban a vender al día siguiente y Azucena, arreglaba el carro.
Juan, que acababa de llegar, arreglaba a la sombra de un árbol un cesto de mimbre estropeado.
.- Todos aquí descansando y el Heredia - que tal era su nombre - trabajando para ustedes,- dijo soltando el fardo en el suelo y dejando a su lado un precioso conejo.
.- ¿ Y esto ?. ¿ De donde lo as robado ? - dijo la abuela mirándole seriamente.
.- ¿ Pero, abuela ? - contesto con aparente voz ofendida.
.- No me ofenda, ¿ cuando me a visto robar algo ?...en un caso me las encontraba, pero jamás las robaba. - acabo de decir con todo el desparpajo.
.- Y entonces esto...¿ de donde a salió ?.
.- Esto...- comenzó a explicar al mismo momento que deshacía el hatillo.-...Lo del conejo...- dijo levantando el conejo por las orejas - ...estaba el pobrecillo cogió en un cepo y pa que no sufriera le pegué en el cogote...y como muerto ahí no hacía ná, me lo traje pa quí - concluyó "El Orejas".
.- Pues eso esta bien - sentenció la abuela sopesando el conejo.
.- ¡ Niña ! - exclamo quitándole de un manotazo el melocotón que estaba a punto de comerse.
.- Déjate de comer que ya tendrás tiempo. Ahora ya estás pelando la comida para hoy.
.- Pero, abuela...
.- Sin protestar o te zurro - amenazo blandiendo su bara.

.- ¡ La mejor mercancía !. La traigo de la capital. ¡ Lo mejor de lo mejor !.
.- ¡ Fíjese, señora !. ¡ No me dirá que las a visto mejores !.
.- Ande, compre una y no se arrepentirá.
Los dos hombres no pararon en toda la mañana siguiente, reclamando al publico para vender sus productos. Verdaderamente, no les estaba yendo mal.
.- A ver, tú gitano. ¿ Cuánto cuesta esta porquería ? - espetó de manera insultante un individuo sopesando una jarra de barro en su mano.
.- Cuatro reales.- contestó Juan mirándolo fijamente.
.- Sois unos ladrones. Ja... pedir cuatro reales por esta porquería. ¿ Acaso os creéis que soy idiota ?.
Juan se disponía a bajar para contestar a aquel mal educado, cuando adelantándose "El Orejas" se puso delante. Sonriendole, fue el quien contestó.
.- Le aseguro, señor, que no tratamos de engañarle, pero si a usted le parece caro diga una cifra...
Durante unos segundos, el elemento se quedo desconcertado sin saber que contestar.
.- ¡ Ni regalao lo cojo ! - exploto finalmente un poco apurado.
.- Bueno, pues entonces no hay ningún problema. Nos lo devuelve y en paz...y otra vez será.- contesto "El Orejas" con una sonrisa alargando la mano.
Este, al ir a entregarselo lo dejó caer expresamente rompiendose en añicos.
.- ¿ Que pasa ?. ¿ No sabe recoger las cosas que le dan ?.
.- ¿ Sabe que pienso ?.- siguió cada vez mas excitado y alzando
el tono de su voz. -...que lo ha hecho a propósito. No se lo he querido comprar y ahora me lo quieren hacer pagar. ¡ Ladrones !.
Gritó ante el desconcierto de "El Orejas".
.- Pero...- trato de hablar.
.- La Guardia Civil; que venga la Guardia Civil - grito como un energumeno.
Unos minutos más tarde, una pareja de guardias hacía acto de presencia en el corrillo de gente que se había formado.
.- ¡ A ver !. ¡ Abran paso !. ¡ Dejen paso a la autoridad !.- decían apartando a la gente.
.- A ver. ¿ Que es este alboroto ?. ¿ Que pasa aquí ? - dijo con autoridad uno de ellos.
.- ¡ Estos ladrones !. ¡ Que todos los gitanos son iguales ! - empezó a gritar el extraño elemento señalando a Juan y "El Orejas".
.- Yo le explicaré...- trato de intervenir "El Orejas".
.- Usted, cállese; ya hablará cuando le toque. - corto la replica con un ademán uno de los guardias.
Las últimas palabras del guardia, lograron hacer morir sus protestas. Tenía muy claro, que a los tricornios no se les discute y solo se contesta a sus preguntas.
.- A ver...explíquese - indico señalando al extraño.
.- Como le decía, estos gitanos trataron de venderme una jarra de mala calidad por cuatro reales y cuando me negué y se la devolvía, intencionadamente la tiro al suelo diciendo que había sido yo para cobrarmela.- excitado acabo de decir mientras miraba con ojo llenos de rabia a "El Orejas".
.- ¿ Es cierto eso ?. - acuso más que pregunto dirigiéndose a él.
.- Le juro señor guardia que nada de eso es cierto. - protesto, pasando a narrar lo ocurrido como había acontecido.
.- ¡¡ Es mentira !!. ¡ Miente como todos los gitanos !.- grito encolerizado levantando el puño y temblando de irá.
.- Es cierto lo que a dicho el gitano señores guardias...
Todos se volvieron hacía el que destacándose del grupo de curiosos se había acercado.
.- ¡ Es un mentiroso !. Seguro que esta compinchado con estos...
-grito alarmado el provocador.
.- Cállese...-ordeno uno de los guardias poniéndole una mano en el pecho y dirigiéndose a continuación a la nueva persona que entraba en la disputa.-...¿ Ha visto algo abuelo Tobías ? - pregunto con voz más familiar.
.- Pues, si señor...precisamente estaba comprando algunas cosas, cuando vi como este...- dijo señalando al extraño-...se dirigía de una manera a este gitano, que me lo dice a mi y le doy un bastonazo, que no me vuelve a tratar así en la vida. Vamos...Bueno, a lo que íbamos, como le decía se dirigió de mala manera a ellos y luego dejo caer a propósito el jarro, que lo vi yo. Puedo ser viejo, pero no ciego. Además...- indico como coletilla mirando al extraño - .-...Estoy seguro de que no es del pueblo.
.- Oiga...- salto el extraño ya no tan seguro de la situación.
.- ...Supongo que no creerán a este viejo loco...
.- ¿ A quien llama usted viejo loco ?. - salto el guardia con cara de pocos amigos.- Tenga presente antes de hablar, que al abuelo Tobías le conozco bien...Además. ¿ De donde es usted ?, yo tampoco le tengo visto.- dijo con desconfianza en la voz.
.- Bueno, es cierto no soy de aquí...pero.
.- Ni pero, ni hostias. Tenemos una persona de confianza que contradice lo dicho por usted...- siguió diciendo el guardia -...esto hay dos formas de arreglarlo. Por las buenas, pagando usted la jarra y marchandose con viento fresco, o en el cuartelillo. Usted decide.
Acorralado, con todo encontra, el extraño prefirió ceder antes de que se estropearan mas las cosas.
.- Voy a pagar, pero no me esperaba esto. Creer antes a unos gitanos que a un cristiano...- dijo resentido mientras sacaba unas monedas y se las entregaba al guardia civil.
.- Ande, ande, vaya con Dios y que no le vuelva a ver por aquí.- contesto este mientras el extraño se alejaba.
.- Bueno, que cada uno vuelva a sus cosas, que aquí se ha acabado el espectáculo.- dijo a todo, para a continuación dirigirse hacía "El Orejas".
.- Toma esto y cuando acabe la feria, salís de aquí como el rayo. ¿ Me habéis entendido ?.- ordeno con cara sería.
.- Si señor guardia, no se preocupe y muchas gracias por creernos...
.- Da las gracias al abuelo Tobías, si no fuera por él, ahora estaríais en el calabozo. - sentencio, alejándose seguidamente.
.- ¡ Ah ! -se paro volviendo, como acordándose de algo.- Pasado mañana, acaba la feria, no tengo nada contra vosotros...por ahora. pero espero que me hagáis caso y no tenga que repetirlo de otra manera. ¿ Esta claro ? - dijo marchandose definitivamente.
Juan, no pudo dejar de pensar que por mucho que las cosas cambiaran en este mundo, ser gitano, seguirá siendo una desgracia.
.- Muchas gracias por intervenir. - agradeció profundamente "El Orejas" dirigiéndose al abuelo Tobías.
.- No a pasado nada, solo he dicho la verdad
.- Y eso...¿ Le parece poco ? - bajando la cabeza mientras sonreía dejo pasar unos segundos antes de contestar.
.- Yo no pienso que los gitanos seáis los culpables de todo...pero es cierto que la fama os precede...y en algunos casos con razón...
.- Cierto, pero ya tiene razón el refranero " Cría fama y echate a dormir ".
.- Bueno...-se despidió el abuelo Tobías -...hasta otra y que Dios os guarde.
.- No parece payo, ¿ he abuela ? - comento casi para si "El Orejas".
.- Déjate, será mejor recoger. Hoy ya hemos perdido toda la mañana. Mañana nos pondremos en otro sitio - le contesto más pendiente del negocio que de otra cosa.
.- Hala, hala. Recogiendo, que lo dejamos por hoy - dijo mientras ella misma empezaba a desmontar la parada.

CAPITULO IX

.- ¡ Por mis muertos que me las pagan esos desgraciados ! - exclamo lleno de irá en la destartalada tasca, acabando de un trago su vaso de vino.
.- Ya os dije yo esto y no me creísteis...
.- Eso no es cierto González... - se excuso uno de ellos.-...yo siempre te he dado la razón.
.- ¿ Sabéis lo que más me jodio ?... - siguió visiblemente bebido y con el rencor aflorando a cada una de sus palabras.-...Que los guardias le dieran la razón a ellos antes que a un cristiano. Al final, para la Guardia Civil nosotros seremos los sospechosos y los gitanos los honraos...
.- Ni se te ocurra insultar a la Guardia Civil. ¿ Te enteras ?.- grito irritado González mientras le cogía de la pechera con una mano visiblemente afectado.
.- Calmaos los dos...- intervino Marcelino el carnicero separándolos con las manos.-...Si no hubiese sido por aquel viejo, ahora seguro que estarían entre rejas.
.- Seguro que sí. - reafirmo González con un fuerte puñetazo en la mesa y los ojos brillantes por efecto del alcohol.
La combersación se fue prolongando, dando paso con la ayuda del vino a todos los deseos de odio y las frustraciones acumuladas.
.- Bueno, ¿ esta claro ?... - dijo tambalandose González mientras se levantaba dispuesto a dejar la reunión.-...mañana a las diez y media todos aquí y espero...que nadie se raje a última hora. Bueno, mejor irnos a dormir que se ha hecho tarde. - acabo de decir apoyado en el quicio de la puerta. Uno a uno, en silencio fueron desfilando por las estrechas calles cada uno hacía su casa. Al día siguiente tenían que poner en el sitio que les correspondía a unos gitanos.
Anochecía y las risas de Azucena, alegraban los comentarios jocosos de la jornada. Nadie parecía querer recordar lo ocurrido la jornada anterior. Junto a la hoguera la cena transcurría especialmente alegre. Aquel día el mal humor se notaba por su ausencia, inclusive la abuela reía enseñando los cuatro dientes que milagrosamente conservaba en su boca.
A esa misma hora, tres personas estaban reunidas junto a un destartalado Hispano-suiza, propiedad de Marcelino. Este, apoyado en uno de los guardabarros, no dejaba de fumar constantemente. Junto a él, Raimundo parecía más tranquilo y seguro.
.- Me parece que alguno se rajara al final.- insinuó nervioso Marcelino.
.- Tranquilo, que aquí todos somos hombres y nadie se raja.- le contesto Raimundo acercando su cara a la del, haciendo que Marcelino se apartara ante el fétido olor de su boca.
.- Te huele la boca peor que a mis cerdos - escupió despectivo.
Durante unos segundos Raimundo se lo quedo mirando mientras Marcelino, lo miraba de reojo no sin cierto temor. Raimundo era un mal bicho al que le importaba poco sacar la faca y clabarsela alguien. Si no llega a estar tan nervioso no le hubiera contestado así, en ese momento Raimundo se hecho la mano al bolsillo de atrás y Marcelino se temió lo peor.
.- Toma. Así me gustan los hombres, con huevos...- enfatizo esto último mientras sacaba una petaca con coñac. Dándosela mientras le decía con voz más amenazante.-...pero conmigo, poco gallitos. ¿ Estamos de acuerdo ?.
.- Si. - contesto Marcelino en voz baja mientras daba un largo trago de la petaca.
.- Tranquilo, que es solo para hombres. Ja, ja, ja, - dijo al ver a Marcelino atragantarse y toser.
.- Se me a atragantado ¡ cojones !. - replico justificándose
mientras recuperaba la respiración. Y para demostrarselo volvió a darle un trago mucho mayor que el anterior.
.- Para, para que te lo acabas todo.
.- ¡ Parad los dos !. ¡ Coño !. Después no valdréis para nada.
intervino Vidal en la conversación.
.- Yo aguanto muy bien la bebida. ¿ Te enteras ?. - salto Marcelino ya con los ojos brillantes y encarandose con la valentía del alcohol.
.- ¿ Que pasa ?.¿ Ya estáis discutiendo ?. - dijo González acercándose al coche.
.- Nada. Estamos un poco nerviosos. - contesto Vidal.
.- Pues nada de nervios. ¿ Entendido ?.
Se interrumpió en aquel momento ante la llegada de otra persona.
.- Mirad, mirad que tranca traigo - grito mientras la hacía silbar en el aire y se reía.- Un mata-gitanos. Ja, ja, ja
.- Quieres callarte idiota, acabaras despertando a todo el pueblo. - le grito González zarandeandolo.
Andrés, el recién llegado trabajaba de albañil y era sabido en el pueblo su retraso mental. Quizás por esa razón las mujeres del pueblo solían reunirlo cuando se acercaba. Solo cuando alguno de sus " amigos ", se lo había llevado con el a la ciudad con el propósito de ir a una casa de furcias y emborracharse. De alguna manera todos se aprovechaban de ese desgraciado.
.- Durante el trayecto, los nervios y el miedo fueron amortiguados por la excitación de la venganza que iban a realizar.
.- ¿ Que coño te pasa Marcelino que sudas mas que uno de tus cerdos ?. - se metió con el mientras reía.
.- Mira, estoy asta los cojones de que te metas conmigo...¿ Te enteras ?. - exclamo tenso, como si fuera a tirarse de un momento a otro encima de su compañero.
.- ¡ Maldita sea ! - grito González mientras Marcelino paraba el coche.
.- ¡ Me tenéis asta los cojones !...Y tú...- dijo volviéndose y cogiendo de la camisa a Raimundo.-...como te vuelva a oír, te pego una paliza que no te reconoce ni tu madre.
.- No es para tanto, si no se puede ni gastar una broma...- contesto viendo el cariz que tomaba el asunto y conociendo a González, no tenía duda que lo cumpliría.
.- Pues de ese tipo ni una más, que tiempo habrá de que nos riamos. Y tú Marcelino, deja ya de estar tan quisquilloso y arranca de una puta vez.- acabando de decir estas palabras, se acomodo y el viaje siguió en silencio. Media hora más tarde llegaban a las afueras del otro pueblo.
.- ¿ Y ahora que ? - pregunto Vidal, más alegre que al principio gracias al brandi.- Y luego de putas eh, Andrés. - acabo de decir dándole una palmada a Andrés mientras este exivia una estúpida sonrisa. Unos minutos más tarde, los cinco caminaban en busca del campamento.

CAPITULO X
.- ¿ Que tienen las estrellas que tanto las miras ?.
Juan se volvió sorprendido ante la aparición de Azucena.- Bueno...supongo que nada en especial. - contesto mientras esta se acomodaba a su lado.
.- ¿ A que son bonitas ?. ¿ No te parece así Azucena ?.
.-No se, no me lo acabo de creer. Tú las miras como a una mujer por la que has perdido el seso y a mí, nunca me has mirao así.
-comento poniendo cara de falso enfado.
.- Anda, por donde me sales - exclamo divertido Juan.
.- Osea...que te parezco fea.- replico Azucena levantándose dispuesta a irse.
.- Quita, que estas muy fea cuando te enfadas.- sonrió alargando la mano para retenerla.- Si te sientas te lo explico...
.- Ahora no quiero. ¡ Ea !.- contesto volviendo a tratar de irse.
.-...No seas tonta y déjame hablar, que no me gusta verte enfadada.
.- Esta bien. - acepto sentándose a regañadientes a su lado.
Unos pasos más allá, "El Orejas" y la abuela tomaban la última taza de café.
.- ¿ Que piensas niño ?.
.- Naa...bueno si, pensaba que no forman mala pareja Juan y Azucena. ¿ No crees abuela ?.
Esta permaneció callada durante unos minutos. La taza de café parecía pegada a sus labios.
.- ¿ Que pasa abuela ?. ¿ Tienes frío ?. - pregunto extrañado viéndola temblar durante unos instantes pese a la excelente temperatura de esta noche.
Por su parte, la abuela, empezó a murmurar unas palabras casi inaudibles. Juramentos extraños brotaron de su boca mientras sus manos nerviosas acariciaban su bara.
.- ¿ Que pasa ? extrañado pregunto Juan.
.- Un escalofrío. La muerte esta presente y me a rozado...
.- Ande abuela, no me ponga nervioso. - repentino contesto poniéndose en pie visiblemente nervioso frotandose los brazos.
.- Mire como me a puesto los brazos, parezco una gallina desplumada. ¡Coño!. Ya sabe que me pone muy nervioso cuando salta con esas, así de repente. - esta contestación, no podía ocultar el gran respeto que sentía por esas cosas que no entendía y que la abuela dominaba con tanta facilidad.
.- ¡ Ea ! dígame que no pasa nada malo y bamonos a dormir. - pregunto buscando más una confirmación a sus palabras que otra cosa. En la última ocasión que la había visto así, fue cuando les avisó de la muerte del tío Ezequiel. Les sorprendió a los dos, cuando les anunció en medio de una cena estando en pleno campo. Ni él, ni Azucena preguntaron nada y cuando llegaron al pueblo más cercano, el personalmente llamó a casa de sus familiares, con un profundo deseo interior de que no fuera cierta la noticia. Pero, no se había equivocado, el tío Ezequiel había muerto.
La abuela se lo quedo mirando durante unos instantes, para finalmente bajar la cabeza mientras le decía.- Lo que tenga que pasar pasara, osea que tranquilo mi niño.
.- Bueno, pero ¿ no pasara nada ?. ¿ no ?. - volvió a insistir intranquilo "El Orejas".
Con una triste sonrisa asomando a sus labios y sin pronunciar palabra, volvió a beber del frío café pero no pareció importarle.
El acepto ese silencio como una respuesta tranquilizadora a su pregunta.
.- ¿ Entiendes Azucena ?. Claro que me gustas y seguro que no hay chica más bonita en todos los pueblos cercanos... - acercando su cara le fue diciendo.- pero...¡ Leches !. ¿ Ves ?, me pones nervioso y se me enreda la lengua. Lo que quiero decir, es que me gustas y que me gustaría vivir contigo el resto de mis días. Pero primero, necesito saber quien soy, ¿ entiendes ?. - Dejo transcurrir unos segundos en silencio.-...Si no, me volvería loco. - acabo de decir mientras poniéndose en pie, se introducía nervioso las manos en los bolsillos.
Minutos más tarde, volvían al campamento uno al lado del otro. No les hizo falta ninguna palabra tanto a la abuela como a "El Orejas" para comprender lo que sentía aquella pareja.
.- " Eh ", vosotros, bajar de las nubes, que es de noche y no susbais a encontrar. Ja, ja, ja - este comentario provoco un ligero sonrojamiento en la pareja.
.- Calla burro y déjalos en paz - intervino la abuela amenazándole con su bara y logrando con este gesto el efecto contrario, pues la risa de "El Orejas" fue en aumento asta caerse de la piedra donde estaba sentado, entonces la risa fue general entre todos.
.- Parece que se lo están pasando bien...¿ Que esperamos para ir por ellos ? - dijo alzando la voz Marcelino
.- Cállate, idiota no hables tan alto -le indico Vidal a Marcelino mientras le quitaba la botella.
.-¡Devuelveme la botella! -exigió.
.- Ya tienes bastante en el cuerpo...-intervino diciendo González
.-...No quiero que acabes pegando a alguno de nosotros por equivocación.
.- Pero...
.- ¡Basta!. Vamos a lo que hemos venido -corto definitivamente la conversación González a Marcelino ante el intento de replica.
.- Bueno, ¿no hay nada nuevo? -pregunto "El Orejas" mientras se recuperaba del ataque de risa
.- Naa...¿que quieres que pase? -contesto un poco azorado Juan
.- No se, salíais tan acaramelados que me he dicho que algo os habría pasao para poner esa cara...-le siguió chinchando
.- Pues no, ¡Ea! y deja de buscarme la punta pesao -contesto realmente azorado
.- No, no. Yo no era por meterme en naa...pero -seguía la broma, cuando un ruido procedente del cercano bosque le hizo parar. Poco a poco, fueron distinguiendo extrañas figuras que se aproximaban desde la oscuridad del bosque.
En un primer instante, ninguna de las caras era distinguible lo cual hacía más intranquilizadora la espera. Azucena fue la primera en reaccionar y cogiéndose instintivamente al brazo de Juan, susurro algo ininteligible.
.- Buenas noches señores...-saludo socarronamente González con una amplia sonrisa.
.- Ya emos quedado con sus otros compañeros que al salir el sol, nos marcharíamos...-se adelanto "El Orejas" dirigiéndose a González.
.- ¿Ah si?...pues eso esta muy, pero que muy bien. Por que...¿sabes?...-se siguió recreando González mientras le ponía la boca del cañón del mosquetón debajo de la barbilla, tocándole ligeramente mientras hablaba.
Juan, mientras tanto notaba como el corazón comenzaba a latirle con más fuerza y todo el cuerpo se le iba tensando.

.-¿Que pasa? -interrogo Andrés a Soldevilla. Este, se había desplazado desde su asiento a una de las pantallas que estaba conectado Juan.
.- No se, algo esta alterando su sueño -contesto mientras pasaba a mirar el gráfico de otra de las máquinas.
.- Y eso, ¿es malo? -insistió
.- No, ni muchisimo menos, todos pasamos por lo mismo en algún momento del sueño, si esto siguiera, llegaría un momento en que se despertaría por si mismo -respondió con una tranquilizadora sonrisa.

La mirada de Azucena se cruzo con la de Raimundo y un escalofrío de miedo le cruzo toda la espalda ante lo que vio. Aquellos ojos la estaban desnudando de una manera asquerosa y haciéndola sentir impotente ante lo que se avecinaba. González, ante el silencio de todos descorria con la punta del mosquetón, la cortina del carro.
.- Bueno, si no era para eso ¿que desean de nosotros? -pregunto finalmente Juan tratando de tranquilizarse.
.- Vaya, vaya, con el niño guapo. Si también sabe hablar. -Dijo Raimundo mientras se aproximaba sin dejar de mirar a Azucena
.-¿Por que no dices tú también algo bonita? -siguió diciendo mientras le cogía la barbilla a la muchacha.
.-¡Quita esa mano baboso! -salto Juan mientras le empujaba
.- Te voy...-se revolvió Raimundo enfurecido
.-¡Quieto, quieto! -intervino González poniéndose en medio mientras se dirigía a su compañero.- Las cosas no se hacen así. A parte, con este gitano tan impetuoso no te puedes meter...antes que yo -sin terminar la frase, la culata de su fusil golpeo con fuerza el estómago de Juan. Este,se encogio mientras un ahogado grito de dolor salía de su boca.
.- Me parece que algo no va bien...-interpelo Andrés observando a trabes del cristal como Juan empezaba a temblar.
.- Ya me he dado cuenta...-respondió mientras su amigo se acercaba al monitor que estaba visualizando. El ruido de los distintos aparato fue durante unos segundos lo único que alteraba aquel silencio. Andrés, observaba fascinado aquella tira de papel donde se dibujaba una raya quebrada que oscilaba cada vez con mayor violencia.
.- En estos momentos se tenía ya que haber despertado. La parte del talano de su cerebro tenía que dar la respuesta a este estimulo negativo...Pero tranquilo no es aun peligroso. Quizás tenga algún problema en alguno de los centros nerviosos que bloquee la respuesta. Le pondremos una inyección de Contricalina para provocar la respuesta -dando las instrucciones por un interfono a la enfermera.- Diez miligramos de Centricalina al dos por ciento...rápido.
A los pocos segundos esta entraba en la habitación donde ya estaban ellos dos. Aquella habitación tranquila unos minutos atrás, se convirtió en una vorágine de gente que entraba y salía. Dos enfermeras mas, se presentaron empujando un nuevo aparato. Uno de los doctores, hizo un aparte con Soldevilla. Para Andrés, todo aquello le desbordaba, se sentía totalmente inútil entre toda aquella gente, el era un médico de pueblo y le gustaba, le gustaba tratar con gente sencilla que no tiene prisa. Aquí se sentía de más, solo sabia que un vecino suyo estaba ahí y que se estaba muriendo alguien a quien el había traido al mundo. Como un acto reflejo le tomo el pulso. Al coger su muñeca volvió a la realidad. Una piel que más que sudar parecía escupir liquido por cada uno de sus poros, dando la impresión de ir perdiendo el color a cada instante mientras un fuerte olor a sudor, invadía aquella aseptica habitación.

La sensación de falta de aire en sus pulmones parecía acentuarse al tratar de ponerse en pie. Desde el suelo entre neblinas todo se confundía. Aquél baboso estaba cogiendo a Azucena por detrás mientras ésta chillaba con rabia, viendo como a "El Orejas" le golpeaban sádicamente. Haciendo un intento superior a sus fuerzas se puso en pie lanzándose sobre aquél desgraciado que estaba tocando lo más sagrado que él había tenido en su vida.
.- Ven aquí,puta... Te voy a enseñar lo que es un hombre. Dijo Raimundo mientras la empujaba al suelo arrancándole parte del vestido.
.- Puta, que eres una puta... Decía mientras un hilo de saliva le caía por la comisura de la boca.
Juan, acercándose por su espalda, cogió un palo del suelo y con todo el odio del mundo se lo descargó encima de aquél desgraciado.
.- Te voy a matar, hijo de puta -gritó loco de desesperación soltando el palo después del primer golpe y avalanzándose sobre él, empezó ha apretarle el cuello, mientras las cuencas de los ojos de Raimundo, parecían querer echarlos.
El loco movimiento de los brazos de Raimundo fue advertido por Marcelino que estaba revolviendo lo que había en el carro. Tan obsesionado estaba Juan estrujando aquél cuello que no se percató de la presencia de nadie más a su alrededor hasta que recibió la patada en las costillas y su cuerpo cayó hacia un lado, una mancha de sangre le explotó en los ojos al recibir otro impacto en la cara.
Con un palo encendido de la hoguera y una ligereza impropia de su edad, la abuela se lanzó en defensa de "El Orejas".
.- ¡Fuera, fuera cerdos! -gritaba al golpear a unos y otros.
Un grito de dolor rasgó el aire al recibir González en plena mejilla un golpe con el palo encendido. Voces de desconcierto y gritos se elevaban mientras la abuela, loca de rabia golpeaba más con odio que con acierto.
Un disparo rasgó el silencio de la noche. Como un maniquí, la abuela quedó paralizada por unos instantes, mientras un asustado González sostenía entre sus manos el mosquetón. Se fue volviendo poco a poco la abuela, mirando fijamente a González a los ojos con una expresión serena.
.- Nos matarás a todos, pero... jamás en tu vida volverás a descansar -maldijo-.
González, aterrorizado, volvió a tratar de disparar sin que el mosquetón respondiera a su llamada .- clic, clic. -como un poseso grito mientras muerto de miedo la golpeaba una y otra vez hasta que finalmente se desmoronó.
.- Muérete ya. Muérete, vieja bruja -aullaba presa del pánico al asestarle los brutales golpes con la culata-.
.- González, González, déjala. Está muerta -gritó Vidal zarandeándole-.
.- Esta muerta...- volvió a decir Vidal asustado
.- ¿Esta muerta? -pregunto volviendo a la realidad y viéndola a sus pies cubierta totalmente de sangre.
.- Si, mierda, si...y ahora, ¿que hacemos?. Hemos matado a uno, nos pueden acusar...-dijo asustado
.- Cállate. -los papeles parecían haber cambiado, ahora el asustado era Vidal, ante un hecho que se les había ido de las manos. El pensaba que solo les asustarían, que quizás le darían alguna paliza...poro matar, eso no lo pensaba.
.- Hay que matarlos a todos...-sentencio González ante el estupor de los demás.
.- ¿Que queréis?. ¿Que nos delaten y pasemos un montón de años en la cárcel?
.- Yo no quiero ir a la cárcel, ¿que hay que hacer? -respondió Andrés.

El desaliento se reflejaba en la cara de Soldevilla, jamás en su vida se había encontrado en una situación como esta. Por primera vez en muchos años sentía miedo, tenía los mejores aparatos y hombres a su disposición y no podía quitarse esa sensación de fracaso que parecía inprecnarlo todo. Sentado a la cabecera de Juan, se sentía mero espectador de lo que ocurría a su alrededor todos sus conocimientos no servían de nada y tenía miedo.
Había probado todo lo imaginable para sacarle de este macabro juego sin ningún resultado. Le vio sangrar por la nariz y hundirsele el tabique nasal como si alguien le golpeara, pero no había nadie...una costilla un poco más tarde, se incrustaba en sus pulmones. Si, se lo pudieron arreglar. Pero todos se sentían títeres de algo que no entendían.
.- Toma, te sentara bien...-le dijo Andrés tendiéndole una taza de café y sentándose a su lado.
.-...¿cansado? -Soldevilla tardo unos segundos en contestar.- No sé...supongo que si. Es difícil saber lo que estoy sintiendo en estos momentos, quizás...desazón, pena, impotencia...no se, de verdad que no lo se. Jamás en mi vida había notado esta sensación.
Andrés, callado, oía a su amigo y lo entendía perfectamente. El también sintió esas sensaciones. Ese no creer en lo inevitable, aquello que no entiendes y que te sublevas para no admitirlo. Quizás por ello descargaba un poco la responsabilidad en su amigo. Engañándose ante una futura cura que algo en su interior le decía que era imposible.

.- Pero...¡esto será un asesinato!.¡Yo no quiero participar!. Me voy -gimió histérico Marcelino mientras retrocedía.
.- Entonces no habrá mas remedio que matarte...-le aclaro González.
.- ¿No lo dices en serio González?...dime que no es cierto, que es una broma...-pregunto con voz temblorosa.
.-¿Que quieres que hagamos?. Si tu no te ensucias las manos y no te comportas como un hombre. ¿Que confianza podemos tener en que un día no nos delates para salvar el pellejo?. -Marcelino, fue mirando uno a uno mientras el miedo le atenazaba la voz
.- No, yo jamás os traicionaría a vosotros. Os lo juro -dijo sollozando mientras caía de rodillas.
.- Anda, no te pongas así, si todos te creemos y sabemos que por nosotros harías cualquier cosa...-le explico Raimundo mientras este asentía con la cabeza y le ayudaba a levantarse.-...pero, lo tienes que hacer para que te creamos. Anda echate un trago. Tú ven conmigo y veras que fácil que es...
Azucena estaba llorando junto al desmayado cuerpo de Juan. Mientras, entre las tinieblas de las lágrimas que enrojecian sus ojos vio como unas figuras se acercaban a su inconsciente hermano. Y ella, miraba sin entender nada.
.- Ves, si esta casi muerto...-le dijo Raimundo sádicamente.- Anda, dale fuerte con el palo y matalo, como haces con los cerdos. Ja, ja, ja -se rió como un loco mientras le entregaba su tranca. Este, temblando y sudoroso, levanto el palo mientras a su espalda un grito de suplica rasgaba la noche procedente de Azucena. El golpe pese a su fiereza, solo logro atinarle en el hombro y un gemido de dolor broto de "El Orejas". Eso fue demasiado para Marcelino y soltando el palo como si le quemara se puso a gritar como un loco.- ¡¡Esta vivo!!.¡¡Esta vivo!!.
.- Trae, inútil -grito con rabia Raimundo mientras recogía el palo del suelo. Rematandolo definitivamente de un seco golpe en la cabeza, entretanto Marcelino de espaldas, no podía contener las arcadas y vómitos. Aquella última muerte, pareció desencadenar el fin del mundo, la locura pareció invadirlo todo. Azucena, inútilmente trato de escapar ante aquella orgía de sangre.Pero era imposible ante unos hombres conducidos por el miedo.

Los aparatos, parecían haberse contagiado de la locura de aquella habitación, los pitidos como música absurda acompañaban aquella sucesión de horrores. Una pierna perdió su forma habitual rota por algo invisible mientras la cara de Juan, expresaba un dolor inenarrable. Las manos se aferraban a la cama en un desesperado intento por resistir. Un trozo de hueso asomo de repente en el brazo.
.-¡¡Basta,basta!!. ¡¡Por Dios, que alguien haga algo!! -grito enloquecida una enfermera presa de un ataque de nervios. Todos parecían hipnotizados, incapaces de moverse o pensar delante de aquella pesadilla que se mostraba a sus ojos. Soldevilla no pudo aguantar el siguiente ruido de un hueso roto y se tubo que volver para no vomitar encima de Juan. Poco después, todo acabo...tan rápido como comenzó.
Dos horas más tarde, Soldevilla estaba en su despacho. Había pedido que nadie le interrumpiera asta nuevo aviso. Pálido, fumando en cigarro entre dedos tembloroso, trataba de pensar alguna explicación a todo lo vivido las últimas horas. Pero no podía, su mente seguía bloqueada. No quería que la locura se adueñaba de su mente.
.- Doctor...el doctor Andrés esta aquí fuera...-el intercomunicador le devolvió a la realidad. No quería seguir, por su mente paso la idea de decir que estaba ocupado. Pero no podía hacerlo...¿para que?, no cambiaría nada.
.- Bien, que pase
.- Andrés, este es el informe de la muerte de Juan...-mientras su amigo lo leía, se fijo en su aspecto, esta tan afectado como el, pero parecía resignado. En esos momentos le envidio.
.- Si, supongo que es lo mejor...muerte por paro cardíaco. Si tuviera que explicarle a esa mujer lo que yo vi, me resultaría imposible. Es lo mejor...
.-¿Le has visto?...-Soldevilla negó con la cabeza
.-...Tiene las facciones relajadas, incluso parece sonreír...creo -dijo mientras se levantaba dirigiéndose a la puerta.-...que finalmente a encontrado la paz.

La visión de los cipreses del cementerio...

FIN

Desde la puerta de atras 2ª Parte

2010-01-02T10:17:00.000-08:00

RECUERDO

El viento es frío. Hasta el día se muestra desapacible, pero no importa. En realidad ya nada me importa demasiado. Miento, éste árbol donde me estoy apoyando, me importa y es a lo único a lo que no he traicionado. Es curioso pero marcó mi vida desde que nací. Al poco de estar en este mundo, me trajeron a este lugar. Mi abuelo lo plantó y pasó a formar parte de nuestra institución. Algo noble, quizás de lo único que podía presumir nuestra familia. Tanto el dinero como las propiedades que atesorabamos no tuvieron jamás un origen muy limpio. Pese a todo, eso nunca me importó demasiado. De pequeño, por desconocerlo. De mayor, simplemente no me lo planteé jamás. Mi infancia, sería una tontería decir que fue como las demás, por la simple razón de que un hijo de la familia Rivera no era un vástago como el de cualquier otra familia. Educado en una férrea disciplina espartana, jamás se me permitió jugar más que en contadas ocasiones con algunos de mis primos, pero en absoluto con ningún crío de la calle. Mi visión de las cosas que pasaban fuera de aquella casa, eran como la luz del sol a través del cristal: me aislaba de lo bueno y lo malo. Ante mis ojos infantiles todo transcurría como en una película muda. Eso no tenía mucha importancia pues tampoco lo conocía. Ni me apetecía conocer, todo sea dicho, nada que no tuviera al alcance de mis manos. Lo que necesitaba no hacía falta pedirlo, siempre estaba. Cuando consideraban que me faltaba algo, me lo compraban y en paz. Yo lo aceptaba sin hacer preguntas, era lo normal.

Mi madre, Dios la tenga en su gloria, era, como diría yo, como una sombra. Sí, esa es la mejor definición que puedo hacer de ella. Siempre la llamé mamá. Sin embargo, la ama Antonia, la llamaba Señora Engracia. Ella, en realidad, fue quien me crío y paso más tiempo conmigo. Eso lo aprendió muy pronto mi madre según supe un tiempo más tarde por la ama Antonia.
Mi padre, don Joaquín Rivera, conoció a la que sería mi madre en uno de sus múltiples viajes. La cosa parece que fue bastante rápida y dos meses más tarde se casaban. Según me contó un día nuestro jardinero, en un momento que no me vigilaba el ama, mi madre llegó a aquélla casa un mes de mayo asegurándome que era tan bonita y alegre como la mejor de las rosas. Pero poco a poco se fue encerrando dentro de sí misma. El jardín, era uno de los lugares de la casa donde más le gustaba estar. Pasaba horas sentada en alguno de los bancos leyendo o cosiendo cualquier prenda. Su vida en la casa no fue, posiblemente, como se la había imaginado. No sirvieron de gran cosa las protestas que al principio hacía a mi padre. El "ya lo arreglaremos" era el signo inequívoco de que no le apetecía que las cosas variaran en aquélla casa. Mi madre se fue acostumbrado poco a poco. En alguna ocasión volvía a sacar el tema pero con el convencimiento de que era hablar por hablar. Estoy seguro de que si un día mi padre llega a darle la razón sobre ese tema, no hubiera sabido qué hacer. Simplemente se acostumbró a su papel en la casa.
Por mi parte, llegué a este mundo, sin alterar en lo más mínimo la tranquilidad reinante de aquel lugar. Mi madre asumió su embarazo más como una obligación que como una bendición. A su familia, la conocí por primera y última vez en el día de su entierro. Por delante de mi padre y de mí, desfilaron profundamente afectados una serie de personas que él me fue presentando como "la familia de mi madre". Quizás fuese por mis doce años, o por la fría educación que recibía, el caso es que me sentía incómodo ante las muestras de dolor que expresaban aquéllas personas. No es que no sintiera su ausencia, no era eso, me parecía más normal la postura impertérrita de mi padre. En él no se notaba ninguna clase de sentimiento y de alguna manera yo no me sentía tan culpable por su ausencia. Mi madre, como última rebeldía, impuso, que los jueves de tres a cinco de la tarde, yo las dedicara a estar sólo con ella. Y así ese día de la semana, nos encerrábamos en la biblioteca de la casa. Algunas veces, me leía algún párrafo del libro que estuviera leyendo. Pero en la mayoría de ocasiones se conformaba con estar esas dos horas en silencio conmigo. Me observaba mientras yo estaba en el suelo entreteniéndome con cualquier cosa, siempre en silencio. En ocasiones me daba la sensación que, de un momento a otro, iba a ser engullida por el sillón. Tenía el cuerpo pequeño y los brazos de aquel butacón de cuero viejo, parecían quererla hacer desaparecer en su interior. A veces, levantaba los ojos del libro y durante unos segundos fijaba su vista en mí mientras en su boca se formaba una tímida sonrisa. En la mayoría de esos días, yo sólo deseaba que acabaran esas dos horas, pues la verdad es que me aburría tanto....

El tiempo fue pasando y yo empecé a tomar contacto con los negocios de la familia. Dos fábricas de productos plásticos, cerca de veinte delegaciones repartidas por toda España, eran los negocios visibles de la familia, pero no eran los únicos. Las operaciones con inmuebles a través de una serie de empresas radicadas en Panamá y la reconversión de ese dinero negro en ciertos bancos, nos proporcionaban unos beneficios mucho mayores que el de la fabricación de plásticos que, por cierto, iba viento en popa.
Asumir mi condición de hijo único de los Rivera no fue difícil una vez me incorporé al mundo de los negocios. Desde un principio tuve claro que las gentes que giraban alrededor de nuestras empresas se dividían en dos clases, los trabajadores y los zorros de nuestro negocio. Los primeros, sinceramente, jamás me merecieron una excesiva atención, no es por nada, porque nunca me tuve que enfrentar ni hablar con ellos, a caso lo máximo cuando visitaba alguna de las fábricas y poca cosa más. Los segundos, eran aquéllos que moviéndose en los mismos círculos que yo, podían llegar a ser molestos enemigos en un momento dado. De alguna manera seguí un consejo de mi padre:" Hijo mío, con tus enemigos guante de seda y mano de hierro."
Siguiendo este método, se fue creando una especie de aureola a mi alrededor, mis enemigos me sonreían dándome grandes muestras de amistad, mientras por la espalda me sodomizaban. Pero esto no me preocupaba, era lo normal.
Un día ocurrió algo para lo que nadie me había preparado.
Me enamoré. No, no me digáis que esas cosas ocurren, no me importa.
María era una chica muy joven, casi una niña. Diecinueve años y yo treinta y dos. Por primera vez me enfrenté a mi padre y me casé con ella. Aquéllos primeros años, fueron los más felices que jamás había tenido. Ella llenó de nuevas experiencias mi vida y en mi mente se formó un muro que separaba totalmente mi presente de mi pasado. Todo aquéllo que representaba mi infancia, la casa donde me crié, provocaba en mí un odio tan intenso, que no me hubiera importado nada quemar personas y enseres de aquéllos recuerdos en una misma pira.
Toda esa felicidad, dio su fruto en el nacimiento de Xavier nuestro hijo. María me hacía sentir una fuerza como nunca había tenido. Estaba convencido de no encontrar otra persona tan feliz como lo era yo en esos momentos.
Un día, al volver a casa después de una reunión de negocios, me paré un momento a comprarle un ramo de flores. Entré sin hacer ruido en la casa para darle una sorpresa. Me fui acercando lentamente a la habitación. Contemplándola a través de la puerta entreabierta, comprobé complacido que María me esperaba en la cama con aquél picardía rojo que tanto me gustaba. Me disponía a entrar, cuando sonó el teléfono de la mesita de noche. Preferí esperar a que contestara pues entonces estaría sólo por mí. En ocasiones el destino nos recuerda lo poca cosa que somos y se ríe de nosotros. Por pararme a buscar unas flores, pude escuchar ésta conversación.
- Sí, dígame... Te tengo dicho que no llames a estas horas...
Sí, ya sé que sabes que está en una reunión, pero es arriesgado... Yo también tengo ganas de verte... La sorpresa que se llevará el día que se entere, no se lo creerá, ja, ja, ja. -Apuntilló con su risa juvenil.
Sin hacer ruido, me fui retirando hacia la puerta de entrada. Mientras tanto una rabia como jamás había sentido, me carcomía por dentro.
Volví a entrar, no sin antes dejar que el ramo se perdiera por el hueco de la escalera, haciendo el consabido ruido al cerrar la puerta.
- ¿Eres tu Juan?. -Preguntó desde la habitación.
- Hola. -Un escueto saludo salió de mi boca al pasar a la habitación.
- ¿Has cenado?.
- No. No tengo hambre -indiqué mientras sentado en la cama comenzaba a desvestirme.
- Deja, enseguida te preparo algo -dijo haciendo intención de levantarse.
- No déjalo. No tengo hambre -señalé lacónicamente-. Sólo estoy cansado y con ganas de dormir - sentencié mientras me metía en la cama.
- ¿No han ido bien las cosas hoy, cariño?.
- No, pero con unas horas de sueño estaré mejor... Buenas noches -respondí, dando a entender que sólo deseaba dormir.
A partir de ese día sólo tuve una obsesión, descubrir a toda costa con quien me engañaba. Todo el amor que sentía por esa mujer se fue transformando, día a día, en odio y rencor.
Ella fue la única persona a la cual me abrí totalmente. Esos miedos que desde pequeño me atormentaban el alma, la inseguridad, el sexo, mis manías...

La inseguridad de enfrentarme al mundo exterior, después de la experiencia de un padre autoritario que no dudaba en castigarme tanto física como psíquica mente para "madurarme". Más que su cinturón, dejaron huella en mi otros castigos más refinados. Tenía varias maneras de imponerlos. Quizás el peor de ellos era el que llamaba el castigo del silencio. Consistía en que nadie de la casa me dirigiera la palabra durante el tiempo que durara éste. La ama Antonia no era un escape ni una ayuda. Sentía una profunda admiración por mi padre y era la más celosa cumplidora de sus órdenes. Nunca me valió ningún tipo de ruego delante de ella. En una ocasión, una empleada de la casa, se apiadó de mis lloros en la cocina y me permitió cobijarme entre sus brazos. Al día siguiente, salía de la casa con su maleta para no regresar por orden del ama.
En otras ocasiones, "la reprimenda", era más directa y sin tanta sutileza. La bodega de la casa se convertía, durante ese período del castigo, en mi segundo cuarto. Según mi padre, la cuestión consistía en que el silencio y la oscuridad me ayudarían a comprender mejor el pecado cometido y sus consecuencias. Pese a la completa oscuridad en que me dejaban, era la que yo prefería como menos mala. Desde casi la primera vez que me encerraron, aprendí a esconder entre mi ropa unas pocas cerillas robabas en la cocina que junto a una vela camuflada entre las botellas de vino de mi padre, ayudaban a entretener mis ratos en aquélla oscura habitación. Aquéllas sombras que se producían fueron mis compañeros entonces. Esto se convirtió en mi gran triunfo. Jamás llegaron a descubrirlo. Todavía, en ocasiones, cuando voy a casa de mi padre, suelo bajar a la bodega con cualquier excusa para comprobar que sigue en el mismo sitio el trozo de vela.
El sexo fue punto y aparte en mi vida durante esos años. Mi primo Teófilo, es el culpable de que yo lo descubriera, al menos en alguna de sus variantes. En pocas ocasiones tenía yo la compañía de alguien en mis juegos, una de éstas era cuando aparecía por casa mi primo. Pocos días después de fallecer mi madre, estábamos jugando en el jardín detrás de unos setos cuando apareció una criada, creyendo estar sola, se levanto la falda para arreglarse las enaguas, marchándose a continuación. Este pequeño detalle, bastó para iniciar una serie de opiniones sobre el cuerpo de la criada.
- Seguro que tú ya la has visto desnuda -me dijo con mal disimulada envidia.
- Pues no -respondí ante algo en lo que nunca antes había pensado.
- ¿No me dirás que nunca te la has meneado mirándola?. -Indagó extrañado mientras yo me ruborizaba sin saber que contestar.
- Jolín, tu eres tonto -dijo espontáneamente.
- Seguro que nunca te la has meneado -aseguró mirándome fijamente, mientras yo, cada vez me sentía más ridículo delante de él.
- No... Bueno, es que no sé qué quieres decir -totalmente desconcertado me atreví a contestar.
- Pues... ¿Así que no eres un hombre?. -Indicó preocupado mientras movía negativamente la cabeza.
-¿Y qué puedo hacer?. -Susurré asustado convencido de que ya no podría ser un hombre.
Durante unos segundos estuvo callado, observándome. Finalmente habló devolviéndome la esperanza.
- Mira, primo, te voy a ayudar. Pero esto a de ser un secreto entre nosotros -exigió mientras yo asentía rápidamente.
- ... Y si no es así, que jamás seas hombre. Y ahora dí: lo juro.
- Lo juro -respondí rápidamente.
- Acuérdate que lo has jurado y que me tienes que hacer caso en todo lo que yo te diga...
Dicho esto, se puso a buscar entre su ropa, sacando una foto amarillenta y descolorida que me enseño.
-¿Qué?. ¿Qué te parece?. ¿Te gusta?. -Indicó todo orgulloso al mostrarme la foto de un cuadro con una mujer desnuda.
- Bien, ahora, bájate los pantalones. -Me ordenó mientras el hacía otro tanto ante mi desconcierto.
- Los calzones también, !tonto!. -Insistió un poco cansado de que yo fuera tan parado. Nos sentamos en la hierba con la foto delante nuestro.
- Ahora, imagínate que la de la foto es la criada y que te coge así... -Me explicaba mientras su mano izquierda se posaba en mi pene y lo cogía haciendo unos movimientos rítmicos de arriba a abajo.
- Tu también tonto. -Exigió, cogiéndome la mano y colocándosela en su miembro. A los pocos momentos, noté como había crecido desmesuradamente en mi mano... y para mi sorpresa, sucedía lo mismo con el mío en la suya.
- Imagínate que es ella, con esas tetas quien te coge el miembro... -siguió enseñándome mi maestro de sexo.
De esta guisa, fue como entre por primera vez en el mundo del sexo.
Durante los días que siguieron a este encuentro, mi única idea fue la de descubrir alguna forma de poder espiar a la criada.
De esta manera, toda la atonía de aquéllos años quedó apartada en un rincón de mi cabeza. Mi única obsesión pasó a ser la criada.
Finalmente, no mucho tiempo más tarde, conseguí mi objetivo. Debajo de su cama, atisbando a través de los pliegues de la sábana que colgaba, pude ver, por fín, a la criada desnuda. Había colocado agua en un barreño para asearse y yo, embobado, como se iba desnudando poco a poco. Parecía hacerlo a propósito para mí. Se metió en el barreño, mis ojos no perdían detalle de sus inmensos pechos mientras mi mano se movía frenéticamente.
Durante algunos meses, esa fue mi única fijación, el sexo de la criada. Pero, como siempre, todo lo bueno dura poco tiempo.
Una fría tarde de invierno, aburrida y monótona, estaba yo en mi habitación practicando en la cama el nuevo juego que ocupaba todo mi tiempo. Con la hermosa pero simple cara de una mujer, recortada de un periódico de mi padre, hacia trabajar mi imaginación. Sin previo aviso, se abrió la puerta apareciendo la ama Antonia. Estaba convencido de haber cerrado la puerta de mi habitación, pero eso ya no tenía remedio. Con su cara surcada de arrugas se fue acercando sin decir ni una sola palabra, mientras yo paralizado de miedo, era incapaz de moverme por el temor de que descubriera qué estaba haciendo.
- ¿No te encuentras bien?. -Dijo mientras su mirada se posaba en mis ojos.
- ¿No me quieres contestar?. -Prosiguió distraidamente mientras cogía el recorte de periódico.
- Vamos a ver que tienes. -Dijo y, sin darme tiempo a reaccionar, me retiró el cubrecamas de encima. Su cara fue poniéndose más seria mientras las arrugas se le acentuaban.
-Levántate -me indicó con voz cortante mientras en mis ojos, aparecían un par de lágrimas y empezaba a temblar visiblemente. Me ordenó que acabara de desnudarme y que la siguiera. Avergonzado, bajé trás ella las escaleras hasta el salón, deseando que me tragara la tierra ante la humillación que suponía verme desnudo delante de todos. Al abrir la puerta que daba al jardín, me indico que saliera. El frío era terrible y la nieve crujía bajo mis pies.
- ¿Qué?. ¿Tienes frío?. -Preguntó con los brazos en jarra.
- Sí... Sí, ama Antonia. -Confirmé mientras el castañeo de mis dientes, junto al dolor lacerante que producía el frío, provocaba un temblor incontrolado que sacudía todo mi cuerpo. No sé el tiempo que pasé en aquélla posición. Recuerdo que llego un momento, en que no sentía el frío, que se me empezaron a nublar los ojos y sentí ganas de dormir.
Desperté en mi cama totalmente arropado y con una tremenda sensación de agotamiento y sed. La criada, a la que tantas veces había espiado en secreto, estaba sentada a mi lado medio adormilada en una silla. En cuanto se dio cuenta que estaba despierto, se acercó a mi solicita. Su sonrisa y el olor de su cuerpo, fueron las primeras cosas agradables que noté en mi vuelta a este mundo. Según me explicó ella, estuve cerca de una semana delirando en la cama, sudando y con una enorme fiebre. El médico de la familia parece ser que me atendió desde el primer instante y eso me salvo la vida. También me dijo que mi padre, había tenido una bronca monumental con el ama Antonia. Ella no se había enterado muy bien, pues hablaron en el despacho de papá, pero comentó que mi padre se había puesto a gritarla diciéndole que se había excedido en el castigo. Y, mientras, la Ama Antonia no hacía más que llorar. Durante las semanas que siguieron, yo permanecí en cama recuperándome y la amabilidad hacia mi persona mejoró ostensiblemente.

Alguien más entró durante aquel tiempo en mi vida, el padre Tobías. El padre Tobías fue a partir de aquel día, el encargado de mi educación. Alto y obeso, vestido siempre con una raída sotana, me produjo desde el principio un enorme respeto. Siempre, jugando entre sus manos, se movía una pequeña vara de avellano aparentemente inofensiva pero de la cual yo no podía apartar los ojos cuando la movía. Nunca me pegó con ella ni hizo intención, pero el simple baile que hacía en sus manos provocaba un inconsciente miedo en mi mente.
Un día me preguntó si yo había hecho alguna vez algo sucio y pecaminoso. Por el tono de la pregunta, yo estaba seguro de que la ama Antonia le había dicho algo y esperando recibir un nuevo castigo le dije que sí. Durante algunos segundos, me estuvo mirando con cara reprobatoria, sin decir nada. Se levantó y fue cerrando las gruesas cortinas para finalmente apagar el interruptor de la luz.
- ¿Me ves?. -Preguntó en medio de la oscuridad.
- No... No, señor -conteste tratando de distinguirle.
- O sea, ahora estás como si fueses un ciego, ¿no es cierto?.
- Sí, señor -contesté tratando de no demostrar el miedo que tenía a la oscuridad. De pronto se encendieron las luces y descorrió las cortinas acercándose a mi cama.
- Es una lástima, pero eso que haces te irá día a día secando la medula espinal hasta que, a no tardar mucho, te quedes totalmente ciego -dijo por último poniéndome una mano en la cabeza.
Casi no paré en todo el día de llorar, hasta que volvió y me dijo que si no lo hacía más, no me quedaría ciego y para redimirme de aquellos pecados rezaríamos juntos. Aquélla noche volví a tener pesadillas. La única imagen nítida que guardo de entonces es la de nosotros y la doncella arrodillados en el suelo rezando.
La historia del sexo se saldó oficialmente en mi casa de una manera muy de mi padre. Al cumplir los dieciocho, me llevó a un famoso prostíbulo de la ciudad. Ahí, abrazado a una mujer que hacia dos de mí, aprendí, según mi padre, todo aquéllo que tenía que saber para estar con una mujer.

Como persona, posiblemente era un desastre, pero en los negocios aprendí rápido y bien, como he comentado antes. Pero no me quiero desviar de esta especie de confesión.
María fue, como os dije, la persona que, a costa de grandes sacrificios por su parte, me ayudó a ser una persona normal, a desinhibirme de mis complejos y frustraciones. En otra persona, esta conversación que oí a mi mujer, le hubiera predispuesto a pedir una explicación.
En mi caso, ni tan siquiera se me pasó por la cabeza. Los antiguos fantasmas afloraron con más fuerza si cabe al exterior y sólo una calculada venganza cabía en mis pensamientos.
Era tal la vergüenza que sentía, al saber que la persona que conocía hasta el último de mis secretos me había traicionado, que no podía consentir que se los contara a todo el mundo como imaginaba que haría. Si era capaz de traicionar mi amor... ¿Qué le costaría traicionar un secreto?... Nada.
Mi primera intención fue contratar a unos detectives para que la siguieran, cosa que descarte enseguida. No quería poner en conocimiento de nadie más lo que ocurría.
Durante varios días, la estuve siguiendo sin que se diera cuenta. Yo estaba convencido de que la ignorancia por su parte de que la seguía, me facilitaría encontrarla con su amante, fuese quien fuese.
* * * * *
Durante todos esos días, estuve saliendo puntualmente de casa para dirigirme al trabajo como hacia todos los días, no tenia que sospechar nada. El siguiente paso, era seguidamente conducir mi mercedes hasta un parking cercano donde lo dejaba cambiandolo por un utilitario alquilado. Situandolo cerca de mi domicilio, podria seguirla sin ser visto cuando lo abandonara. Todo estaba calculado.
* * * * *
Durante varios días, como he dicho, seguí a mi mujer. Nada parecía salirse de lo normal. A primera hora acompañaba a Xavier al colegio de párvulos, iba al supermercado donde encargaba las compras y luego regresaba a casa. Nada anormal, incluso yo empezaba a dudar un poco. Pero dos días más tarde, se confirmaron mis temores. Como los anteriores, ese día salió e hizo lo habitual pero al volver se detuvo en la plaza del Ángel y un hombre, al que no pude distinguir la cara, se subió en el asiento contiguo de su coche. Media hora más tarde, lo volvía a dejar en la misma plaza. En esta ocasión, pude reconocer al acompañante de mi mujer. No era otro, para mi sorpresa, que Gabriel. La última persona en la cual yo hubiera pensado. Hasta entonces, mi mejor amigo. Todo estaba en contra mío. El coche volvió a arrancar, pero no lo pude seguir. Mis manos seguían fuertemente aferradas al volante sin que fuera capaz de separarlas de la propia rabia que sentía en mi interior. Si algo de compasión podía quedar en mí, acabó por desaparecer en aquéllos momentos.
Un hombre de mi posición no suele tratar con determinados elementos pero eso no quiere decir que no los pueda conseguir. Mi venganza ya estaba decidida, solamente me faltaba tocar los resortes adecuados y esperar el momento idóneo, nada más.
Esto último no tardó mucho tiempo en producirse. Una semana más tarde volví a sorprenderla. Sonó el teléfono. Mientras ella cogía el aparato del salón, yo descolgaba sin hacer ruido el del aseo donde me encontraba preparándome para el baño.
- ¿Si...?.
- Hola María -escuché la voz de él por la línea.
- Pero... ¿Cómo es que llamas?. ¿Lo quieres estropear todo?. Espera un momento -indicó colgando el teléfono. Yo hice otro tanto y me metí en el baño. A los pocos instantes aparecía por la puerta.
- ¿Está bien el agua? -preguntó forzando una sonrisa.
- Sí, muy bien. ¿Querías algo? -respondí con la mejor de mis sonrisas.
- No. Sólo venía por si deseabas una cerveza o alguna otra cosa -preguntó visiblemente nerviosa.
- Gracías. Estoy muy bien así -indiqué indiferente mientras me sumergía en el baño de espuma-. ¿Algo más? -comenté con una inocente sonrisa viéndola parada en la puerta del baño.
- No, no. Voy a seguir haciendo la cena indicó saliendo a continuación camino del salón-.
Sí, realmente María jamás había sabido mentir pensé sonriendo mientras volvía a ponerme en pie y alcanzaba el teléfono, justo en el momento en que reanudaba la conversación.
- Ya estoy aquí...
- ¿Pasaba algo?.
- No. Sólo quería asegurarme que estaba en el baño y que no nos escuchaba.
- Ja, ja. Parece una novela de espionaje. ¿No me dirás que estás nerviosa?.
- Pues sí. Nunca le había ocultado nada y qué quieres que te diga...
- Bueno, pero no me dirás que no merece la pena.
- Sí, pero...
- Pasemos a lo práctico -indicó poniéndose serio-. El jueves será el último día que tengamos que hacerlo en secreto pero hay un problema. El miércoles tengo la revisión de mi coche y no creo que lo tengan para el día siguiente. He pensado que podrías coger el tuyo. ¿Qué te parece?.
- Bueno. Supongo que no habrá ningún problema.
- Vale. Pues quedamos el jueves a la diez.
- De acuerdo. Hasta el jueves.
Volví al baño pensando que me quedaban pocos días para organizar mi venganza.

Si de algo podía vanagloriarme era de mi memoria. Durante toda la mañana estuve revolviendo los expedientes secretos de cada uno de los empleados de mi fábrica. Si el comité de empresa supiera de estos informes ya me hubieran denunciado. No era muy ético pero si práctico. Hoy en día cualquier empresario tiene que tener muy claro a quién tiene empleado.
¡Por fin!. Pensé mientras alzaba uno de ellos y me sentaba detrás de mi mesa. Extendiéndolo, me recreé mirando su cara. Realmente mi memoria seguía siendo perfecta. Hacía seis años que lo tenía en nómina y siempre se había comportado bien, sin crear ningún problema. "Su problema" era su pasado. Había estado en la cárcel por ladrón de coches y suministrador de piezas difíciles de conseguir. Era perfecto para lo que yo deseaba.
Hice que mi secretaria me informara de dónde estaba trabajando. Luego, bastó una llamada al encargado del almacén y antes de una hora estaba tras las puerta de mi despacho esperando nervioso que lo recibiera.
- Haga pasar al señor Ángel González -solicité por el interfono a mi secretaria.
Cuando la puerta se abrió, apareció ante mí un hombre no muy alto con un mono azul de faena, bastante sucio por cierto, quien, durante los segundos que estuve observando, no me pareció nada especial como quizás esperaba.
- Siento haber venido sin cambiarme pero como el encargado me dijo que viniera sin perder un minuto... -se disculpó mientras se frotaba las manos nerviosamente-.
- No se preocupe -indiqué seriamente mientras me volvía a sentar. Durante un par de minutos, le deje en un intranquilo silencio mientras hacía ver que leía atentamente su expediente, pese a conocerlo de memoria.
- A ver, González. ¿No le importa que le tutee, verdad? -indagué sin levantar la vista.
- No, no por Dios, no me importa... -contestó nervioso.
- Siéntese. No se quede de pie -le animé con un gesto sin levantar la vista.
Ángel González tomó asiento al borde de la silla que tenía delante.
- Supongo que se encuentra a gusto en su trabajo, señor González...
- Sí, claro que sí señor Rivera. Estoy muy contento.
- Además me parece que pronto se jubila Antonio, el encargado del almacén. Y usted, está muy bien considerado entre sus jefes y compañeros -añadí mientras le sonreía y a él se le iluminaba la cara.
- Muchas gracias, señor Rivera. No hago mas que cumplir con mi trabajo. -Se ruborizó al contestar, sonrió y continuó con las manos entrelazadas.
- No sea modesto. Seguro que se lo merecería si se lo dieran.- Insinué dejando la duda en el aire.
- Puede usted creer que me iría bien, con tres hijos y todos los gastos que ocasionan... -Dijo empezando a saborear su nuevo cargo.
- Sí, lástima que algunas cosas de su pasado compliquen su elección -dije entregándole el dossier abierto en las páginas que a mí me interesaban.
Su cara fue perdiendo el color natural y adquiriendo un tono blanquecino a medida que iba leyendo el escrito.
- También fue una sorpresa para mí. Lo busqué, como es normal para cualquier ascenso y me encontré con esto...
La cara de González era todo un poema. Parecía haber ganado años de golpe.
- Pero no se preocupe, González. Todo tiene solución en esta vida. -Le animé dando alas a la esperanza mientras me acercaba y golpeaba afectuosamente su espalda.
Fue menos difícil de lo que imaginé atraer la conversación a mi terreno, prometiendo la pérdida de esa parte de su dossier junto a la seguridad de un rápido ascenso si el " trabajo " se realizaba correctamente.
El miércoles a la noche, alguien se encargaría de entrar en el garaje de mi domicilio y manipular el utilitario de mi mujer de tal manera que se fuera quedando sin frenos y al llegar a una velocidad determinada, simplemente, dejaran de funcionar.
Maquiabélicamente perfecta. Nada debía fallar.
Por la mañana, a primera hora, dejaría al niño en el colegio para seguidamente reunirse con su amante y juntos estrellarse. La conclusión perfecta de una venganza.
Por costumbre, solía levantarme cada día sobre las seis y media de la mañana, tuviera algo que hacer o no. Si en alguna ocasión me quedaba un rato más en la cama, empezaba a dar vueltas y a sentirme incómodo para finalmente tenerme que levantar. Aquel jueves no fue diferente a cualquier otro día. Quizás, esos minutos que pasé como hipnotizado mirando a María. Con la sábana tapándola parcialmente el cuerpo y esa dulzura que emanaba de su cara siempre que dormía, hicieron que durante unos segundos sintiera el aguijonazo del arrepentimiento. El agua fría de la ducha arrastró esos sentimientos de culpabilidad.
Como era normal, llegué a las oficinas antes de que estas abrieran. Méndez, el guardia de seguridad, me abrió solícito la puerta. Al dirigirme al ascensor, ví que algunos de mis empleados empezaban a llegar. Sonreí mientras me introducía, era curioso como mis empleados se esforzaban en llegar a la hora al saber que yo llegaba antes que ellos y podía saber sus horarios. Les motivaba, por decirlo de alguna manera, a llegar puntuales.

Durante esa mañana, el reloj de mi despacho ejerció una especial atracción sobre mi, mis ojos involuntariamente se posaban en sus manecillas de una manera sistemática. Las nueve, en estos momentos saldría de casa camino del colegio para dejar a Xavier, nues-tro hijo. Nueve cuarenta y cinco, en estos momentos estaría esperando dentro del coche a Gabriel, el hasta hace poco tiempo mi mejor amigo. Hice por contenerme, ante esos pensamientos que como pesadillas acudían a mi mente, mi cara y mis manos se iban crispando y la mirada de mi secretaria empezaba a dar muestras de extrañeza.
- ¿Le pasa algo? -inquirió solícita.
- Sí -contesté rápidamente.
- Tengo un ligero dolor de cabeza. Traígame una aspirina, por fa-vor.
Cuando hubo abandonado mi despacho, tuve que realizar un visible esfuerzo para no gritar toda la tensión que me estaba acumulando.
Once treinta horas. Hoy pasaría yo a recoger a mi hijo por el colegio. Ante la extrañeza de los cuidadores, alegaría que hoy me apetecía pasar a recogerlo. Esperaría "pacientemente" a mi mujer durante un rato y en vista de su tardanza, lo comentaría con alguien del colegio, dejando el recado de que si aparecía mi mujer, se lo hicieran saber y me dirigiría seguidamente a mi domicilio.
Salí de la oficina. Podía hacerlo sin decir nada a nadie, para algo era el jefe. Pero preferí informar a mi secretaria de que me dolía la cabeza, era una buena excusa.
A las doce menos diez, estacioné el coche delante del colegio de párvulos a la espera de que estos salieran. Diez minutos más tarde, no había salido nadie. Era extraño. Ahora que caía, tampoco estaba ninguna madre esperando y eso no era normal. Con un raro presentimiento abandoné el coche y me dirigí hacia la puerta. A los cinco minutos, conducía mi coche todo lo deprisa que podía en dirección a mi casa. Un celador del colegio me explicó que no había clase, una tubería de agua se había roto. Extrañado, me dijo que se había informado a todas las familias por teléfono para que no trajeran a sus hijos.
Al entrar en el garaje ví que el coche de mi mujer no estaba en su sitio. Corrí hacia la casa con la esperanza de que lo hubiera dejado en manos de una canguro.
Peleando con la puerta, pude finalmente entrar en mi domicilio. - María, ¿estás en casa?. -Pregunté con voz nerviosa al traspasar el umbral. El silencio fue la única contestación. Nervioso recorrí la casa de un lado para otro. Finalmente, me dirigí hacia el teléfono, quizás mi padre sabría algo. Sin darme cuenta, pulse la tecla del contestador automático, me disponía a apagarlo, cuando sonó la voz de mi padre.
- Hola, María... -Me quedé inmóvil mientras la cinta iba desglosando su contenido-. Te llamo para decirte que finalmente he decidido participar en el regalo que pensáis hacerle. Aunque... un chalet me parece excesivo. No es que no quisiera participar antes, pero eso de llevarlo en secreto entre tú y Gabriel, no me parecía una buena idea. Yo conozco a mi hijo y sé que si se hubiera enterado enseguida hubiese pensado una tontería. Bueno te dejo. No me gusta hablarle a un trasto de estos. Pero otro día, buscar otro regalo más barato.
La cinta siguió corriendo con otros recados pero yo ya no sentía nada, era incapaz de moverme. En aquéllos momentos ya había ocurrido todo y yo era el único culpable. Había matado a mi mujer, a mi hijo y a mi mejor amigo. No pensé nada, como un autómata cogí el coche dejándome llevar hasta este lugar. Ya nada importaba. No podía rescatar de las manos de la muerte a las personas que me habían querido y a las cuales había pagado de esta manera. Hacía fresco al bajar del coche, no importaba. Saqué un rollo de cuerda, me dirigí hasta el árbol y apoyándome en él me puse a fumar el último cigarrillo. No, no era retrasar lo inevitable, los milagros no existen. Sólo que hasta al último de los criminales se le conceden unos últimos minutos para que se haga cargo de su crimen y no encuentre tan dolorosa la muerte.
Es curioso, no me ha costado lazar una rama, yo que siempre he tenido tan mala puntería. Parece que la muerte me espera ansiosa.
Despacio, con orden, voy dejando en el suelo mi chaqueta bien doblada. Encima, el reloj de oro y los gemelos que me regaló María hace tres años.
Una sonrisa inconsciente aflora a mi boca cuando, cogiéndome a los salientes del árbol, trepo hasta la rama elegida. Son recuerdos de niñez. Con la soga al cuello doy el último vistazo. Es bonito el panorama que se divisa. Será un recuerdo bonito mientras se tensa la cuerda.
Doce menos cinco. Suenan unos golpes en la puerta, Susana la secretaria del señor Rivera, levanta los ojos y con voz de desagrado, dice que adelante mientras esconde en uno de los cajones la revista que estaba leyendo.
- ¿Se puede?. -Pregunta Ángel González asomando la cabeza por el quicio de la puerta.
- Pase -concede seriamente Susana molesta por la interrupción. Hoy que por fin se había ido el jefe podía leer a gusto la revista.
- ¿Está el señor Rivera?. -preguntó Ángel al entrar.
- No, no está y no creo que vuelva en todo el día -contestó la secretaria a un Ángel decepcionado.
- ¿Deseaba algo?.
- No, bueno... ¿Sería tan amable de entregarle este sobre?. Susana lo coge y sin mirarlo lo deja a un lado.
- No se preocupe que se le entregara. ¿Desea algo más?.
- No, gracías, nada más -contesta Ángel saliendo por la puerta.
Cuando coge el ascensor, piensa que no se arrepiente de su decisión. No dejará de ser un empleado más. Se acabaron sus sueños de poder ascender, pero es igual. Cuando estuvo en el garaje, se dió cuenta que no podía hacer aquéllo. No quería volver al pasado. Por eso, hoy devolvió en aquél sobre al señor Rivera el dinero junto a una pequeña disculpa. Ahora se sentía mejor. Seguiría pobre, pero daba igual, habría otras oportuni-dades en la vida.
F i n

Desde la puerta de atras 3ª parte

2009-12-31T10:37:00.000-08:00

LA GUERRA

Lo más sangrante de un recuerdo doloroso,
es saber que permanecerá en nuestra
memoria. Espectante, atento al menor
descuido para brotar con más fuerza
que la vez interior.
Anónimo
Quizá, todo sería más fácil de explicar, si yo aún estuviera vivo. Posiblemente ninguno de los que lean estas primeras líneas, sepan de lo que estoy hablando y no les culpo. Pero para mi, todo es fácil dentro de este contexto.
No sería justo narrar lo que me pasó, sin que antes leáis este pequeño preámbulo, ya que para mi, sin él, vosotros no podríais entrar en esta historia, ni por supuesto entenderla. Filosofar sobre la muerte, sobre el más allá no es algo nuevo. Desde los tiempos perdidos en el pasado remoto hasta nuestros días, miles de seres humanos han hablado hasta la saciedad de la muerte. Unos, para asustarnos y conducirnos por el "recto" camino. Otros, simplemente con la fácil verdad de que ese será nuestro último destino.
Pero a todos ellos les une una verdad común. Ninguno la conoce, ninguno la quiere ver de cerca.
Son falsos vendedores de un producto que ninguno de ellos a probado. Fariseos del miedo (de los demás por supuesto). Vanidosos de conocer la verdad, arrogantes presumidos de nuestro futuro.
Antes de seguir, desearía de vosotros una pequeña licencia. Dejarme jugar. Yo soy uno de esos desgraciados que la seborrea oral de los energúmenos mensajeros de la muerte consiguió reclutar, para alojarme finalmente en uno de los miles de cementerios que rodean a esos otros cementerios de vivos en que se han convertido vuestras ciudades.
Quizás os hablo amargado, no me importa que lo notéis, no me importa en lo más mínimo. Todos vosotros estáis vivos (más o menos), pero vivos al fin y al cabo. En cambio yo, ni tan siquiera puedo disfrutar de la paz de los muertos.
Fui a morir tan estúpidamente que todavía tengo para tiempo el conseguir esa paz.
Pero no soy una excepción, otros miles de desgraciados como yo están en este lugar en que no existe la paz ni la muerte. Pero no preocuparos hay sitio para muchos más. Mientras tanto complacerme y descubrid cual fue mi muerte entre estas que os narro a continuación.

LA MUERTE Y LA GUERRA (o algo así)

Las brumas de la mañana parecían reacias a dejar pasar los rayos del sol. En estas tierras de una Europa devastada y asolada por las guerras, ensangrentando sus pueblos década tras década. Con épocas de paz que sólo hacían que crear falsas esperanzas de un bienestar efímero. ¡Tontos!.
No sabían que se iban a enfrentar a la peor masacre que había conocido la historia hasta entonces, la que más tarde llamarían inocentemente, la gran guerra, considerando que jamás podría haber una tan sangrienta, tan inhumana.
Londres, París, Roma, Berlín. Eran algunas de las grandes ciudades del viejo continente que querían seguir conservando el monopolio mundial del poder. No importaba nada, cualquier excusa o pretexto era suficiente. Seguramente ninguno la hubiera iniciado si pudiera haber visto el resultado final, pero no fue así. Ahora os puedo hablar de esto, desde aquí la objetividad y la verdad es lo único que nos queda. Pero entonces no era así.
Era mediados de Junio de mil novecientos catorce, y yo trabajaba en una de las innumerables oficinas del gobierno en Berlín.
Aquella tarde nuestro emperador, Guillermo II, lanzó una proclama a todo el pueblo alemán. El Imperio Británico, Francia, Rusia y otros países, querían destruir Alemania y a otros pueblos aliados y no se lo podíamos permitir.
Miles de personas salimos a las calles borrachos de patriotismo. Sedientos de sangre, pedíamos armas para defender a nuestros hijos, a nuestra madre. Beber la sangre del enemigo.
No tardo en producirse la invasión de Bélgica. Como conejos asustados huyeron por miles ante nuestro empuje. Nada nos podía detener y durante semanas arrasamos sus campos y ciudades, asesinamos sin piedad. ¿Acaso no era nuestro derecho?.
Luego llegó lo de Marne. Allí se acabó nuestro glorioso paseo y empezó una larga guerra de trincheras. Acinados, con la ropa siempre mojada, mal comidos y durmiendo como podíamos durante meses. No, aquéllo no era lo que nos habían prometido: un paseo triunfal sobre las cabezas del enemigo. Compañeros que iniciaron conmigo la contienda habían muerto. Hans, había tenido más suerte. Estaba ya de regreso en casa, sin sus piernas claro, pero eso no le importaba a su familia. Un maldito obús inglés fue el causante.
Aquel invierno de mil novecientos quince fue especialmente crudo. El frío causó tantas víctimas como las balas. Ellos por su parte, últimamente no paraban de machacarnos con sus cañones día y noche. Parecían especialmente enfadados. Hacia un par de días les dimos una demostración de nuestro poderío. En la madrugada del jueves, cuando el sol todavía estaba oculto, lanzamos un gas que aprovechando la brisa, fue serpenteando confundido con la bruma de la mañana hacia las líneas enemigas. Era fascinante ver como avanzaba e iba cayendo en silencio sobre sus posiciones. Ese silencio se fue rompiendo, al principio algún grito aislado que poco a poco se fue generalizando. El pánico se fue ampliando a medida que el gas penetraba en sus pulmones y quemaba su piel. Salían como conejos prestos al cazador. Nuestros gritos de alegría por el éxito de la nueva arma no pudieron apagar los suyos.
Trescientos metros de trinchera enemiga y cerca de mil muertos, fue nuestra recompensa. Por supuesto, les permitimos retirar a los pocos soldados que heridos quedaban vivos. Somos caballeros.
Al amanecer del tercer día, se desató el infierno. Miles de obuses cayeron a un lado y otro de las trincheras. Durante dos días con sus noches, los cañones no pararon de tronar y un continuo resplandor iluminaba las noches. El río, solía arrastrar siempre algún que otro cadáver, que en el resplandor de la noche semejaban troncos a la deriva.
El cuarto día, las bayonetas sustituyeron a las bombas, cientos de hombres nos alzamos de las trincheras en busca del enemigo. Algunos, los menos, disparaban. La mayoría queríamos ver los ojos del contrario antes de matarlo. Durante horas, unos y otros nos fuimos persiguiendo, acosando, matando sin piedad. No había órdenes ni mandos. Cada uno de nosotros mataba por sobrevivir y así llego la mañana...
Las brumas de la mañana parecían reacias a dejar pasar los rayos del sol.
- Es curioso... ¿Sabes compañero?. Esta es... no sé, quizás la octava o novena batalla en la que participo y es raro... es la primera en la que al final de la batalla, no me hiere la nariz el fuerte olor de la pólvora quemada, que junto al de los muertos y agonizantes, hacen irrespirable el aire. ¡Ah!. Y mira que esta a sido dura... ¿verdad, compañero?. ¿Por qué no me contestas?.
¡Bah!... Da lo mismo. Lo importante, es que nos hemos salvado. ¿Sabes?. No me importa que sólo me mires sin decirme nada. Quizás... alguna bomba te ha dejado sordo y mudo. ¡Ja, ja, ja!.
Lo siento, no te enfades, son los nervios. Ya ves, yo no puedo oler, lo cual no deja de ser una suerte en estas circunstancias.
¿A que sé lo que piensas?. Que las guerras son malas. ¿A que sí?. Claro que tienes razón... Pero no podemos permitir que esos cerdos consigan sus propósitos, además aquí se demuestra quien es un hombre.
Sí, no te rías. Mira, te voy a contar algo divertido, pero no se lo cuentes a nadie. Verás, cuando entro en combate y mato algún enemigo, ¿sabes qué me ocurre, eh?. ¿No lo sabes?. Pues... que me pongo cachondo. ¡Ja, ja, ja... tal como lo oyes!.
Por cierto, ahora que me fijo, tienes una herida muy fea en el estómago, pero tranquilo, pronto vendrán los sanitarios y te atenderán, no te preocupes. Yo... es curioso, te ayudaría, pero acabo de darme cuenta que tampoco puedo moverme.¡Bah!, seguro que será una parálisis provocada por los nervios o alguna cosa así. pues no siento ningún dolor...
Lo dicho un permiso y vuelta a empezar.
¿Sabes?, no me importaría si no se acabara esta guerra. No, no me entiendas mal... No me gusta la guerra pero en la vida civil yo no era más que un triste oficinista en Berlín, al que siempre le caía alguna bronca y claro, no podías responder, si no te despedían. Y buenas estaban las cosas para conseguir empleo en nuestro país. En cambio aquí me siento importante. Ya me gustaría toparme ahora con el cerdo de mi jefe. ¡Pam,pam!. Con unos cuantos disparos, le haría cagarse en los pantalones. Se arrodillaría delante de mi pidiéndome, ¡qué digo!, ¡rogándome! mientras se le caía el monóculo que le dejara vivir...
¡Ah!. Eso si que estaría bien...
¡Mira, mira!. Suerte que estoy en esta posición y puedo ver la carretera, por ahí aparecen nuestros soldados cantando. No los oigo pero veo como mueven sus bocas. ¡Qué bravos son nuestros soldados!. Pronto vendrán los enfermeros y nos sacarán de aquí...
Ves, ya están aquí. ¿No te lo decía?. ¡Eh!. ¡Aquí, aquí!.
Qué raro. Tampoco parece que me escuchen. Sólo falta que me haya quedado sin voz. Pero es igual, no importa, ya están aquí.
Pero... ¿qué hacen yéndose esos idiotas?.
Claro, habrán ido por las camillas. No tengo que ponerme nervioso. Además, ya parece que vuelven... Pero... ¿Qué hacen viniendo con sábanas para envolver a los muertos?. ¡Idiotas!. ¡Primero los heridos!.
Pero... ¿Por qué me la extienden encima...?
¡¡Yo no estoy muerto!!.

De esta estúpida manera murió uno de los que estamos aquí... o quizás yo mismo.
La estupidez de la muerte inútil es algo que no tiene límites.
Claro que, en otras ocasiones, aunque el resultado final sea el mismo, no lo es y lo descubres al final.

Desde la puerta de atras 4ª y última parte

2009-12-30T10:44:00.000-08:00

En la esclavitud del recuerdo

Despacho agencia AFTA delegación Barcelona. 11/3/90.
"En plena avenida Diagonal, a la altura de la plaza
de Calvo Sotelo. Ha sido detenido esta tarde y puesto a disposición judicial, Tootie caullka agregado cultural de la embajada de Zambia (antigua Rhodesia). Según parece, fue detenido por la policía sin oponer
resistencia después de haberle disparado una serie de
tiros en la nuca a una persona que según los datos
facilitados por la policía se llamaba Antonio Navarro Paz.
Se desconocen por ahora los motivos que han provocado este luctuoso suceso."
Las aguas cristalinas del Duero, eran el mejor lugar del mundo para pescar en compañía de mis amigos. Recuerdo, aquellos años de mi infancia en que los bosques de castaños fueron mis castillos en los meses de verano que mi familia pasaba en Soria.
Ese aire fresco que impregnaba el ambiente al atardecer y no hacia molesta una prenda más sobre mi cuerpo.
.- Si hubiera querido, te rebanaba el cuello -me dijo Gógol apartando el cuchillo de mi cuello.
.- Tú, Gogol, tienes suerte de que te he reconocido los pasos -conteste sacando la mano en la que empuñaba mi pequeña bereta presta a ser disparada. Durante unos segundos nos miramos y torciendo su boca en una especie de sonrisa complaciente se dio la vuelta, yéndose tan silencioso como había venido.- Y me llamo Gógol...acuérdate - me recordó perdiéndose en la espesura. Le caía bien, de eso estaba seguro. Ninguno del grupo hacia bromas con su nombre, solo a mi me lo permitía. Al principio, hace casi dos años, cuando llegue para unirme a este grupo en Lorenzo Marques, puerto situado en la costa de Mozambique a orillas del Indico. Rameras y gente de la peor calaña confluyen en este puerto de la Babel africana, donde la vida humana no supera casi nunca el precio de una fulana barata...
Cierro el diario manteniendo el deseo de seguir leyendo, como si de un relato ajeno a mi se tratara. Es mi letra, se que fui yo el autor, el héroe, el villano. pero por más que trato, me sigue dando la sensación, de no ser yo...

.- Hola Alfredo, tráeme lo de siempre -indico el visitante en tono familiar al camarero, encaminándose a continuación a una de las mesas del pequeño bar. Este, con sus paredes tapizadas de fotografías y viejos carteles de opera, parecía un pequeño reducto de principios de siglo. Pequeño, con sus sillones en rojo, sus mesas y sillas pintadas de un marrón oscuro y ambiguo, trasmitía esa tranquilidad de sentirte solo si querías, en medio de una multitud.
.- Buenas noches, señor mío...-dijo familiarmente el recién llegado, sentándose, mientras se sacaba la chaqueta.- ¿ A llegado Fernando ? -pregunto de nuevo a su interlocutor obligándole no sin desgana a levantar sus ojos del periódico.
.- No lo he visto. Además, no creo que aparezca ya a estas horas...-indico para finalizar volviendo a su lectura.
...Corrían malos tiempos en estos pagos. Los negros empezaban a protestar y a organizarse, recibiendo armas de algunos países del Este y lo que estos no les proporcionaban, lo compraban a los traficantes o simplemente lo robaban. Era un excelente mercado de muerte por catalogo...
.- ¿Que hace Antonio?, ¿hoy no pinta alguno de sus muñecos?. -comento con sorna el recién llegado mirando hacia el.
.- payasos...pinta payasos, déjale en paz.
.- No, si a mi no me importa. Pero no me negaras que esta como un cencerro. Cuando viene, o pinta esos engendros que llama payasos, o se queda como a hora, embobado y sin decir palabra. ¿No me negaras que esta mal de la azotea?.
.- ¿Por que no lo dejas en paz?, siempre que te aburres te metes con el y un día te puede contestar mal...-le indico su acompañante a modo de reproche.
.- ¿Ese? -exclamo divertido.- si es un calzonazos, es mas cortado que un gato de yeso. -Se mofo mientras reía.
.- A este tengo yo ganas de presentarle un día de estos a alguna amiga mía para podernos reír un rato...-acabo de comentar jocoso ante la mirada indefinida de su amigo.

Doy un trago a la copa que tengo delante y reanudo la lectura. Es de la única manera en que nadie me puede hacer daño. Encerrándome en mis recuerdos.
.-...con mi macuto al hombro y la bereta en uno de los bolsillos, me encamine hacia el lugar concertado antes de salir de Amsterdam. El café Inglés, pomposo nombre para un barucho situado entre el laberinto de calles que formaba el puerto.
La suciedad de aquellas callejuelas, el fétido olor que parecía brotar de cada uno de sus rincones, era el complemento perfecto al personal que deambulaba por sus calles. Mendigos, peligrosos pedigüeños a los que mejor dar algo, antes que se lo tomaran ellos por su cuenta. No era de extrañar tal impunidad. Solo corruptos policías, teóricos defensores de la ley, peores que los propios ladrones, deambulaban por estos pagos. Yo, con mi pequeña pero eficaz Bereta, no era una excepción entre esta abigarrada fauna que surgía de cualquiera de las callejuelas. Aquel que acataba la ley y no andaba armado, era un idiota o un suicida.
En aquel entonces, a mis treinta años, era (o mejor, me consideraba) un tipo duro. Exlegionario, tenía las suficientes peleas a mi espalda para creérmelo. Quizás, no debía haber hecho caso al canto de sirenas de aquellos tipos de la Legión que aparecieron en el C.I.R. al poco de incorporarme al servicio militar. Joven y con un carácter difícil, me sedujo el desparpajo de aquellos soldados. Con las camisas desabrochadas parecían reírse de nuestros cuellos duros de recluta. Sin pensarlo más me apunté a ese mundo que me parecía fascinante. Todo se fue al traste en la primera formación y con mi traje recién estrenado. Uno de mis dientes saltó del primer tortazo que me propinó un cabo mal nacido. Quizás por la sorpresa no reaccioné. Una suerte sino actualmente seguiría chupando trena en cualquier castillo militar. Un tiempo después todo fue más fácil dentro de lo que era la legión. Realmente era un cuerpo para hombres, para hombres de verdad. Broncas que yo tenía, otras en las que un legionario pedía ayuda y todo aquél que lo escuchara tenía que salir en su defensa siguiendo la máxima legionaria "al grito de a mí la legión, cualquier legionario que lo escuchara tendría que salir en defensa del compañero que esté en peligro, tenga o no razón".
Estos años en el interior de este cuerpo marcaron profundamente mi carácter, hasta el punto de sentir miedo al reencuentro con la vida civil. A los veintiocho años, salí con la licencia en el bolsillo. Al alejarme con el barco de Melilla noté la sensación de abandono, de enfrentarme a una sociedad a la que no estaba acostumbrado y que posiblemente me rechazaría. Pero aún así lo tenía que intentar. La muerte de mi madre, después de una larga enfermedad en un pueblo llamado Almazán, cerca de Soria y de mis recuerdos infantiles. Esa fue una buena excusa para acabarme de decidir.
Tras los funerales por mi madre, traté de reencontrarme con todo aquello que había significado algo. Volví a deambular entre los castaños, acariciando las cristalinas aguas del Duero. Nada era igual, quizás al principio la novedad que siempre da la lejanía en el tiempo, gente que no recuerdas y que dice acordarse de ti. Pero al poco descubres que no dejas de ser algo exótico entre aquélla fauna humana. Sencillos, con la historia de ayer contada hoy, pasaban el resto de sus vidas. Yo no tenía nada que ver con aquélla gente. Sólo los lugares que me eran familiares de pequeño con su silencio parecían comprender aquéllas ganas mías por salir corriendo de aquél lugar. Quise dar un último vistazo a todos esos lugares que idealizaron mi infancia. El impresionante castillo de Gormaz que perdió toda su grandiosidad de infancia para verlo de mayor como un montón de ruinas. Velasco deshabitado, abandonado al paso del tiempo, sólo alguna vaca testigo mudo de su pasado.
.- ¡Antonio!¡Antonio!. Corre, la pandilla del barrio del Moro nos atacan. Resuenan en mis oídos los gritos excitados de mis amigos cuando éramos atacados por cualquier otra de las bandas de muchachos que poblábamos aquellas zonas. Es curioso, esas voces habían permanecido ocultas en mi interior al igual que cosas que me seria imposible de poder explicar. Olores, risas frescas de camaraderia infantil. Tesoros de una infancia jamás recobrada. Se regodea el destino, aliado natural del pasado...
(No me sorprende, estoy escribiendo esto como si me estuviera ocurriendo en estos momentos. Y son recuerdos que casi olvidados, permanecían ocultos en mi mente. Ahora, los estoy notando vivos en mi. Estoy seguro que si cierro los ojos, volveré a sentir esas risas, olores...Seguiré escribiendo en presente. No importa que el espacio o el lugar no lo sean...son tan reales...
Empieza a llover, dejo como antaño que el agua se deslice entre mi pelo, que moje mi ropa. Pero no es lo mismo. No siento esa libertad infantil, a hora se que "eso" tiene un precio, que te la dejan tener en tu infancia de prestada, para vendértela cada día a plazos más caros. Tengo que huir de este lugar o me convertiré en uno de ellos. Lo que es peor, puedo perder mis recuerdos a aún vivos, para ingresar en la nomina de los desconocidos que pueblan el mundo. Nadie matara mis sueños, no quiero ser uno más...
Paro de escribir, si siguiera hoy escribiendo, me desanimaría y no es el momento...
.- Señor Navarro, me gustaría que fuera más puntual...-quisquilloso hijo de puta, no me incordies, desearía decirle a este lameculos indecente...- Lo siento señor Gómez, trataré de que no vuelva a ocurrir...-expreso con cara de arrepentimiento mientras el, parece perdonarme la vida.
.- Bueno, esta bien. Pero tiene que estos minutos representan dinero para la empresa...y a esta edad, ya no le seria fácil encontrar otro trabajo...-complaciente y baboso, me acompaña asta mi mesa de trabajo mientras sus lechosas manos, parecen dirigir mi hombro y con el mi cuerpo al lugar que me corresponde. La cabeza un poco gacha, en silencio, dejándome dirigir ante el encubridor silencio del resto. El viejo gallo se siente feliz. Yo, asumo bien mi papel. El día será un poco más largo, me sentaré en mi mesa, dejaré que mis recuerdos acudan sin llamar a la puerta. El bolígrafo trazara mecánicamente sumas y restas, yo no estaré aquí. Solo un cuerpo, prematuramente envejecido ocupara rendido este lugar. Alguna disimulada y compasiva mirada recibiré, eso no importa ya, el orgullo murió hace tiempo. Solo me queda el recuerdo...

CAPITULO II

Mi contacto, Dario Fichte, estaba situado en una mesa del rincón de aquel garito de puerto. Alguna mirada de desconfianza partieron de un par de mesas, pero a nadie más inmutó mi presencia.
Me acerque sorteando mesas y algún baso roto asta su lado. Cesaron las conversaciones y durante unos segundos los reunidos al alrededor de Dario y yo mismo, nos observamos en silencio. .- ¿Y tu que quieres? -pregunto uno de los presentes. Sonreía. Una sonrisa engañosa y fría acompaño a su pregunta. Grande, realmente grande era ese elemento. Parecía capaz, tranquilamente, de destrozarle a un toro el cuello con las manos desnudas y sin demasiado esfuerzo. Antes de que pudiera contestar, tercio Dario.
.- Tranquilos, es Antonio. Con el, estáis el grupo completo.
Acabo de decir con su fuerte acento alemán, indicándome una de las sillas para que me sentara.
.- Ese que te a preguntado, es Gógol. -Mientras, el sujeto al que se refería me lanzo un gruñido como saludo.
.- Rilke el checo, Henry un veterano de Vietnam, Franz, Milton, y como no. Abú el silencioso.
.-No me gusta tener un aprendiz entre nosotros...-indico despectivamente Franz. Nariz rota y casi sin frente,no parecía demasiado inteligente. No importaba, para matar no hacia falta y en eso, si parecía experto.
.- El día que necesite una niñera como tu, soy hombre muerto.
Conteste mientras este se ponía en pie.
.- Siéntate Franz, -dijo sin levantar la voz Abú. Pese a no ser ni la mitad de grande que el alemán, este se sentó sin decir una palabra.
.- Y en lo que respecta a ti...-dijo mientras me miraba a los ojos.-...Estoy seguro que no estorbaras, por que a la primera indecisión que yo note, te cortaré el cuello. -Acabo de decir mientras sonreía.
Con el tiempo, supe por que le llamaban "Abú el loco". Realmente es que lo estaba. Mataba con la misma facilidad con la que yo comía. No le importaba ni el sexo ni la edad del futuro fiambre. Solo le importaba el placer que le pudiera proporcionar. Realmente era un peligroso sádico paranoico.
En aquel mismo día, por la tarde, partimos en dirección a Rhodesia. El calor y el polvo de la carretera, fue nuestro único acompañante durante esas horas.
En silencio, casi religiosamente, cada uno de mis acompañantes fue durante este intervalo de tiempo, mimando sus respectivos arsenales personales. Con el mismo cariño que una madre mima a sus retoños. Desmontaron, limpiaron las piezas una a una, engrasandolas con aceite y volviéndolas a montar sin ninguna complicación. Todo fácil, era de lo único que se fiaban al final.
Algunos, hacían pequeñas incisiones en forma de aspa en sus proyectiles. La finalidad, era fácil de adivinar para cualquier neófito. Se abriría como un capullo al sol, provocando un buen boquete en el destinatario de esa bala.
Abú, prefería que las suyas de punta de mercurio, tan prohibidas como las Dum-Dum, pero bastante más sanguinarias, (si en la guerra, algo no lo es) .
Yo por mi parte, era bastante clásico. Mi pequeña Bereta, a la que le podía incorporar un silenciador. Una ametralladora ligera Sterling. Clásica pero ideal en la selva, y un buen machete. Casi me sentía ridículo ante la sofisticación de mis compañeros.
De noche cerrada llegamos en el todo terreno a una población, por llamarla de alguna manera. Cuatro barracas en un claro de la selva era todo. Una treintena de negros con armas de fuego de distinta procedencia. Algunos, con botas, la mayoría con cualquier otro tipo de calzado. Parecían campesinos a los que habían colocado un arma en las manos y unas monedas en los bolsillos.
De uno de los barracones, salió un nuevo elemento. Blanco, por supuesto, parecía el que mandaba aquella jaula de grillos, y rápidamente se dirigió a nuestro encuentro. Delgado, casi famelico, parecía algo ridículo dentro de aquel uniforme de combate. Tubo tiempo asta llegar a nuestro lado, de ladrar unas cuantas ordenes mezcladas siempre con una sarta de insultos.
.- Valla mierda que me habéis mandado...¿Que esperáis que haga con esto? -le espeto a Dario nada más llegar a nuestra altura.
.- Keach. Estas excesivamente nervioso, y eso no te va bien para el estómago...-Le contesto sonriendo mientras bajaba y trataba de alisarse el arrugado traje blanco camino de la barraca.
.- ¡Mierda!. Eso lo dices por que no estas tu aquí. -Siguió diciendo mientras se ponía a su lado visiblemente molesto.
.- Oye. -Corto Dario parándose un momento.- Hablamos dentro. ¿Te parece?. -Acabo de decir traspasando la puerta, seguido de todos nosotros.
Las sillas eran insuficientes para todos nosotros. solo tres de los que estábamos, pudimos ocuparlas, el resto se acomodo lo mejor que pudo. Unos de pie, otros en el catre que completaba la decoración. Una muchacha negra como el ebano, de amplia cadera y ojos bajos. Dejo, sin hacer el mínimo ruido, una botella de wisky encima de la mesa junto con unos vasos, desapareciendo de igual modo. Me recordó a las muchachas arabes de Melilla, siempre discretas, tratando de que no se note su presencia.
.-¿Como marchan las cosas por aquí? -pregunto distraídamente Dario mientras su mirada se centraba en la limpieza de uno de los vasos.
.- Bien. Perfecto...¿Como coño quieres que valla?. ¡Fatal! -exploto cogiendo la botella y echándose un largo trago directamente de la misma, ante la mirada reprovatoria de Dario.
.- En las dos últimas semanas, he perdido cerca de veinte hombres, ...y todo por culpa de ese mal nacido de Okoma.
.- ¿Sabes donde tiene su campamento? -le interrumpió Dario
.- No. Supongo que detrás de la frontera, pero no se gran cosa más. Parecen tener varios, ninguno aparentemente fijo...
.- Total...No tienes nada. -Sentenció Dario con cara de fastidio
.- Es curioso el tal Okoma. Otro, se conformaría con luchar dentro de las fronteras de Rhodesia. En cambio, este desgraciado, no -comento como hablando para si mismo Dario mientras se frotaba la barbilla dando unos pasos por la estancia.
.-...Si al menos, dispusiéramos de algún prisionero...-siguió comentando para si.
.- Por tener, tenemos uno...-dijo Keach no dándole mucha importancia.
.- ¿Dices que tienes uno?. ¿Por que no lo as dicho antes?. -Indico interesado Dario.
.- ¡Ba!. Es un crío. Le dimos cuatro hostias y lo único que emos conseguido, es que se pusiera a llorar. No sabe nada. -Aseguro sin darle mayor importancia Keach.
.- Tráelo.
.- Pero, si ya te he dicho...
.- Tráelo. ¿Lo he dicho claro?. Pues tráelo. -acabo de decir en tono contundente Dario.
Unos minutos después, aparecía por la puerta un muchacho no mayor de doce años. Asustado, se dejo conducir asta el centro de la estancia.
.- Que muchacho mas simpático. -Indico Dario sonriente mientras acariciaba sus cabellos. Quizás me confundiera, pero sus ojos expresaban un deseo carnal sobre el muchacho mal disimulado. Asquerosamente mal disimulado.
.- A si, que tu, ¿no sabes donde están tus amigos? -comento mientras una sonrisa que helaba la sangre aparecía en su boca.
Una asustada negativa por parte del muchacho, contesto a su pregunta.
.- Lastima...Abú. Acompaña al muchacho a su barraca, quizás en el camino, recuerde algo más...-Aquellas palabras, sonaron en mis oídos como una sentencia de muerte para el muchacho. Dario, sabia perfectamente a quien había elegido. Aquel día sabría, por que tenía el apelativo de "El Loco".
El río Limpopo, fue el último obstáculo. Esa frontera natural, separaba Sudáfrica de Rhodesia, nuestro destino final. Dos días hacia de nuestra partida del campamento. Abú, cumplió su trabajo. Teníamos un punto de referencia. Un pequeño macizo montañoso cerca de la frontera llamado las cuevas del diablo, por la gran cantidad de estas. Mas tarde me entere, que también sirvieron asta fecha reciente, para almacenar negros por parte de los vendedores de esclavos, antes de la travesía asta el puerto de Lorenzo Marques. Un sitio muy aprovechado.
Este era un lugar infecto. Lleno de bichos de todos los tipos era difícil conciliar el sueño en los ratos de descanso. Los árboles formaban una tupida red por encima de nuestras cabezas, que no nos dejaba en muchas ocasiones ni ver el sol. En la tierra las raíces se peleaban por salir a la superficie, dificultando nuestros pasos a cada momento. No. No se parecía en nada a los bosques de Soria. Esto era una batalla por la supervivencia.
Cinco días más tarde de nuestra salida del campamento, volvieron los exploradores que mandamos en vanguardia. Esto, calmo en gran medida al resto de negros que nos acompañaban, veinte en total. Los mejores que pudimos encontrar entre aquel conjunto de parías que formaban nuestro ejército, con el pomposo nombre de "Fuerzas Nacionales del Frente Antimarsista".

CAPITULO III

.- Señor Antonio. -La voz chillona, de la portera, seguía con insistencia llamándome a trabes de la puerta.
.- Señor Antonio, el procurador a vuelto a llamar. Acuérdese que debe dos meses del piso...- Me gustaría saltar y retorcerle el cuello a esa arpía. Pero seguiré observando esa cucaracha en el techo. Inmóvil, hace mas de una hora que no se mueve, esta a gusto entre la porquería que se acumula en este lugar. Los vecinos, se quejan de el olor que dicen, sale de esta casa. En cambio, ella es feliz. Si me acuerdo y acaso si salgo, bajaré alguna de las bolsas de basura. Tienen razón, hace olor la casa. Casi igual de putrefacto que en la selva. No me molesta, me hace recordar cuando aún estaba vivo. Sin querer sonrió. ¡Cuando aún estaba vivo!. No deja de ser gracioso dentro de la tragedia pensar eso. Yo que pagaría si tuviera dinero, por que alguien acabara con esta tortura en que se a combertido mi vida. El miedo mas profundo socaba mi confianza, en cada ocasión que traspaso esa puerta y tengo que enfrentarme a un destino anodino. Plagado de gente bulgar que en mi juventud no se hubieran atrevido ni a mirarme a los ojos sin temor. Hoy, el temor lo tengo yo de ellos.
Asustado, me enfrento cada día a esta selva de cristal. Temeroso cada mañana de ese día que empieza. Y eso, ellos lo notan y se aprovechan, consiguiendo que solo desee refugiarme entre estas cuatro paredes llenas de mugre y en mi soledad.

.-¿Cuanto le debo? -pregunto con un fuerte acento anglofono Tootie Caullka al taxista, al parar este delante de su embajada en Madrid. Bajando, contemplo el edificio durante unos segundos. Sonrió mientras se quitaba el abrigo. En Londres, seguía haciendo bastante frió, aquí, por el contrario ni una nube tapaba el Sol. Cerro durante unos segundos los ojos, para sentir la tivieza de ese calor. Era una suerte que hubieran pensado en el para sustituir temporalmente al agregado cultural. Un accidente de caza lo mantendría en cama durante un tiempo. En otro momento no hubiera pasado nada, pero coincidía con una serie de exposiciones y un ciclo de conferencias sobre su país. Ahí la urgencia de su traslado desde Londres. Sonrió, si, esto seria si salía bien, una excelente plataforma en su carrera diplomática.
En París, la Sorbona. El primer estudiante de su país en sacarse la carrera Diplomática con excelentes notas. Por cierto, y todo gracias a su gobierno, al gobierno del pueblo. Su primer destino, Londres. Primer ayudante del agregado cultural, y por fin esta oportunidad para su carrera y sobre todo, para servir a su país ¿que más podía pedir?. Acabo de pensar mientras traspasaba el umbral de la embajada.

Milton, a cogido unas fiebres. Se nota pese a que no lo quiere admitir. Esta noche pasada le tuvimos que despertar, la fiebre le hacia hablar en sueños, con el consiguiente riesgo de que alguien nos escuchara. Gógol, le propuso que volviera a la base. Se a negado diciendo que estaba bien, mal empezamos.
Hace una semana que salimos. Con los prismaticos puedo ver finalmente nuestro destino. Esta noche entraremos definitivamente en acción. Con seguridad los nervios de estos últimos días se calmaran. Una luna en su apogeo, parecía llenar la noche de luz. Era una ocasión magnifica para sorprenderlos o también, para caer en una encerrona. Esto lo pienso hoy, tres semanas más tarde. En el campamento, con la libertad que da el rememorar el pasado, donde todo es previsible por haber acontecido. Más en aquel entonces, solo era consciente de tres cosas. La primera, era que tenía que hacer auténticos esfuerzos para no saltar el primero disparando mi ametralladora, los nervios y el miedo, ganaban terreno a mi confianza. El olor de la muerte, siempre llega antes que esta y eso, también lo descubrí esa noche olfateando un inexistente y particular aroma que la mayoría ya conocía y que les parecía tan natural como la tierra bajo sus pies. Finalmente, y esto lo descubrí más adelante. El recuerdo permanente de aquellos que an sido tus primeras víctimas. Fantasmas que nunca te abandonaran. Serás capaz, de olvidar otras, pero jamás las primeras.
.- Prepárate, tu y yo, junto a un grupo de estos, -empezó a decirme Rilke situándose a mi lado.- empezaremos a escalar esas rocas, nos situaremos a una altura que dominemos la situación. El resto, aprovechando la sorpresa, atacara de frente.
Nos fuimos colocando en nuestro objetivo. Sabia que los demás estaban pendientes de nuestros movimientos. En cualquier momento espera el sonido de una bala que me tuviera a mi como objetivo. Nada rompió el silencio, ocupamos nuestro puesto en la batalla.

Tootie Caullka, pese a saber perfectamente los compromisos que le esperaban, dedico unos minutos a ojear la agenda de su predecesor en el cargo. Todo era exactamente como le habían indicado, pero todo era diferente. Las páginas del diario, la solidez de la mesa de nogal, le indicaban que eso era el poder. El principio del poder. Con el tiempo, por que no, un ministerio. Mas tarde...Mejor no adelantar acontecimientos...Por ahora. Lograban confundirle en ocasiones esos sueños de poder que sin remedio le asaltaban en algunas ocasiones, y esta era una de ellas. Estaba seguro de no traicionar sus ideales revolucionarios con estas ideas. pero eso, tampoco le tranquilizaba en su interior.. No podía ser mala esa sana ambición de mejorar para mayor orgullo de su pueblo. Entonces, ¿por que no acababa de sentirse bien?.
Cerro de golpe la agenda de trabajo, como si al hacerlo encerrara también sus pensamientos. Dentro de unos días, se celebraría la exposición en el palacio de Pedralbes de Barcelona, eso era lo que importaba en esos momentos. Tenía que salir bien. Realzaría los logros de la Revolución en su país, dándose a conocer en España. También seria un punto a su favor. Y...¿por que no?, se lo merecía. Pensó mientras se dejaba undir en el sillón de piel de antílope y sus pensamientos dibagaban hacia un futuro prometedor.

Hacia calor, pero no tanto como para sentir mis manos empapadas. Casi me asustaba más la mirada oculta en la noche de Abú, pendiente de cualquier atisbo de miedo por mi parte, más incluso, que el peligro que teníamos delante de nosotros . Savia que me vigilaba, estuviera donde estuviera, que a la menor sensación que el creyera notar de miedo o indecisión , me asesinaría tan fríamente como hizo con aquel crío. No pude seguir pensando, para mi suerte, la explosión de un par de granadas, seguido del ruido ensordecedor de las armas, tensó mi cuerpo. Automáticamente, empecé a disparar a todo lo que se movía delante de mi. Veinte minutos más tarde, acababa la escaramuza. Solo un pequeño destacamento de guerrilleros estaba en aquel lugar. Veinte, para ser exactos, de los cuales solo sobrevivieron tres. Por ellos, mejor dicho, por uno de ellos, supimos que el tal Okoma, había salido hacia tres días, en dirección a la pequeña población de Nakatú, a un par de días de marcha de donde nos encontrábamos. Decidimos salir al día siguiente. Aquella noche no fue fácil dormir. Por orden de Gogol, los tres supervivientes, fueron dejados en manos de los negros que nos acompañaban. Sus gritos, nos recordaron durante largas horas en la noche, los deseos de venganza de esta gente. Sobre las tres de la mañana, Gogol se levanto y los remato de un certero tiro a cada uno, pese a las protestas de nuestros negros que vieron truncada su diversión. No lo hizo por compasión hacia esos desgraciados. Fue mas simple, no podía dormir.
Milton, esta cada vez peor. Gogol, a decidido mandarlo de vuelta al campamento con dos de los negros que nos acompañan. Ya son cinco menos en la expedición, tres que se marchan y dos que perdimos en el ataque. No me gusta.

.- ¿Deseas cenar algo Antonio? -
Luis, es una de las pocas personas amables que conozco. Con un gesto le indico que no. En los últimos días, casi no he comido. Y es curioso, no tengo hambre. Si a mi cuerpo no le importa, a mi tampoco. Pienso mientras mis dedos, trazan con el rotulador un nuevo payaso. Siempre el último es diferente, quizás este sea más triste. Pero, ¿acaso no lo son todos?.
Ese imbécil se esta volviendo a reír de mi. Tendría que levantarme y partirle una botella en la cabeza, para ver como sus ojos de besugo se le salían de las orvitas. Pero no lo haré. Seguiré aquí, callado, con mis payasos y este diario recuerdo de otro tiempo. Callado. Ya no me hierven los insultos la sangre. Me da la sensación, de ser un recuerdo de mi mismo. La copia defectuosa de otro Antonio, el original. Solo mi diario me mantienen vivo, y es al mismo momento el purgatorio en el que me revuelco para recordar que alguna vez, fui alguien.

Mal asunto. Regresamos al campamento sin Haber conseguido nada más. En el camino, encontramos a Milton y a los dos negros que le acompañaban. Están todos degollados y colgados de un árbol. No es un espectáculo muy agradable...

.- ¿Señor?. -La azafata me a despertado. Le doy las gracias mientras recojo el periódico del suelo. Odio viajar por Europa en avión. Todo lo que se distingue desde el aire, parece hecho por el mismo patrón. Hoy, veintinueve de Febrero. Es igual de gris, en cualquier parte de este viejo y caduco continente. Africa, es otra cosa. Algún día, nuestro continente, será la meca del poder. Pensó, mientras una agradable voz de mujer, recordaba la obligatoriedad de abrocharse el cinturón. Abajo, podía distinguirse Barcelona. El recepcionista le sonrió amablemente mientras con un gesto, indicaba el equipaje al botones.
.- La suit del señor esta preparada, si quiere acompañar al botones...- Indico gentilmente el recepcionista sin dejar de sonreír.
La mañana y gran parte de la tarde, se paso, entre trámites burocraticos de última hora. Un voluntarioso consulado honorífico, Había realizado parte del trabajo. Acostumbrados, a dar someras explicaciones sobre nuestro país, junto a las consavidas guías turísticas. Este trabajo, le venia grande por todas partes. Ilusionado y deseoso de querer quedar bien, la persona sobre la que recayó este trabajo, no dejo casi que me cambiara de traje. Como he dicho, toda la mañana y gran parte de la tarde, fue dedicado a cosas tan elementales como localizar un restaurante que sirviera unas copas durante la recepción, o la comprobación de la lista de invitados.
Estaba satisfecho. Las últimas luces del día se debatían por subsistir mientras él salía del recinto del Palacio de Pedralbes. Rechazó el coche y prefirió pasear por la ciudad, siempre podría coger un taxi. Le gustaba caminar. Era una buena forma de pensar, de estar con sigo mismo. Curioso, se dedico a observar todo lo que se mostraba ante sus ojos. No le desagrado, no se podía comparar a París ni muchisimo menos, pero tenía un cierto encanto que la hacia atrayente. De repente, se quedo totalmente helado en medio de la calle. Hipnotizado. Incapaz de mover un músculo. Sintió un zarpas de miedo, que pareció partirle el corazón. Sus ojos, se quedaron clavados en un sujeto que venia de frente. Descuidado en sus ropas, de edad indefinida, estaba en la barrera de parecer un pedigüeño bien vestido. Indiferente, paso a su lado a un ritmo cansino, casi arrastrando sus pies.
Como un autómata, Tootie incapaz de pensar por si mismo, le siguió durante varias calles. Finalmente el sujeto, penetro en una vieja escalera.
Tootie, se quedo totalmente parado, como hipnotizado delante de la puerta de acceso. Incapaz de reaccionar, su cabeza se lleno de imágenes que habían permanecido dormidas en el interior de su cerebro. Notaba el sudor saliendo de sus poros pese a la baja temperatura. Era miedo, el mismo profundo miedo que sintió...

CAPITULO IV

An pasado varios meses desde nuestra última incursión contra el famoso Okoma. Gogol, esta obsesionado desde la muerte de Milton. En los demás componentes del grupo, se nota de otra manera. No se pronuncia su nombre, pero se nota que nadie a olvidado aquel suceso. Pese a mantener escaramuzas constantes con estos elementos sudversivos, todos parecen sedientos de enfrentarse una vez más al tal Okoma. Y por que no, yo también...
An pasado tres días desde la última vez que escrivi algo en este diario. Hace unos minutos, Abú, a interrumpido en mi habitación. Solo me a indicado, que dentro de media hora tenemos una reunión. Algo a tenido que pasar, en sus ojos he tonado la misma alegría que cuando se dispone a matar a alguien.
.- Hace unos días... - Empezó a decirnos Gogol cuando nos tuvo a todos reunidos.-...Henry, junto a un grupo de estos monos, logro eliminar como todos sabéis, a un grupo de esos asquerosos contra los que luchamos. Uno de ellos, pese a estar herido. Con muy buen criterio por parte de Henry, fue traído asta aquí. Todos pensábamos que no sobreviviría y si lo hacia, no nos aportaría nada. Pero, nunca hay que perder la esperanza. - Dijo y por primera vez en bastante tiempo, sonrió mientras proseguía.- Abú, esta vez no fallo, antes de morir, el desgraciado en su delirio, confundió a Abú con su jefe Okoma. Dijo que se moría y que no pondría asistir a la reunión de los jefes de la resistencia que se tenía que celebrar. Al poco rato, volvió a la realidad y Abú, le hizo el favor de mandarlo con sus antepasados. - Acabo de decir seguido de una larga carcajada.
Volvimos a pasar la frontera, como en otra de tantas incursiones. Solo que en esta ocasión el objetivo, por primera vez estaba a nuestro alcance. El lobo y el cordero, iban a ocupar el lugar que les correspondía por lógica.

Cerca de cuatro días de marcha, nos costo llegar a nuestro objetivo. Enclavado cerca del pequeño y desgastado macizo de Montrou, estaba situada la aldea. Chozas de madera y adobo, iban a alojar a los principales líderes de la revuelta. LLegamos un día antes de que esta se celebrara. Los setenta mejores hombres de los que disponíamos, fueron seleccionados uno a uno por Gogol. Los rebeldes por su parte, tenían una fuerza ligeramente superior a la nuestra. Unos ciento y algo de hombres, componían sus defensas. Confiados, permanecían tranquilos formando pequeños grupos. Un par de fosos con metralletas, eran su defensa más seria, ante un hipotético ataque en el que no creían. Gogol, estaba seguro de que el pánico y el desconcierto, se adueñaria de esa pandilla de negros en cuanto comenzara el fuego. Yo por mi parte, no estaba tan seguro, pero prefería pensar como Gogol. .- Estarán todos. Con un poco de suerte también estará Okoma.
Realmente Gogol, estaba obsesionado con ese elemento.- ¿Como sabrás quien es?. - Le pregunte mientras el seguía mirando obsesivamente con los prismaticos. Recuerdo,que tardo unos segundos en contestar. Dejo que los gemelos calleran sobre su pecho, antes de contestarme.
.- Un líder, brilla sobre los demás...siempre es así. - y diciendo estas escuetas palabras, volvió a cogerlos.
La espera, duro casi dos horas. Durante este tiempo, no permitió que nadie del grupo hablara, fumara, o cualquier otra cosa que pudiera delatar nuestra presencia. La tensión, se fue acumulando mientras, el fuerte calor no ayudaba precisamente a relajar esta situación.
Vuelvo a escribir, Gogol, nos a llamado al grupo. Finalmente localizó a Okoma. No muy alto, con una ligera barba de chivo, camina con cierta solemnidad por el poblado. Tenía razón Gogol, tiene la pinta de un líder y sin hacer nada, parece que lo proclame a los cuatro vientos. Gogol a decidido atacar al anochecer. Estas son las últimas líneas asta que esto acabe...Si sobrevivo.

Me toco el brazo y ahora no me duele. La sangre, es muy aparatosa y al principio asusta. Mejor seria decir al final, pues no me di cuenta asta entonces.
Me cuesta poner en orden las ideas para poder escribir. Todo parece haber pasado en un segundo, pero a habido momentos eternos en esta batalla. Será mejor empezar por el principio.
A las nueve de la noche, cuando el sol se estaba ocultando, Gogol, nos mando llamar para ultimar los planes. Franz y Abú, se encargarían de uno de los flancos, con ellos marcharían un tercio de los negros que venían con nosotros. Kilke y Henry, se encargarían del otro flanco junto al otro tercio. Finalmente, Gogol y yo junto al resto, atacaríamos por el frente.
Los centinelas, fueron puestos fuera de combate con relativa facilidad. Ninguno de ellos, esperaba problemas tan lejos de los lugares de combate. Del que yo me ocupe, solo noto el frío acero cuando le corte la garganta. Un ligero estremecimiento recorrió mi cuerpo al notar el calor de su sangre. Por suerte, la rapidez de los acontecimientos me lo hizo olvidar con prontitud.
De repente, la noche quedo rota por una explosión de gritos, y luces provocadas por las deflagraciones producidas por todo el armamento que entro en acción.
Las balas trazadoras, parecían indicarme el camino de la lucha.
Cerca de mi, exploto una granada. Sin saber como, me encontré dentro de uno de los nidos de ametralladoras. A mi alrededor, cuerpos retorcidos bañados en su propia sangre. Nervioso, con el dedo en el gatillo fui recorriendo con la vista aquellos cuerpos mutilados. No era agradable.
Dispuesto a salir a campo abierto, un movimiento a mis espaldas me hizo volverme mientras apretaba el gatillo. Durante unos segundos, nuestras miradas se cruzaron. El, con la sorpresa y el miedo pintado en la cara. No tendría mas de doce años. Yo, no podía quitar la vista de la sangre que con prisas, salía de su pecho. Asustado, perseguido por la mirada vidriosa del muchacho, salte disparando del foso. Grite como un loco sin dejar de correr y disparar. Tenía la sensación de tener detrás al muchacho con aquella mirada vidriosa acusándome en silencio.

La taza de café, temblaba en sus manos. Había tenido que refugiarse en un bar. No tenía forma de frenar sus recuerdos. Estos, acudían a raudales a su cabeza.
Aquello que los médicos definieron como amnesia parcial. Que le obligo a permanecer en manos de médicos durante unos años y que casi logro truncar su futuro. Hoy salía con fuerza, apartando todos los demás pensamientos. Pedía paso y no admitía demora. Esa cara, había roto los cerrojos de esa puerta.

Hoy, era un día especial en la aldea. Durante varios días, esperaban impacientes los mayores la llegada de los líderes. Pese a solo tener nueve años. Yo, Tootie Caullka, me sentía una persona responsable. Todos los muchachos de la aldea, sabían que no tenían que hablar con ningún extraño, ni aunque fuera negro, de nada de lo que iba a ocurrir. Así lo habían echo durante todo este tiempo. Mi padre y dos de mis hermanos, volvían a la aldea después de estar muchas semanas fuera. Los tres pertenecían a la guerrilla que luchaba por la independencia de nuestra patria. Yo, también cuando fuera un poco más mayor, podría tener un rifle para luchar. Ahora, pensaba con fastidio, tenía que ayudar a mi madre en la casa y a los hermanos pequeños, era un fastidio, pero al menos, mis hermanos mayores me permitían limpiarles las armas cuando estaban en casa. Pronto, yo también tendría la mía.
Esa noche, no pude dormir en casa. Gente extraña, amigos de mis hermanos, luchadores como ellos, dormirían hoy en la casa. Me an mandado a la casa de Osié. Es mi amigo, y dormí con el esa noche. Pronto, nos mandaron a la cama. En la oscuridad de la noche, nos explicamos las experiencias de ese día con emoción contenida. Yo, envidiaba un poco a Osié. Era un año mayor que yo, y claro, tendría un fusil antes. Además, uno de sus hermanos murió en un combate. Lo trajeron, y todo el pueblo asistió al entierro. Desde aquel día, se convirtió en el mayor de los hermanos, otra razón para que le dieran un fusil antes que a mi. Pero no me importaba, también era mi mejor amigo.

Todo empezó en un momento. Una explosión, nos despertó sobresaltandonos. Los gritos de dolor, se mezclaban con el fragor de las explosiones. Asustados, nos cogimos el uno al otro. Mientras tanto, las luces de los incendios iluminaba fantasmalmente la noche. Parte de la casa desapareció con una nueva explosión. Asustados, nos levantamos mientras Osié gritaba llamando a su madre. Esta, al igual que sus hermanos más pequeños, estaban muertos, bajo los escombros de la otra habitación. Cogidos de la mano, salimos de la casa. Un hombre, con la cabeza destrozada y unos ojos inexpresivos, parecía querernos impedir el paso a un mundo de horrores en el que se había convertido nuestra aldea. Con el fusil todavía entre sus manos, solo fue como un espejismo antes de que se desplomara a nuestros pies.
Cogí el fusil y con la otra mano arrastre a Osié por las callejuelas hacia mi casa. Hombres y mujeres, parecían correr sin rumbo fijo,solo guiados por el pánico, entre aquella alfombra de cadáveres que parecían sembrar nuestro poblado.
Me pare de golpe, en frente, tenía mi casa. Una de las ventanas había desaparecido, y en mi mentalidad infantil, mas me parecía la boca de un demonio riéndose de nuestra desgracia, que otra cosa. Un humo negro salía por la única puerta de la casa. Gritando, entre seguido de Osié. A unos pasos de mi, asomaba manchada de sangre, la mano de Atobu, el mayor de mis hermanos. La mesa caída, tapaba parcialmente su cara, como una broma macabra. Parecía guiñarme un ojo, en sus últimos espasmos en la puerta de la muerte
A mi lado, Osié parado como un maniquí, con los ojos perdidos en una esquina de la casa. Estaba totalmente ajeno a todo el drama que estaba ocurriendo. Algo se había roto dentro de el.
Como si el peligro hubiera dejado de existir, avance entre las ruinas de lo que había sido mi casa...

Durante unos segundos, la mirada se me a quedado perdida en el fondo de la taza. Como de un abismo profundo, parece subir todavía el fuerte olor a carne quemada. La sensación que entonces sentí y que jamás pude explicar, de tristeza infinita que se fue apoderando de mi, a cada segundo que pasaba en aquel infierno.
...Penetre, en la alcoba de mis padres, empujado por alguien invisible que parecía no querer que mi sufrimiento acabara. De repente, un grito agonico de suplica salió de mi boca. A los pies de la cama, mi padre, con su cuerpo dibujando una extraña figura, llacia con los ojos abiertos y su mano izquierda cogiendo con fuerza una de las mantas. En la cama, mi madre estaba siendo golpeada sistemáticamente y con saña, por otro hombre de color que yo no conocía. Ante mi grito, el hombre volvió la cabeza y durante unos segundos, se quedo mirándome mientras una sádica sonrisa se formaba en su boca. Sin prisas, con movimientos que a mi se me antojaban lentos, dejo caer el cuerpo exhausto de mi madre, mientras con la otra mano alcanzaba el fusil. Incapaz de moverme, presenciaba todo el ritual que anunciaba mi muerte. Otro grito, un grito de rabia contenida. Osié, se lanzo sobre el desconocido mientras el silencio de ese momento era roto por un seco estampido. Osié, pareció quedarse enganchado a ese hombre mientras su sangre salpicaba mi cara y parecía despertarme. No se el tiempo que paso, los dos calleron sobre la cama. Osié, en un abrazo de muerte, con sus ojos pareciendo querer reclamar la justicia de otro mundo mejor. El hombre, haciendo desesperados movimientos para quitárselo de encima. Todo pareció acabar en un momento. Cuando un agujero negro y profundo, se formo en la frente del extraño. Mi manos, que asta entonces habían permanecido como muertas, reaccionaron. Un solo disparo había salido del arma que tenía en mis manos. Fue suficiente. La vida pareció salir corriendo de su cuerpo, para irse desplomando poco apoco sobre la cama.
Una devil voz, pronuncio mi nombre. Una vez. Otra, seguidamente. Mi mente pareció reaccionar y como si la vida volviera a mi cuerpo pronuncie el nombre de mi madre mientras corría a refugiarme entre sus brazos llorando todo mi miedo.
Arropado por ellos, pareció acabarse aquella pesadilla. Nada, absolutamente nada, parecía importar. Sus manos acariciaban mi pelo como en tantas ocasiones en que tenía miedo, consiguiendo que desapareciera.
Un ruido, alguien mas entraba en la casa. No importaba. Ya, nada importaba. Ella, me fue separando de su cuerpo pese a mi resistencia. Le hubiera querido gritar que no se fuera, que no importaba ya nada, que solo quedábamos nosotros. Que daba lo mismo morir, si estábamos juntos.
Grande, sentada y con mi cabeza entre sus piernas. El fusil entre sus manos, parecía desafiar a todos los que a mi me pudieran hacer daño. Un hombre blanco, apareció por el quicio de la puerta. Nervioso, con manchas de sangre por todo su cuerpo y una ametralleta en sus manos, pareció dudar ante nuestra presencia. Durante unos segundos pareció no transcurrir el tiempo. De repente, el infierno volvió. Mi madre, levanto su arma para apartarla, ya nada parecía importar. Sonó una ráfaga y mi madre se desplomo. Su cara, se junto con la mía en una macabra unión. Y la oscuridad se formo delante de mis abiertos ojos.
La misma cara, el mismo hombre que había asesinado a mi madre, la aparto de encima de mi cuerpo. Nos quedamos mirándonos. Quería gritarle. ¿Por que?. Ella solo quería apartar el arma. ¿Por que la mató?. Pero ninguna palabra salió de mi boca. Solo su cara permaneció guardada en mi mente durante todos estos años. Como una pesadilla constante. Hoy, volvía definitivamente a mi esa parte de mi vida.

La resistencia, parecía acrecentarse a medida que pasaban los minutos. La sorpresa inicial, dio paso a una lucha feroz. Gogol, había menospreciado a esta gente. Toda la ventaja, estaba de nuestra parte y pese a eso, luchaban como titanes por cada palmo de terreno. No parecía importarles su vida.
Entre nuestras filas, empezó a cundir un poco el desconcierto ante esa resistencia no esperada.
El miedo, provoco que aquello se convirtiera en una carnicería. Cada hombre, buscaba con ainco alguien a quien matar a que le matara.
Niños, mujeres, ancianos. No se formaron distinciones a la hora de matar. Nada importaba, cualquiera era un enemigo. Apoyado en una pared, lo pude observar. Uno de los negros que venia conmigo, me ataco con su fusil a modo de garrote. En sus ojos, solo miedo y desesperación. Ni tan siquiera me reconoció. Una docena de balas segaron su vida.
Nadie, parecía saber cual era su objetivo. En un caso, solo sobrevivir a esta carnicería.
Penetre en una de las casas. Destrucción y muerte, como en todas las restantes. Me disponía a salir, cuando un ruido procedente de la otra habitación, capto mi atención. Con el arma presta, penetre en ella. Sobre la cama, una mujer abrazando un crío y con un rifle en una de sus manos, parecía dispuesta a defender a su hijo ante el mismísimo diablo. A sus pies, como muñecos rotos, se exparcian una serie de cadáveres. Ni Dante, hubiera podido describir aquella escena.
Basta de muertes. Había decidido salir de aquella casa sin disparar mas. Durante unos segundos, en aquel intervalo de tiempo en que nos estuvimos mirando, aquella mujer y yo, paso por mi mente la cara de Abú. Se sentiría orgulloso de mi el hijo de puta. ¿Por que tuvo que mover aquel maldito rifle?. Fue instintivo. La mujer levanto el arma y yo dispare. Así de sencillo. No quería, lo juro. Solo, solo quería salir de aquel infierno. En que la locura, que a todos los desgraciados que interveníamos en aquel drama nos estaba contagiando. No logro recordar mucho más. En un período de tiempo que me pareció interminable, logre salir del poblado. Necesitaba respirar algo de aire limpio.
La batalla, parecía tocar a su fin. Aquello que tenía que ser un paseo triunfal, se había combertido finalmente en una batalla cruenta, difícil de imaginar. Logramos ganar por decirlo de alguna manera, pero a que precio. Ciento setenta "enemigos", quedaron diseminados por la pequeña población. Hombres, mujeres y niños de la más diversa edad, eran el premio a nuestro ataque. Algunos, lograron escapar. Pocos, pero entre ellos estaba Okoma. Lo supimos al buscar entre los muertos y los pocos supervivientes del pueblo. No estaba. Gogol, pareció volverse loco. Empezó a gritar y a destrozar todo aquello que se ponía a su alcance. Parecía que el mismo diablo hubiera buscado refugio en su cuerpo. Finalmente, pareció caer en un silencio místico. El ruido del crepitar de las llamas de los recoldos de fuegos, que todavía permanecían encendidos, era lo único que lo alteraba. Vencedores y vencidos, esperábamos su reacción. Unos minutos más tarde, habrio los ojos, y mirándonos a todos pareció vernos por primera vez. Sonrió, con esa mirada fría que no presagiaba nada nuevo.
.- Muchachos. Nos vamos. - Empezó a decir.- Pero antes de irnos, les dejaremos un recuerdo...!Matarlos a todos!. - Grito como un poseso mientras disparaba contra un grupo de prisioneros.

Marchamos de regreso a nuestro campamento. Detrás, un pueblo envuelto en llamas y casi setenta de los nuestros, que jamás regresaran. Kilke, Henry y Franz, están entre ellos.

CAPITULO V (y final)

No me a costado mucho encontrar un arma. Como imaginaba, en la embajada se guardan varias.
Quiero verle la cara antes de dispararle. Necesito ver el miedo reflejado en su cara cuando este a punto de dispararle. Después le mataré.
Hace frío. Le estoy esperando desde las siete de la mañana. Veinte pasos me separan de su portal y el tendrá que salir por esa puerta en un momento o otro. Hace frío, pero me sudan las manos. Tengo que controlarme, ahora soy yo el cazador, no debo sentir miedo de un viejo desarmado.
Ya sale. Empiezo a caminar hacia el. Los temblores aumentan sin que los pueda dominar y no me atrevo a mirarle a la cara. La pistola parece quemarme la mano en mi bolsillo y tengo que hacer titánicos esfuerzos para no salir corriendo de aquel lugar. Pasa a mi lado. No he sido capaz. El, sigue su camino calle abajo. Yo, dejo caer mi cuerpo contra un árbol, mientras temblando lloro como un crío asustado.
En mi cabeza, Osié, mi madre, padre y hermanos. Parecen reprocharme mi cobardía. Me cojo la cabeza con las manos, esas risas destrozan mi cabeza. No lo resisto mas, con un grito que parece salirme del fondo de mi corazón, me levanto. Como un zombi, camino calle abajo. La pistola, bien cogida en mi mano.
Ahí esta. Una calle mas abajo, lo alcanzaré.
En esta ocasión no quiero mirarle. Voy desgranando como un susurro, los nombres de mi familia, de mis amigos. Mis ojos, no pueden apartarse de su nuca. !Dios, que no se vuelva!. Le tengo miedo asta de espaldas.
Es el momento, casi estoy junto a el. No puedo fallar.
Mi mano se crispa sobre la pistola mientras apunto a su cabeza. Un grito, se detiene. Se va a volver, !tengo que disparar!, o no me atreveré. Disparo mientras empieza a volverse. No parece caer y vuelvo a disparar mientras grito.
La gente se aparta. gritos y carreras, no me importan. Me inclino sobre él. Esta muerto. La sangre, forma un charco alrededor de su cabeza manchando mis pantalones. Estoy de rodillas llorando, pero estoy tranquilo. Todo se a terminado finalmente. Mi pesadilla a muerto con este hombre.

Barcelona a 11 del Marzo de 1990
Estas, serán las últimas notas de este diario. Finalmente, pienso que he reunido el valor suficiente para lo que deseo hacer.
Es curioso, me encuentro tranquilo y sosegado. Hoy, finalmente realizaré lo único que me puede salvar de no volverme loco. Me voy a suicidar. Suvire caminando a una de las torres de la Sagrada Familia, y me tiraré. No será doloroso. Llevaré mi documentación y este diario. Cuándo lo lean, entenderán que no estoy loco. Que no fui un cualquiera y que por eso tomo esta decisión. No espero perdón ni comprensión. A lo hecho, pecho.
Antonio Navarro Paz

Ultimas palabras para vosotros
Serían miles de historias más, las que os podriamos contar. Yo por mi parte, estoy como os he dicho, incluido en una de ellas.
En esta despedida, no desearia estar igual de caustico que al principio, pero la realidad no se puede enmascarar con ningún cosmetico. Para remate, asta lo malo del mundo en que habitais, nos lo tremos aqui. Me vuelve a doler la pierna, seguro que llueve en el lugar donde naci y vivi. Ni muerto me libro de esa molestia. Supongo que por cosas como estas, le llaman purgatorio a este maldito lugar escondido en el culo del firmamento donde nos toca morar sin remisión.
Posiblemente, durante alguna de nuestras historias, hayáis sentido como si una mano con guante de terciopelo, desenpolbara algún recuerdo oculto en el interior de ese lugar que solo a nosotros pertenece. ¿Recordais?. Si hombre, aquel momento desagradable que es mejor haber olvidado. Que lograba hacerte volver a la memoria, las falsedades de las que te rodeas cada dia, para olvidar la miseria humana que corretea a tu alrededor. ¿Recuerdas?. Pobreza, miseria, cobardias... ¿Hace falta recordartelas una por una?.
!!Claro que si!!.
Claro que lo teneis que tener presente. Si no, ¿como prodriais saber que estais vivos?.
Y esto os lo recuerdo con rabia. Por que seguis conserbando aqello que nosotros perdimos, la vida.
Quizas, muchos de vosotros acabaran acompañandonos en este lugar, no os lo niego. Pero al menos, teneis una minima oportunidad de elegir. A nosotros, no nos queda ni eso. Nuestras cartas, fueron jugadas hace mucho tiempo. No importa el tiempo que cada uno de nosotros haga que esta en este lugar, es tan cruel este martirio, que a todos nos parece el mismo.
Más, si aún asi, despues de haber leido alguna de nuestras historias, seguis pensando que vuestra vida no merece una reflexión. Tranquilos, sera que teneis vuestro propio libro en el corazón, con lo cual no hay problema. Pues entonces, seguro que teneis vuestro cielo o infierno (que nunca se sabe) definido en buestro destino.
Pero, tampoco os teneis que preocupar si os es indiferente. Como os dige al principio, aqui hay mucho sitio libre.
Tranquilos os esperamos con cariño.
Supongo, que ya sabreis quien soy yo. No me importa si pensais que no merecia estar en este lugar o acaso, lo crontrario.
Huelo en el aire otra guerra, otra nueva carne de cañon que vendra a engrosar nuestras filas. No me pregunteis donde. Mirad a vuestro alrededor, ¿no escuchais los jinetes?. Seguro que estan corriendo en alguna parte del mundo. Acaso...¿No los inventamos nosotros?. ¿No les dimos el nombre y su mision en esta santa tierra?. Adios, para algunos. Hasta pronto, para otros.

Pensamientos detras de algunos whiskys

2009-03-08T13:24:00.000-07:00

: Me gusta soñar con imposibles pues solo ellos son posibles..
me gusta reír y soñar, caer y levantarme...me gusta volver a empezar mi vida, nacer después de muerto..muerto después de una gran vida¿quien da mas?...cuando sueño, cuando vivo grito, pues gritando me despierto..q fácil q es escribirlo, q difícil viviéndolo...quizás fuera mas fácil gritarlo mas, no escuchan todos, solo el q quiere y eso..Es arriesgado..hoy, es un buen día, quizás como otro cualquiera, pero un buen día..hoy gritare al viento y ni me escuchara, gritare fuerte y el silbara mas fuerte aun...mas yo se q me ganara ¿q importa? nada, solo acaso importara al viento...me canso de quejarme tanto, me canso de mí mas me soporto...así soy yo, sin una lógica predeterminada, acaso algo aburrida...hoy me canso de escribir y aun así me gusta, q raro soy hasta en mis contradicciones..mañana ¿existe el mañana? mañana seré yo otra vez ¿cual de ellos? no lo se..pero seré yo, dejare sentado mi orgullo en silla de terciopelo, adorare sus cuatro patas..y así, despacio y desde la sencillez me levantare, erguiré mi espalda..sonreiré y esperare la próxima bofetada sin un rasguño en mi rictus..semblante serio, mente acobardada y espíritu de rendición..así seré yo, contradictorio con lo correcto, conmigo mismo..mas sabéis q os digo? me gusta vivir, mirar de frente al miedo y sonreírle mientras le digo...yo también tengo miedo

: Hoy es un buen día para escribir, para soltar lastre...hoy es un buen día para reírme de todos, reírme de mí...y así, sin prisas con buena letra, sin destacar una mas q la otra..reírme del mundo, reírme de mi mundo.trazos rotos de letras impares pues las pares murieron al nacer el escrito..me gusta sentirme extraño hasta para mi, me gusta no entenderme, acaso con suerte entenderme..hoy soy yo, mañana quizás otro llenara sutilmente hojas inacabadas de sueños rotos..como me gustaría correr y nunca cansarme de huir, de mi, acaso de todo...mas hoy me siento, q corriendo no escribo bien, las letras se tuercen..las frases se lían entre ellas y donde dije si, sale un no rotundo..dios, q complicado es vivir en ocasiones, lo trato de hacer sencillo...lo sencillo se enreda hasta parecer un lío y yo, desconcertado vuelvo a escribir sencillo..la inocencia y la terquedad van juntas, se alían con gritos de sorpresa, con lagrimas de desaliento

El orgullo dicen q nos hace fuerte, a mi solo me saco las ultimas fuerzas...como alazán bravo y peligroso, me llevó por verdes praderas mas, no me dejo saborearlas ni olerlas..desbocado cuadrúpedo, alma sin alma de un cuerpo errante...ya no grito, hasta de eso me cansé, solo galopo a lomos de un caballo llamado fracaso

El mejor poema del mundo

2009-02-23T02:18:00.000-08:00

Hoy, escribiré el mejor poema del mundo
Ese poema q nace de escondidos recuerdos
De esa sonrisa guardada en lo más profundo del alma
Hoy, seguramente sacare para limpiar la vajilla
Si, esa, la de los domingos de festiva alegría
Aquella que por ser valiosa solo es un recuerdo
Y así, despacio dejare desgranar las lágrimas
Esas que nacen solo para morir, para sentir
Hoy mientras me paro a encender un cigarro
En ese lapsus en que lo enciendo
Como una cascada de recuerdos mortuorios
Vendrán a mi, tu imagen, tus besos, tu.
Mas hoy, no llorare como ayer, acaso una sonrisa pasajera
Acaso, solo vendrás tú por mi mente como hiciste antes de irte
Vendrás corriendo, te iras sin ese beso de despedida
Sin ese adiós definitivo, como un hasta luego sin mañana.
Fumare despacio ese cigarro de los recuerdos,
Lo fumare sabiendo que esa imagen, durara el tiempo de ese impas.
De ese cigarro.

Sevilla

2009-01-27T10:05:00.000-08:00

SEVILLA, una ciudad reencontrada otra vez, descubierta y redescubierta en cada viaje. El placer de unos amigos, las sonrisas altaneras que saltan de boca en boca rodeadas de la magia que solo puede dar esta ciudad.

Otazu, Navarra

2009-01-27T09:37:00.000-08:00

Un fin de semana en OTAZU (navarra) una bodega preciosa, unos vinos magnificos ...y viento, mucho viento, lluvia y buena compañia

Manuscrito

2008-08-08T02:55:00.000-07:00

TERMINO DE COLOCAR EN EL APARTADO DE "CUENTOS Y OTRAS COSAS DE BDSM EL MANUSCRITO DE UN MAGNIFICO LIBRO SOBRE EL TEMA, CON UN PUNTO MAS QUE DESTACABLE DE HUMOR, RECOMIENDO QUE LO LEAIS.

Nuestro joyero

2008-06-30T12:29:00.000-07:00

FOTOGRAFIAS

2008-06-04T01:54:00.000-07:00

Sentir

2008-05-26T03:09:00.000-07:00

REFLEXIONES EN LOS SENTIMIENTOS

Cuando los sentimientos, son una mezcla de miel y hiel, cuando el reloj del tiempo, inexorable, acuciante. Hace que sus agujas penetren en mi carne cada segundo del día .
Cuando me olvido de olvidarte, ese dia caminas como sombra a mi lado.
El tiempo pasado no cuenta, cuando tu recuerdo es tan presente y lascerante.
Lloro.
Lloro en silencio, con lagrimas de surco en mi corazón. Surcos de tierra valdia .
Surcos donde solo crece el dolor por el recuerdo.
¡Dios! ¡que dificil es olvidarte!

OLOR

Me gusta olerte. No, no soy ningun pervertido…acaso alguien sin olfato.
Me gusta mirarte y no, no soy ningun miron. Acaso alguien que le gusta ver el mundo en color.
Te valoro despacio, sin ruido de calculadoras, simplemente como el que admira un tesoro.
Te odio deprisa, como el que no quiere perderse una reconciliacion.
¿te dije hoy que te quiero?

CUENTO

Como de facil seria contarte un cuento, alimentado de fantasias que durmieran.
Cuando los sueños no son suficiente, cuando la realidad se impone como bota militar. Cuando dejas de creer en mi.
Se oscurece el sol, el tiempo se detiene y el amor solo es una palabra y tu…desapareces.
Entonces yo no existo y tu no naces cada mañana . Y los dos, morimos en cada suspiro.

QUIZAS

Quizas fuese facil olvidarte, quizas el sol dejase de salir cada mañana.
Quizas incluso la sonrisa fuese solo un rictus sin mas.
Quizas, solo quizas.
Quizas pasara todo eso alguna vez pero…pero solo podria pasar si yo, no existiese.
¿y sabes? Me siento muy vivo.
Hoy tu, mañana yo.
Hoy yo, mañana tu.
Pero el hoy, no existira sin el tu y yo.

ME GUSTARIA

Me gustaria, solo me gustaria.
Hay dias de rosas y otros de espinas.
Pero ¿sabes?.
Siempre que fueran dentro del mismo jardin.

Hoy te vi sonreir.
No, no es especial.
¡Mentira!
Siempre es especial tu sonrisa para mi.

¡Que dias!
¡Que noches!
Pero siempre que tu presencia lo llene todo.

HAY DIAS

Hay dias en que me suicidaria tirandome desde tus pestañas.
Hay dias en que hasta tus desplantes, me hacen ser tan manso, que hasta acaricio el capote de tus palabras. He impaciente espera, quieto. Viendo la mano temblorosa, la espada de tus desprecios en la mano presta a darme la estocada.

Hay dias en que el sol luce brillante, las nubes destacando por su ausencia y ese dia…me sonries.

Hay dias en que solo eres tu, nada mas que tu.

MIEDOS

¡Hay de ti!
¡Hay de mi!
¿Qué pasara cuando dejemos de soñar?
¿Qué pasara cuando nos olvidemos de vivir?

Niña, si el sol lo ponemos nosotros cada dia en su cenit.
Si la luna solo guiña el ojo a los enamorados si somos capaces nosotros de sonreir.
Niña…¿Qué cojones hago sin ti?

Por delante, por detrás, por un lado o por otro.
Mire donde mire estas tu y ¿sabes?...me gusta.

CUENTO CORTO PARA UNA HISTORIA LARGA

Alguien, una vez dijo que era mas fácil olvidar que existía una guerra, que olvidarse de unos sentimientos.
Posiblemente tenia razón, hoy en pocos minutos pasan por mi mente mil vivencias, mil sonrisas, mil olores de la misma persona. Es curioso, estoy como en una mala digestión, asimilando el final de un amor que por tener unos limites concretos, fue la historia de un amor apasionado que hoy, por fin llego al final de su agonía.
Es curioso, como no pasan rencores, ni malos momentos que seguramente los hubo. Solo es una sucesión de recuerdos encadenados a una sonrisa. Seguramente esto a ocurrido o esta ocurriendo ahora a millones de personas al mismo momento pero, siendo así, es único.
En este banco, sentado, viendo el discurrir monótono de tanta gente que pasa junto a mi me siento único. Un chiquillo hace cabriolas, otro mas distante rasca una guitarra con poca fortuna y yo, bailo con mis pensamientos junto a el.
Mañana, esa soledad me seguirá acompañando, quizás prolongue esa estancia un tiempo mas, no lo se, pero si que se que se cansara de esta compañía, he ira en busca de desamores mas recientes a los que acompañar. Se lo agradezco mas, se que no me entendería cuando le hablara de lo vivido, lo sentido, asentiría ¡son tantas las historias que le contaron de desamores¡ y eso es lo que no entendería ¡que es única¡ y así, nos cansaremos el uno del otro y cada uno ira en busca de algo diferente. El en busca de rotos enamorados para hacerles esa compañía tan necesaria, y yo, en busca de otro sentido, de otra ilusión.
Ahora me levantare de esta silla del parque, tengo q trabajar, iré sin prisas, dejando que la vida camine junto a mi, siendo un espectador sin prisas de mi mismo discurrir, con la humildad del que ya no espera nada y por eso, lo desea todo. Buscare un lugar donde guardar sin que haga daño lo vivido, hasta que con el tiempo, nazca de el una flor que me haga sonreír calidamente cuando aparezca. Sin espinas, sin dolor, alimentándola de paciencia, eliminando las malas yerbas del rencor de lo perdido y así, un día nacerá esa flor y sonreiré. Entonces tendré esa paz y volveré a ser feliz.